Коллекционер душ. Книга 4

Очень скоро толпы старшеклассников потянулись на уроки. Я носился между рядов курток, успевая заглянуть каждому школьнику в лицо. Но парня с родинкой все не было.

– Костян! – Серый протянул мне сначала свою руку, а затем куртку. – Ты че здесь? О! А что у тебя с лицом?

– Не спалось, – ответил я своему другу и подмигнул, намекая на то, чтобы он не задавал лишних вопросов. – Потом расскажу.

– Аа, понятно.

– Погоняем в футбик сегодня вечером? – спросил он, когда я вернулся с номерком.

– Давай в другой раз, – я схватился за ребра. – Все тело жутко болит. Ты не представляешь.

– Ладно. Тогда можно будет посидеть у тебя или у Жендоса.

– Созвонимся, – я ударил в кулак своему другу и отправил его на занятия.

Следующим моим знакомым, прошедшим через гардероб, оказался хахаль Машки. Вадим.

Уж чью-чью, а его куртку брать я принципиально не стал. Дождался, когда тетя Фая вернется с номерком и обслужит аристократа.

Этот одаренный не проронил ни слова. Хотя нашу неприязнь друг к другу чувствовал даже одноклассник Серого, не изменявший своей футболке «Король и Шут», который объявил всем ожидающим в очереди, что сегодня в гардеробе трудится Костя Ракицкий. Тот самый, из-за которого Пушкин поссорился со Штырем пару недель назад.

Старшеклассницы с интересом глядели на меня. Кто-то улыбался – скорее всего те, кто со вчерашнего дня еще не бывал в туалете или знать не знает, кто такой Ракицкий, а кто-то вел себя типично для малолеток, как будто впервые увидевших звезду. Только с не самой хорошей репутацией. Перешептывался, ухмылялся и тыкал пальцем, когда я отворачивался спиной.

– Смотри! Тут Ракицкий… – сказала девочка с каре в полголоса, когда я возвращался с номерком для полного парня, на голову выше всех остальных в очереди.