Когда улетают скрипки

– К-кто? Г-где?

– Да этот, как его… ну, который инструменты чинил. Поймал её… и в клетку, – кивает старый кларнет.

Не верю себе.

– Но… она же говорила, хороший он человек.

– Все они хорошие до поры до времени. А потом заловит, и ну струны терзать… играть, вишь, хочет…

– Надо её вызволить оттуда.

– Мечтай, мечтай…

– Нет. Я серьезно.

– Да что серьезно, сдурел, что ли, к людям переться? Ну жить надоело, лети, кто не даёт-то…

– И полечу.

Говорю так – уже знаю, никуда не полечу, и мерзко так на душе, злость такая на себя, что не полечу, трус, трус, трус…

Нда-а, герои книг вот как-то могут, р-раз, полетел, два – освободил возлюбленную, три…

То герои книг.

А то я.

Не сразу замечаю, как подбираются ко мне три гитары, это не к добру, обступят, заговорят, а потом нот своих недосчитаешься. Так что надо держать ухо востро…

Гитары обступают меня, почему-то чувствую, что ничего хорошего от них ждать не приходится.

– Ну что… нот-то подкинешь?

– Ч-чего ради?

– А мы девочку твою вызволим. Идет?

– М-м-м…

– Чего, не веришь?

– Сначала девочку, – говорю, сам плохо верю в то, что говорю.

– Будь по-твоему.

– Ты чего, – электрогитара толкает своего товарища, кажется, главного в их банде, – сбежит на хрен…

– Никуда он от нас не денется… не боись. Ну давай, показывай, где она, прынцесса твоя… это в этом, что ли, в Ба-Бахе?

Не знаю, о чём они.

– Это там… где этот живет, который наших лечит…

– Ну я и говорю, в Ба-Бахе… Магазин такой… Я ему полечу наших, сам потом хрен вылечится… Это, блин, в город возвращаться, о-ох, контрабас, или как тя там, ты раньше спохватиться не мог, что девчонка твоя тю-тю?

– Граммофон я.

– Один хрен… Ладно, пацаны, я с бокового окна влетаю, вы в центральное… слышь, орган, или как тя там, у тебя клюв ничего?

– Да вроде не жалуюсь.

– А клеваться приходилось?

– Да как-то не до того было.

– Тоже прально, мы же интеллигенция… ладно, разберёмся…

Город встречает нас холодом – уже не осенней прохладцей, а зимним холодом, что-то белое падает с неба, оседает на крышах…

– Небо обвалилось, – вздрагиваю.

– О-ох, идиотище ты наше, это ж снег называется… чучелко… небо ему обвалилось… артист…

– Смех?

– Снег… уши мыть надо… не компотом…

В музыкальном салоне погашен свет – тлеет надежда, что хозяина нет дома, тут же замечаю отблеск ночника на втором этаже. Осторожно заглядываем в окна, электрогитара шипит, тише ты, тише, идиотище…

Вот он. Высокий, ненормально худой для человека, сжимает мою скрипку, положил на плечо, водит смычком. Сам не заметил, как сказал – мою скрипку…

Укол ревности – когда вижу, как он прижимает её. Водит смычком, слышу жалобный стон, от которого разрывается сердце. Смотрю на человека, на оттиск на его шее, называется – скрипичный поцелуй, чёрт, моя скрипка ещё и целовала его…

– Айда… с бокового окна заходи…

– Так закрыто же.

– Ой, какие мы нежные, а стекло разбить, крылышки отвалятся?

Смотрю на гитару, только сейчас понимаю, откуда глубокие порезы на крыльях. Перевожу взгляд на стекло, страшно, как было страшно, когда учился летать, вот так первый раз, с крыши, и сзади подталкивают, ну давай, я не трус, но я боюсь…

Лечу, хочу одним махом разбить стекло, понимаю, не смогу…

– Чего, слабо? О-о-ох, учись, студент…

Гитара с грохотом разбивает стекло, врываемся в комнату, моя скрипка кричит мне что-то, не слышу, что. Бросаюсь на хозяина, что я делаю, что я делаю, слышу в памяти голос отца, ты как себя ведешь, умные мальчики не дерутся…

Не такой я дурак, чтобы умным быть…