Идеальное утро 6

Идеальное утро 6
Марина Орлова

Син Блэйк и Эрик Смит – доблестные вояки, мутанты в расцвете лет и до кучи слегка вампиры – решили отдохнуть от опасностей службы и двинули к побережью. Однако они не знали (ладно, только Син не знал), что отель на их пути известен как обитель призрака.Лёгкая летняя роуд-стори. Дорога вдоль побережья, шутки (местами пошлые), разговоры о прошлом, будущем и о Рарден 404, красивом авиационном пулемёте.

Марина Орлова

Идеальное утро 6

Предисловие автора

Это 6-я номерная история "идеальной" серии (все альтернативные я не учитываю). В силу обстоятельств и цензуры она урезана на четверть относительно полной авторской версии (которая, естественно, на Литресе не появится). Тем не менее, я постаралась сгладить переходы между вырезанными частями и написала другой финал, чтобы не обрывать повествование на полуслове. Надеюсь, что и в таком виде история понравится. Приятного чтения!

Часть 1. Отель

Не знаю, от чего я проснулся в первый раз, но соседняя кровать белела в сумраке разворошённым постельным бельём – пустая.

Второй раз: Эйруин, скрипя пружинами матраса, снова куда-то вставал. Отель допотопный, скрипит тут абсолютно всё. Решил, что он в сортир. Заснул.

Но когда проснулся в третий раз, его всё ещё не было. Или уже, снова? Небось, вчера на ужине майонезный салат был несвежий, а я вместо этого взял двойную порцию жаркого, поэтому со мной всё в порядке. Хм, странно, я ожидал, что у Ру желудок более крепкий после всех этих адовых условий, в которых его держали.

В итоге утром он ожидаемо дрых как убитый. Я аккуратно сполз с кровати и на цыпочках выбрался из номера. Спустился на первый этаж, в столовую. Кроме меня никого не было, поэтому пришлось ждать, пока портье достанет из кухонного лифта и расставит на столе скудный ассортимент «завтрака на выбор». Как раньше люди жили без доставки? Местный технический лифт из кухни – роскошь, и предназначен он лишь для некоторых избранных номеров: столовой комнаты 107 и двух люксов – 207 и 307. Совершенно верно, я мог бы заказать еду прямиком в наш 307-й, если бы Ру не спал.

Дождавшись, пока портье выйдет из столовой, тщательно обнюхал тарелки. Следов тухлятины не обнаружил, но на всякий случай взял только овсянку на воде и бутеры с апельсиновым джемом, этим уж точно не отравишься. Впрочем, и не наешься – до такой степени, что я на полном серьёзе начал строить стратегические планы, где бы в течение дня крови перехватить. Хорошо этим вампирам из киношек, которые умеют амнезию наводить: поел – и человек ничего не помнит. А в жизни если я, оскалив клыки, полезу к портье с намерением куснуть за шею, он тут же вызовет всю полицейскую рать с бригадой психиатров в придачу. И так уже на мои зубы нервно поглядывал, я по жаре маску не стал надевать. И на ногти тоже пялился с подозрением. Вот же люди, а? То есть я показался ему опасным типом, а на Эйруина он даже не взглянул! Ну правильно, у Ру ведь всего лишь бледная кожа и странные глаза, совсем неопасно, парень с такой милой мордашкой никак не может быть убийцей!

Позавтракав, я отправился гулять по окрестным холмам. Деревья, цветочные поляны, ничего интересного. Океана с земли даже не видно, только с третьего этажа отеля – поэтому мы и взяли номер там.

Решил всё же дойти до побережья. Не впечатлило. Океан должен быть с широким песчаным пляжем, и чтоб перспектива до самого горизонта, и медузы у берега… Одним словом, океан! Как на всех этих туристических фотках. А здесь – узкая бухта между каменными скалами, заросли кустов почти до самой воды, у берега плавают щепки и трава. Спасибо, что не мусор.

