Майор Бойцов желает познакомиться

– То, чем ты сейчас занимаешься, Валерия, никак не относится к желанию от тебя избавиться. Ты только начинаешь свой путь в уголовном розыске. Как твой прямой наставник, я считаю, что на данном этапе тебе важнее изучить составы преступлений, научиться применять знания на практике и, главное, общаться с людьми. С последним, судя по тому, как сверкали твои пятки сегодня днем, у тебя беда.

– То есть я еще и виновата? – дуюсь.

Вдруг все раздражает. И его ментовская правильность, и то, что критикует, и блондинка эта грудастая, поглядывающая в нашу сторону.

– Виновные наказаны, я уже сказал, – строго произносит Бойцов. – Надеюсь, больше повторять не придется. – Он разминает шею и поправляет кобуру. – Учись не перечить начальству, Завьялова. На службе это не приветствуется.

А как не перечить, если он не прав?

Затихаю, растирая под столом ледяные коленки.

– Вот и поговорили, – резюмирует Бойцов, отодвигая пустой бокал. Повернувшись в сторону бара, он поднимает руку: – Надо бы повторить.

Спустя еще пару раз «повторить»

– Ну, Завьялова. – Майор смотрит на меня с хитрым прищуром. – Рассказывай, из-за кого это ты, не считая родственничков-козлов, решила удариться в феминизм? Что это вообще за надобность такая? – Он иронично приподнимает бровь.

Я без конца перебираю пальцами пуговицу рубашки на вздымающейся от волнения груди.

– Не из-за кого. – Ежусь от холодных мурашек. Ноги можно резать без анестезии. – Обязательно надо из-за кого-то, что ли?

– У всего в жизни есть причинно-следственная связь.

Тимур грозит пальцем, за которым я слежу как за молотком на приеме у невропатолога.

– Значит, у меня ее нет. – Давлю звонкий смешок. – Я феминистка без причинно-следственных связей. А вы… Тимур Иванович, почему пришли в полицию?

Он вздыхает тяжело, будто не ожидал вопроса. Вновь поправляет кобуру.

– Потому что отец был капитаном.

– Был?

– Ну да… Погиб на службе, – говорит Бойцов абсолютно безэмоционально. Будто зачитывает сводку.

– Ясно, соболезную.

Он кивает.

Мы в сотый раз разглядываем друг друга. С каждым бокалом будто заново знакомимся. К примеру, никогда не замечала, что глаза у Бойцова вовсе не черные, а темно-серые. Цвета мокрого асфальта, если быть точной. С блестящими желтыми вкраплениями на радужке.

Ну и есть еще новость. У небритого подбородка майора появился конкурент – заманчивый ежик на голове, который тоже непременно хочется потрогать, пропустить сквозь пальцы.

Что-то мне подсказывает, волосы Бойцова, как и он сам, – только с виду жесткие, а на ощупь приятные и податливые.

Черт. Кусаю губы под тяжелым взглядом.

– А вы… давно были женаты? – ляпаю я не знаю зачем.

Тут же соображаю, что несу, и сжимаю ладони под столом.

– Много будешь знать, скоро состаришься, – отвечает Бойцов мрачновато и трет щетину пальцами.

Да блин!

– Я в любом случае состарюсь, – безразлично пожимаю плечами. – Подумаешь! Просто интересно… почему разводятся с такими красивыми… как та девушка на фотографии?

Еще раз ласкаю взглядом крепкие руки и широкие плечи. И почему от таких мужиков уходят? Тоже интересно.

– Ты же будущий оперативник, Валерия. Должна знать, что по статистике с красивыми все в жизни случается чаще. И хорошее, и плохое. Особенно плохое.

– Ну да.

– Так что будь осторожнее, – вкрадчиво предупреждает Бойцов.

Лицо, кажется, вот-вот сгорит, как огарок свечи. Прикладываю к щекам прохладные ладони.

Это что, комплимент был? Тимур меня красивой считает?

– А лучше поскорее найди мужика, – советует он. – И посильнее, со стержнем. Или лучше с двумя. Чтоб и внутри, и снаружи, – хохочет.

– Вот давайте только без пошлостей, – дую губы, кладя дрожащие руки на стол.

– Тихо-тихо. – Тимур протягивает ладонь и сжимает мое запястье. – Неужели нравится ведра самой таскать? По ночам подушку мять от неприкаянности? Быть одинокой?

– Одинокой? – округляю глаза. Просто ушам своим не верю. – Это меня вообще возмущает. Вот вы… – Тянусь и импульсивно тычу в твердую грудь пальцем. – Вы одинокий, товарищ майор?

Он опускает голову и смотрит на мою руку. Снова обхватив запястье, убирает ее обратно на стол.

– Я – свободный. Это… совсем другое.

– Вот как?

Я сейчас на воздух взлечу от злости. Приглаживаю кудряшки у висков, чтобы успокоиться.

– То есть женщина без отношений одинока, а мужчина – свободен? – уточняю эту сексистскую чушь.

– Че ты завелась, как пила? – спрашивает Бойцов, откидываясь на спинку стула. Еще раз заинтересованно зыркает в сторону блондинки за соседним столиком и поигрывает челюстью. – Может, и мужики есть одинокие. Чудаков на свете нелеченных тыщи.

Эгоист проклятый!

– То есть женщине одиночество – грусть, тоска, серые тучи и розовый вибратор, а мужчине свобода – шум моря, встречный ветер и солнце над головой?

– Не я это сказал, – самодовольно улыбается Тимур.

Склоняюсь над столом и заглядываю ему в лицо:

– А может, я тоже свободная? Никогда не чувствовала себя одинокой.