Жертвоприношение. Книга 2. Сердце Льва

– Слушай, а как твой папа зашивал себе носки? – спросил я. – Тут ни черта нет!

Миша пожал плечами. По взгляду я понял, что в голове у него появилась какая-то мысль.

– Лев, а давай позвоним твоей подруге, Лизе? Попросим ее помочь?

– Ну…

Я задумчиво промычал. Слово «подруга» было достаточно абстрактным – мы и не гуляли-то толком ни разу. Последняя моя попытка пригласить Лизу на свидание была предательски испорчена внезапно начавшимся дождем. Кажется, это было уже довольно давно.

– Так, а я про что тебе говорю! – не отступал Миша. – Ты хотел найти повод, чтобы пообщаться с ней? Вот тебе и повод. Позвони и скажи, что она нужна тебе как женщина!

Мы засмеялись. Я все-таки выудил из кармана мобильник и открыл телефонную книжку, чтобы набрать Лизин номер. Черт возьми! – подумал я. Создавать мотоклуб, оказывается, намного проще, чем позвонить девушке! Хорошо, что рядом был Миша – он все-таки заставил меня сделать этот звонок.

– Лиза? – судя по выражению Мишиного лица, я глупо заулыбался, когда услышал в трубке голос девушки. – Привет, да… это Лев. Слушай, Лиза, ты не занята сейчас? Отлично. Не хочешь пойти погулять? У меня есть к тебе дело.. Отлично! Только, знаешь… возьми, пожалуйста, ножницы, иголки и толстые нитки… Нет, Лиза, что ты!… Давай, я расскажу тебе при встрече?.. Отлично, зайду за тобой через полчаса! Давай!

Я, довольно ухмыляясь, повесил трубку.

– Вот так вот, друг! – сказал я, закурив сигарету. – Теперь она думает, что я идиот!

– А раньше не думала? – ухмыльнулся Миша.

Я кинул в друга зажигалкой, мы рассмеялись. Я чувствовал, как в груди бьется сердце, предвкушая что-то важное.

– Миш, а у нас поесть что-нибудь найдется?

– Ээээ… – задумчиво промычал друг, – не уверен…

Из еды нам удалось найти только буханку хлеба, поэтому я просто налил на сковородку немного масла и приготовил гренки – мы часто так делали, чтобы быстренько состряпать закуску к пиву.

Наверное, судьба не зря подарила мне возможность родиться в южном городе. Я люблю чувствовать, как теплый ветер треплет волосы, как солнце бережно обнимает плечи своими лучами. И, конечно, ничто не может сравниться с ощущением, которое дарит управлением двухсоткилограммовой махиной под названием байк. Я знаю множество людей, для которых мотоцикл – это просто отдых, способ развеяться. Надеть шлем, открыть ручку газа, услышать рокот мотора, поднять ноги с асфальта и умчаться прочь под нарастающий шум ветра. Это ли не счастье?

Но я могу поведать тебе еще один секрет, тот, который однажды делает из простого любителя мотоциклов байкера. Эта мгновенье, когда ты перестаешь замечать разницу между собой и своим байком. Вы становитесь единым целым. Ты вдруг начинаешь чувствовать, как сердце бьется ровно в такт с мотором. Ты понимаешь, что кровь, которая движется по твоим венам, плавно перетекает в каждую деталь мотоцикла. Любое движение становится плавным и четким; для того, чтобы разогнаться, остановиться или войти в сложный поворот, больше не требуется думать – все происходит словно само собой, на уровне инстинктов. Ты знаешь о дороге все – весь вместе со своим байком представляешь одно целое. Ты – словно кентавр, управляющий огромной силой, подаренной тебе миром. Каждую секунду своей жизни мне хочется только одного – ощущать это снова. Держать ручку газа, согретую теплом моей ладони, ощущать на своем лице ветер, что рождается только на большой скорости, чувствовать лучи солнца…

– Солнце, ветер, тра-та-та… в этой песне навсегда… тра-та-та… ой….

Я бормотал себе под нос мотив из недавно услышанной композиции, тщетно пытаясь вспомнить слова. Рядом с моим байком на асфальте валялись три растоптанных окурка – я ждал Лизу уже сорок минут.

Напевая, я думал о том, что, наверное, все знаменитые песни были придуманы парнями, которые ждали девушек. И почему прекрасная половина человечества так непунктуальна? Наконец, раздался звук домофона, и я увидел Лизу – она торопливо шла ко мне с пакетом, в котором, вероятно, были швейные принадлежности.

