пионовидной,
которую я Тебе
так и не смог вручить
на Твой день рождения.
А ведь я знаю,
что найду красивей,
добрей, нежней,
Ты и сама этого хочешь,
возможно,
даже больше чем я.
А пока только второе октября.
Двадцать четыре дня назад
порвал с Тобой общение.
Во всяком случае,
планировалось так.
Зимой посмотрим.
Хотя… Нет. Это точно.
Прости, но придётся порвать общение.
Навсегда. Ради Тебя и меня.
Мне ещё семьдесят девять дней
вставать и видеть тот же рассвет,
те же стены, лица, двери, столы,
деревья, роботов – всё.
Мне ещё семьдесят девять дней.
А Ты,
давай забывай меня,
как кошмар,
помнить буду я,
и запомню
день последней нашей встречи:
седьмое число
сентябрь месяц
двадцать первый год…
2021
«Сборник смерти»
Тридцать девять страниц
слов и фраз,
которые два месяца назад
прочёл Твой глаз.
Тридцать девять страниц
эпитафии нашей дружбы,
показали Тебе сколько лиц
в моём сознании на службе.
Столько любовных строчек,
сопливых стонов,
но сколько бы не было точек,
каждая – пункт отправления
новых комплементных эшелонов.
Наточенные пики букв,
дубинка буквы «б»,