Солнце хоть и пряталось за белой дымкой облаков, однако припекало. Я бы, может, и искупался – плавок нет, но ведь и людей нет, разве только Ру проснётся и увидит в окно мою голую жопу среди волн, – однако без Эйруина нельзя. Вся эта поездка для него, так что лучше мы официально приедем в оговоренную точку, я поахаю в восхищении, он, гордый, будто это его собственный океан, расскажет, как приезжал сюда в детстве… И уже после этого поплаваем. Я, вообще, когда-то учился, хоть и сто лет назад. Но ладно, авось вспомню. Или Ру вытащит меня со дна и сделает искусственное дыхание. Классно быть вдвоём, когда тебя страхуют. В смысле, кто-то кроме инструктора из учебки, который со дна-то вытащит и даже откачает, но потом так двинет в морду, что ты пожалеешь, что не утонул.

Вернулся к отелю, полюбовался фасадом. Красно-коричневое трёхэтажное здание, старинное, белая лепнина на фасаде есть, но не слишком много, без вычурности. Не люблю, когда куча колонн и всяких там баб с кувшинами или бородатых мужиков, напряжённо подпирающих балконы. А этот стиль нормальный, мне нравится. Умеренный.

Посидел на зелёных диванчиках в округлом вестибюле, полистал журналы, попялился на чёрно-белые фотки по стенам. Наконец-то дождавшись одиннадцати, сунул голову в дверь, чтобы напомнить о выезде. Однако Ру всё ещё спал. Сопел так сладко, что я не решился будить, пошёл продлевать номер ещё на сутки. Ладно, у нас ведь отпуск, торопиться некуда. Океан не утечёт.

Портье очевидно обрадовался. Его можно понять: мы как вчера вечером заехали, так я до сих пор не видел других постояльцев. На доске позади стойки регистрации почти все ключи на местах, кроме трёх: нашего 307, 102 и 112. Хотя я-то ожидал, что в июле гостиница на побережье будет набита под завязку.

– Маловато людей. Не сезон?

– В этом году не очень… – промямлил портье с извиняющейся улыбкой. Но затем, наверное, поняв, что передо мной комедию ломать не обязательно, вздохнул. – Теперь здесь всегда не сезон. Наверное, зимой закроемся.

Пока портье нас оформлял, я от скуки разглядывал металлический бейдж на его ярно-синей униформе – «Т. Бреннан». Закончив с компьютером, он открыл толстую тетрадь, вписал данные и туда. Заметив моё недоумение, пояснил:

– Иногда система виснет или вообще вылетает, начальник требует копировать для надёжности. Кстати, ваш сослуживец ходит во сне?

– Вроде нет.

– Ясно, – кивнул Бреннан, словно бы и не удивившись. – У нас многие начинают.

– Что именно?

– Это всё призрак, – пояснил он совершенно обыденно. – Из-за неё всё.

Не придумав внятного ответа, я лишь покивал с глубокомысленным видом. С психами лучше не спорить.

Следующие несколько часов я провёл в холле первого этажа: небольшое помещение в конце правого крыла, сплошь заставленное горшками с зеленью, с массивным аквариумом и телевизором. Смотрел ужастик, «Амурдская резня бензопилой». В глухое таёжное поселение приехал идеологически верный инженер – я сразу вспомнил Новака и его вдохновлённые патриотические проповеди, – чтобы нести местным жителям просвещение и электропроводку, однако из-за полярной ночи двинулся крышей. А местные-то давно уже там, поэтому попытались инженера съесть – или ему это мерещилось из-за паранойи, неясно. В общем, инженер отбивался той самой бензопилой, и эта деталь мне понравилась, реалистичная, в тайге пила уместна. А вот остальной реализм вышел покурить, особенно убийства, которые и занимали почти всё экранное время. Я-то надеялся слюнки попускать, а потом Ру оприходовать – сколько можно его кормить, я тоже хочу деликатесной мутантской крови! Однако нет. Крови на экране было много, вот только выглядела она до того невкусно, что прям бе-е… Местами жидкая, как красная вода, местами, наоборот, слишком густая, как мука с кетчупом. И убийства просто возмутительные: одному руку оторвало, а он синтетической тряпкой замотал и спокойно дожил до финала, а другому посекло лицо осколками и бедро порезало – даже не рядом с артерией! – так он бах и помер за секунду. В итоге я, вместо того чтобы расслабиться и получать удовольствие, возмущённо орал в телевизор, то и дело рискуя пробить лицо ладонью. Ну если не знают, как реалистично людей убивать, хоть бы спросили кого! Меня, например. А что, я бы пошёл консультантом. Ходил бы по съёмочной площадке и покрикивал: «Ну Петер, ну твою налево, хотя бы попытайся изобразить судороги, я ж тебе видео присылал! Гримёры, добавьте ему синюшности, у вас человек от кровопотери помирает или как?!»