– Прости, Лев, – сказала она, поцеловав меня в щеку. – Никак не могла найти наперсток.

– Все в порядке. Спасибо, что согласилась помочь.

– Ты так и не сказал, зачем тебе все это?

– Ну… – промычал я. – Давай я отвезу тебя в штаб – ты сама все увидишь.

– В штаб? – засмеялась Лиза. – Как у охотников за приведениями?

– Только вместо бластеров у нас байки.

– Ну, хорошо, поехали.

Я помог Лизе надеть шлем и положил пакет в кофру (дорожная сумка, закрепленная у заднего колеса мотоцикла). Девушка устроилась на сидении позади и обхватила меня руками. Заводя байк, я молился сразу всем богам, чтобы сегодня не было ветра, и обещал себе не гнать – запах Лизиных духов был прекрасен, мне не хотелось терять ни единого вдоха.

На улицах было свободно. Я плавно входил в повороты, неспешно щелкал передачи, и чувствовал, как расслабляются Лизины руки; она, похоже, нервничала, когда мы начали движение, но сейчас, поняв, что опасность ей не грозит, наслаждалась дорогой. А я наслаждался тем, что она была рядом со мной.

– А, может, все-таки оставить рукава? С ними будет теплее. Как ты думаешь?

– Нет, – ответил я Лизе. – Тут дело совсем не в этом. Жилет – не просто одежда. Это символ. У байкера обязательно должен быть именно он, а не куртка.

– Ну, ладно, – сказала девушка. – Как скажешь…

Пока я помогал Лизе отпарывать рукава моей кожанки, Миша, высунув язык, старательно пришивал нашивку на старый жилет своего отца. Нашивку «кандидат» мы аккуратно срезали и убрали в шкаф – реликвия, как-никак; предмет, принадлежавший первым «Ангелам».

В байкерских клубах нашивка не принадлежит какому-то конкретному человеку, пусть даже он и носит ее на своем жилете. Все символы – «мишень», название, должность – являются собственностью клуба. Клуб может выдать нашивку, но также может и забрать ее, если человек не соблюдает требования, записанные в уставе, или предает идеалы братства.

– Кстати, Миша, – сказал я. – Нам нужно написать устав клуба.

– Да? – растерянно ответил друг. Он уже крутился возле зеркала, рассматривая в нем свою спину. – Ну, как, Лиза? Ровно?

– Да, так хорошо, – ответила девушка, прищурив глаз.

– Конечно, надо, – продолжил я. – Если не будет устава, то каждый может заниматься чем хочет. А это уже не клуб, а махновщина…

– А чем занимается мотоклуб? – спросила Лиза.

– Гоняют вместе, проводят фестивали, устраивают мероприятия… – начал было Миша, но я не дал ему договорить.

– Когда-то «Ангелы» были группировкой, которая держала эту часть города. Например, защищала от чужих, – сказал я.

В моей памяти всплывали отрывки рассказов дяди Сережи об «Ангелах», статьи в интернете, воспоминания людей, имен которых я уже не помнил. Многие считали клуб Сенсея бандитами, но мне всегда казалось, что именно так, при помощи силы, можно отстоять то, что принадлежит тебе, оградить от посягательств собственный мир. И – эта мысль внезапно промелькнула в моей голове – если бы такой клуб существовал сейчас, то, возможно, Дядя Сережа был бы жив. Если бы существовал клуб, который встал бы на его защиту.

– Клуб мог бы стать, своего рода, народной дружиной, которая защищает наш район. Чтобы на улицах был порядок. Чтобы не проливалась кровь… – закончил я свою мысль.

– Красиво сказал, братан. Здравствуйте!

Мы удивленно оглянулись. В дверях стоял Костя – мы так увлеклись разговором, что не слышали, как он вошел. И, кажется, за его спиной был кто-то еще.

– Вот, к вам человек пришел, – Костя отошел в сторону.

Мы увидели мужчину лет сорока, он нерешительно вышел вперед, крутя на пальце ключи от машины. Поздоровавшись с нами, он сказал:

– Ребята, а гараж-то работает? Я приехал масло поменять, Сережа всегда мне делал. Кстати, где он?

– Папа умер, – ответил Миша.

– Господи-боже… – ответил мужчина. – Мне жаль…