не обманывал бы,
не причинял боль,
не написал бы
«Стихи, которые будут сожжены… Тобой»
в конце концов,
давно бы уже разлюбил.
А если все мои
немногочисленные
хорошие поступки
Всё это перекрыли
то… я не знаю,
что сказать Тебе…
Ты очень терпелива… Спасибо…
У нас и правда разные пути,
как Ты, опять же написала,
и я с Тобою полностью согласен,
тогда, во время разговора,
я стоял на перепутье,
был выбор:
общаться дальше
или
перестать.
Второе выбрал.
Тебя ради.
Ради того, чтобы Ты была счастлива,
как бы это,
возможно,
смешно не звучало.
Я надеюсь,
что Ты ещё жива.
Поверь,
я не хочу Тебя терять,
пусть даже «незнакомой»
Звонить, писать не собираюсь –
обещал.
Хотя и стихи посвящать
себе запрещал,
но кто ж нам, поэтам, указ,
даже сами себе с трудом даём наказ.
Пусть время идёт.
Я тут до зимы. Снова.
Я вспоминаю,
как первый раз Тебе письмо писал,
как месяц оно шло к тебе,
я вспоминаю первый снег
пятнадцатого ноября.
Зимой приеду, посижу, уеду,
весной вернусь,
и Ты распустишься
розой прекрасной