В общем, до того я заскучал, что выключил телик и снова направился к вестибюлю, поболтать с портье. То ли, может, как раз фильм на эту мысль навёл: стоит быть в курсе окрестных психов. Мало ли, вздумает нас пилой покрошить. Или забить молотком, как в другом фильме. Впрочем, от него проще увернуться, тут нужна меткость и сноровка.

Хм… Интересно, а если у одного – бензопила, а у другого – молоток, какие будут шансы? Какие ставки? Ру говорил, у них на боях постоянно выдумывали что-то новое, использовали разнообразные инструменты, а нередко одному давали оружие, а другому – ничего. Поэтому очевидно, что Эйруин, натренированный в таких условиях, мог бы и голыми руками отбиться. Молотком и подавно. Даже с учётом того, что у него до сих пор бывают головокружения и тремор рук, даже если бы я воткнул бензопилу ему в пузо, он бы всё равно дотянулся и забил меня молотком нахрен, так что болезненная ничья – самый оптимистичный исход нашего с ним боя.

А вот если я против портье, то победа очевидна. Как говорится, посмотрите на него: сутулого коротыша ростом метр восемьдесят с внешностью среднестатистического сорокалетнего клерка, – и на меня, красивого представительного мутанта с полным боекомплектом острых зубов и не менее острых ногтей. Я его голыми руками возьму – хоть с пилой, хоть с пистолетом.

С другой стороны, Ру не раз говорил, что я оцениваю противников слишком прямолинейно, это опасно. Вот с чего Эйруин бродил всю ночь, а теперь дрыхнет в три часа дня?! Вдруг это какой-то коварный план?! Его нейтрализовали, теперь меня уколют парализатором, а дальше пустят на котлеты, как в «Амурдской резне бензопилой». Мутантская кровь более насыщенная и вкусная, чем человеческая, так, может, и мясо вкуснее? Может, у них постояльцев потому и нет, что уже всех съели?

***

Пока я примерял на текущую ситуацию сюжеты популярных ужастиков, уже догулял до вестибюля.

Из-за высокой регистрационной стойки виднеется склонённая голова портье. Журнал читает. Не «Лучшие рецепты из мутантов» часом?..

Заглядываю. Не, голые бабы. Как предсказуемо.

Вдруг заметив, что я нависаю над его головой, Бреннан аж подскакивает и бухает разворот журнала на свою расстёгнутую ширинку. Хотя прятать там особо нечего, да и полы рубашки прикрывают. Вообще не понимаю, чего он так покраснел. В смысле, если стеснительный, так не дрочи на рабочем месте, делов-то.

– Хотел спросить про призрака.

– К-конечно, – бормочет портье, вскочив и отвернувшись к стене. Возится со штанами. Закончив, поворачивается обратно, изображая деловитость, что смотрится комично в сочетании с настолько красной мордой. – Что именно?

– Всё. У призраков ведь обычно есть легенда? Кто они, почему тут. Вот и расскажите.

– Эм. Да. Значит… Хотя я не уверен, что вам будет приятно слушать эту историю…

– Мне? С чего вдруг?

– Ну… Там речь про генномодифицированных…

Облокотившись на стойку, флегматично бросаю:

– Тем интереснее. Гоните байку.

– Говорят, это чистая правда, – Бреннан таинственно понижает голос. – Лет сто назад здесь остановилась пара, молодые супруги. Тогда не принято было говорить о подобном, поэтому муж скрывал, что он генномодифицированный.

– Сто лет назад генетических карт ещё не было, мутации определяли только на вид. Если он выглядел как человек, то не мог знать, что на самом деле мутант.

– Экхм. Наверное, дело было позже. Извините, как мне рассказал владелец отеля, так я и передаю. В общем, однажды муж ушёл, а жена случайно прочитала письмо…

– Как это «случайно»? Оно само распечаталось и на крылышках ей перед глаза прилетело?

Жду, внимательно следя за реакцией Бреннана. Психи не любят, когда их перебивают. Не то, чтобы я искренне верил в его безумие, но вообще-то у любого невзрачного клерка могут оказаться секреты, выяснить это полезно, а мне всё равно больше нечем развлечься.