Луна на Луне

– Ну что же… давайте примерим.

Примеряют. Женщина прихорашивается, стряхивает с плеч соринки. И сразу видно – не её костюм. На плечах лежат остатки белой трухи, а у дамочки белой трухи на волосах как-то не примечается.

– Ну вот, посмотрите… как на меня сшито.

– Чего как на вас сшито, милая барышня, можете вы в этом костюме чего-нибудь сделать? Ну убейте меня в нем. Убейте!

Милая барышня пытается выстрелить хотя бы в стену. Не может.

– Ну, все… всего хорошего.

– Да вы подождите-подождите, я же…

– Всего хорошего.

Джакман морщится. Только истерики еще не хватало.

Джакман хочет объявить – следующий. Не объявляет.

Устал.

– Ты им чего наобещал-то? – спрашивает Джакман.

– Да что тут обещать, – фыркает портной, – сказано же, чей костюм, кого ищут-то…

Джакман кивает. И то верно. За таким костюмом народ валом повалит, каждый задрипанный клерк будет думать, а вдруг я и есть тот самый он…

Джакман объявляет перерыв. Выходит в зал, где сидят клерки, где секретарь отпечатывает что-то на компе, а может, просто играет, они такие сейчас, секретари.

Люди умоляюще смотрят на Джакмана. А вдруг позовет туда, в комнатушку, вдруг примерит пиджак… Изредка кто-нибудь растирает виски, трясет головой, будто пытается вытряхнуть что-то. А что там вытряхивать, там уже и вытряхивать нечего, память-то постирали всем. Или нет, это бывает у человека шум в голове после того, как память стирают. А тут всем кардинально стирали после первого пришествия.

Главное, второго пришествия не допустить.

Джакман оглядывает очередь, столпившихся людей, вас тут не стояло, мужчина, я с ночи занимала, женщина, вы меня не толкайте, я вас так толкну, что не встанете потом…

Следующий! – говорит Джакман.

Входит тощий парень. Нет, людям хоть кол на голове теши, что от восемнадцати, нет, все равно молодежь прется…

– Ну-с, мой юный друг…

– …увлекался машиностроением, потом…

– …костюмчик примеряйте, – обрывает его Джакман.

Парень примеряет костюмчик. Висит мешком.

– Ну-ну, мил человек, вы бы хоть откормились перед тем, как сюда идти, в качалку бы походили… худоват что-то…

Парень вытягивает руку, из рукава вырывается столб пламени, бьет в стену.

– Фигасе, – вырывается у Джакмана.

– А ведь у того тоже костюм мешковато висел, – вспоминает портной, – у того…

Джакман приобнимает парня.

– Ну, молодчина вы… я уж думал, не найдем вас, спасителя человечества… слушайте, как хорошо, что вы пришли…

Прижимает кольт к голове парня.

Жмет на крючок…

…один есть.

Портной смотрит на два оставшихся костюма. Один чуть побольше, другой чуть поменьше.

– Где-то ходят еще двое.

В комнату просачивается человек, замирает на пороге, смотрит на убитого. Джакман снова спускает крючок, человек падает сверху на труп.

Свидетели не нужны.

Русским по белому же сказал, без стука не входить…

На всякий случай закрывает дверь.

– Еще чего-нибудь про них знаем? – с надеждой спрашивает Джакман, – вроде фото есть…

Портной показывает газету. Фото есть, такое фото, что лучше бы никакого не было. Попытка уничтожить Воздействие провалилась, разрушена половина Воздействующих.

И фото. Фото убегающих, три силуэта в темноте ночи. И черта с два там что-то разберешь…

Джакман перелистывает газету, читает.

Чуть позднее в тайнике была обнаружена амуниция нарушителей, пиджаки, оборудованные по последнему слову техники. К счастью, в эту же ночь произведено массовое воздействие, память граждан очищена, поэтому в ближайшее время нарушители вряд ли повторят попытки…

Вряд ли.

И все-таки нарушителей надо искать.

Сейчас.

Джакман и портной убирают тела, сами вытирают пол, уборщице такое тоже видеть не надо.

– Следующий! – кричит Джакман.

Заходит толстомясый здоровяк, улыбается.