Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Кофе с круассаном
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
отвечаю я пофранцузски.
Он улыбается еще шире и объясняет мне дорогу. Я благодарю услужливого
прохожего и отправляюсь на остановку указанного автобуса. При мысли о
скорой встрече с Лораном меня охватывает мандраж. Я успокаиваю себя
предположением, что в такое время его, скорее всего не окажется дома. И
потом мандражировать должен он, а не я. Не я же гибла в выдуманной
аварии. Автобус катит по залитым солнцем улицам, периодически
застревая в пробках. Сидящая передо мной пожилая женщина (в виду
наличия завивки, макияжа, духов и бижутерии бабулькой такую никак не
назовешь) сообщает попутчице, что сегодня бастуют таксисы, поэтому
столько пробок. Они долго обсуждают, почему бастуют таксисты. Детали
разговора вследствие моей непарижаночности, или же изза пробелов в
знании языка от меня ускользают. Наконец, неспешное транспортное
средство доставляет меня к месту назначения. Остается только найти
нужный дом. Сердце колыхается гдето в горле, мешая дышать. Я пытаюсь
усмирить его, но оно окончательно выходит из под контроля. Пятый, седьмой.. Мне нужен пятнадцатый. Значит, на этой стороне. Что я скажу?
Что я скажу ему, если он окажется дома? Нет, на часах двенадцать с
копейками, с какой стати работающему человеку в такое время находиться
дома? А кто сказал, что он работающий? Он и сказал. А еще он сказал, что
разбился на самолете. Вот и дом номер 15. Спокойствие, только
спокойствие, как наказывал нам летучий швед Карлсон. Напротив одной из
кнопок вызова красивым подчерком выведено Laurent Dussand. И зачем
только я сюда приехала! – истерично орет внутренний голос. Я
зажмуриваюсь и давлю на кнопку. В голове носятся, сбивая друг друга, беспорядочные обрывки мыслей. Я ожидаю услышать в динамике его голос, но вместо этого дверь пищит, приглашая меня вовнутрь. Я сдерживаю
порыв броситься наутек, тяну за ручку и оказываюсь в подъезде. Мне
навстречу по лестнице спускается незнакомый мужчина, беглого взгляда на
которого хватает, чтобы убедиться, что это не Лоран. Мужчина
спотыкается на ступеньке, краснеет и смущенно здоровается. Подобная
реакция незнакомца придает мне уверенности в себе. Не зря, значит, я «так
вырядилась». Французы просто падают и штабелями укладываются. Я
поднимаюсь по ступенькам уже гораздо более уверенным шагом. Вот, кажется, и нужная мне квартира. Дверь немного приоткрыта. Чтото мне
это все перестает нравиться. Откуда ни возьмись на меня веет
примитивным детективом. Сейчас я войду, а он лежит там в луже крови с
ножом в сердце. А в подъезде я, выходит, столкнулась с убийцей. Потому
он и покраснел. Не каждый же день человека убиваешь, совесть мучает
наверно. Мои мрачные размышления прерывает пожилая женщина, которая
неожиданно возникает изза приоткрытой двери.
– Здравствуйте, мадмуазель. Это вы звонили?
– Да, – неуверенно киваю я.
– А Лорана нету. Он уехал к родителям.
– А..
– А я домработница. Убираюсь у него раз в неделю.
– А вы не знаете, он надолго уехал? – нахожусь, наконец, я.
– Вроде да. Они живут в Монпеллье. Он часто к ним летом ездит.
– А вы случайно адреса не знаете? Мне очень нужно его найти.
– Нет, точно не знаю. Он говорил, что в центре на Jeu de Paume.
Мне хочется спросить у женщины, как выглядит ее наниматель.
Действительно ли он высокий симпатичный брюнет. Но интуиция
подсказывает мне, что подобный вопрос вряд ли будет уместен.
– Вы не очень спешите? – неожиданно обращается она ко мне.
Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее