Запущенный сад. Стихи

в эти дни легендарно стоек.

И чтоб мир ни о ком не забыл…

Моему отцу

Он родился в тридцать восьмом
на украинской щедрой земле.
Хлопчик с рыженьким хохолком,
что он ведать мог о войне?

В сорок первом он чудом спасся,
Мать молилась святым образам.
И на фото последнего класса
узнаю его лишь по глазам.

Он не смог позабыть ту осень,
когда запах плодов наливных
и простора небесного просинь
застелил черный смог войны.

Запылали сады и хаты,
кровь людская лилась рекой.
И шагали вражьи солдаты,
отнимая навек покой.

Сокрушали жизни и судьбы,
за собой оставляя смерть.
Кто из ныне живущих смог бы
неминуемый рок одолеть?

Отмолила ли мать их жизни,
под прицелом молясь за всех?
Только миловал Бог от тризны,

отведя от них смертный гнев.

Папа, милый! Коротким сроком
наделила судьба тебя…
Память детская била током,

не давая забыть себя.

Вспоминаю твою улыбку
и беседы в вечерний час.
Как писала тебе открытку,
когда был вдалеке от нас.

Выбор твой —защищать Отчизну
был осознан с младых ногтей.

Всей своею недолгой жизнью
утверждал средь иных путей

тот, который во благо людям,
словно щит, заслонит от врага.
Чтоб по нашим жизням и судьбам
не ступала вражья нога.

Но ожогом войны далекой
память в генах моих не спит.

И аккордом волны высокой
снова сердце мое теребит.

Пусть смеются беспечно дети
и цветут пышным цветом сады.

Чтоб на всем этом белом свете
не случилось подобной беды!

Аритмия

Тот сон опять воскрес и жалит остро.
Так, словно пресловутый  Калиостро
через столетья посылает знак…
Я вижу, как сползает старый лак
с портрета, потускневшего от боли.
От ощущенья сладостной неволи
готова ли сейчас же убежать?
И что опять способно угрожать
моей душе, и разуму, и воле?

Блуждая в нави среди старых стен,
в проемах видя горестные лики,
ловлю губами солнечные блики,
пытаясь уловить немой катрен.
Что обратило вспять седое время?
Ведь ни к чему томительное бремя
мучительных и горестных потерь!
Ведь чаяла, что не открою дверь
в  былую и чужую беспросветность,
где властвовала  над умами светскость
наперекор благому слову «верь».

Увы, не излечившись от былого,
не стоит ждать от случая благого
даров волшебных. Рок неумолим!
И я брожу, как постаревший мим,
Не в силах изменить уже ни строчки,