Богиня мётел

чужой походкой метит  бог лопат
не мытые  бомжующие спины
детдомовских просроченных дворов,

все сказки прочитав до половины,
сны заменив ловушками для снов,
играют в игры взрослые, а дети,
любя процесс, рожают стариков,
горчичник солнца жжётся, но не светит,
до слёз рассвет, закат – до синяков.

расчёсаны поля  криволинейно,
на каждой плахе – птичка, леденцов
полным полно  в загашнике  литейном,
эн-зэ цветных металлов огурцов
бликует, вымораживая слёзы,
упавшей ночью проповеди рос,
привычно  загоняет паровозы
в тупик простой незаданный  вопрос

Между было и прошло

ты себя нашел не на помойке,
я себя ищу полсотни лет,
ты на вкус то приторный, то горький,
а на звук – расстроенный кларнет,

у тебя глаза хамелеоны,
у меня – с корицей изумруд,
ты на берегу воды соленой,
тиной мой затягивает пруд.

ты себя (шутя) считаешь богом,
для меня в психушке есть кровать,
для тебя – фальшивая  подмога,
мне на все давным-давно плевать,

я живу , точнее, существую,
где-то между было и прошло,
в голову вместив свою больную
божество твое как барахло.

Не по инстинктам

скоропостижно кончилась любовь,
без судорог, без обмороков, вздохов,
ни хорошо мне без неё, ни плохо,
зерно от плевел, шишки ото лбов
перебрала да отряхнула руки,
спалила на задворках,  как грешок,
браслет переменив на ремешок
дешёвый, не от жадности, от скуки.

когда хочу узнать который час,
цепляет глаз поношенное время,
а ремешок безвремньем проверен,
и нет у время времени для нас.

ну, что часы? обычный циферблат,
однообразно суетятся стрелки
одним концом, другой, как у сиделки,
приклеен намертво крупообразный  зад.

под колпаком сотрутся письмена,
арабские и римские цифиры,
и шестерёнки, упокоясь с миром,
оставят без вращенья времена.

и вот тогда мы выучимся жить
не как учили и не по инстинктам,
и не кусочничать любовь по половинкам,
"я" – целое, прошу его любить
и жаловать, не жалуясь на то,
что, мол, не так свистит, не так летает,
летают одинаково лишь в стае,
и не летает вовсе кое кто.

Обычный день

обычный день,  не грустный и не злой,
задумчивый, неприбранный и серый,
обнюхивал  дома, скамейки в скверах,
лениво наблюдал  за мелюзгой,

он ни во что не верил и не ждал
ни чуда, ни трамвай на остановке,
он просто был, как  в липкой газировке
испуганный  пучок осиных жал.

последний снег дожевывал апрель,
неаппетитно выглядело  нечто
из недозрелых черри-человечков,
покрывшее  дороги вермишель,

и эта масса  вымучила всё:
прюнель насквозь сидений и ботинок,
и даже, что особенно противно,
росинок нонпарель души  босой.

Поровну