Сидя на крыше
своего, съехавшего когда-то разума,
к небу ближе,
вдыхаю ветер перемен.
***
Раньше было как:
придумал, написал и выложил,
теперь всё наперекосяк:
придумал, написал, не выложил – зассал.
«Слово не воробей –
вылетит не поймаешь.
Вылетело – забей.
Ты уже ничего не исправишь.»
Я думал это блеф,
думал, что есть шансы.
Что как-то по-новому спев,
можно отыграться.
Но оказалось: жизнь не игра,
отыграться нельзя,
раз проиграл –
смирись и выноси уроки для себя.
Я встретил одну девчонку.
Прелестнее не видел.
Я начал по чуть-чуточку,
в голове открылся любовный отдел,
в котором на витрине
до сих пор стоит Твой образ-манекен.
Разбил я окна витрины
камнями слов и фраз.
И за время в душевной тюрьме,
оттуда выветрился запах любви –
его унёс с собой ветер перемен.
Я исписывал строчки
каждый грёбаный день,
но исписал себя до точки.
Литературная мигрень.
Раскидывался фразами,
будто я транжир.
Стрелял словами,
будто наши отношения
были как тир.
Плата за выстрелы –
была Твоя жизнь.
И с каждым выстрелом
я мог Твою жизнь подкосить.
Но вроде как
всё нормально.
Однако почему именно так –
не могу сказать чтобы было понятно.
Я потеряв одно,