Дневник забытой сказки

Дневник забытой сказки
Ник Панди

Какая книга лучше всего расскажет о настоящей жизни?Несомненно, лучший слушатель человека – личный дневник.Но правды мало, где же поэзия, философия, мораль?Личный дневник художника вмещает в себя гораздо больше.Как дневник оказался в руках рядового почтальона? Где сейчас автор дневника и жив ли он?

Ник Панди

Дневник забытой сказки

Знакомство.

Меня зовут Сэдни, я работал почтальоном в далёком, впрочем это не важно, и имя моё не имеет значения, всё равно мне пришлось его выдумать, чтобы не иметь проблем с разными конторами, защищающими права человека. Работал я почтальоном недолго, наверное поэтому и решился заглянуть в тот несчастный конверт. Не надо меня осуждать,? ? любопытство не грех, насколько мне известно. Плевать, достопочтенный читатель скоро забудет про меня. Да, к истории. Каждое утро мы опустошали ящик с письмами, чтобы увезти их в нужном направлении. В тот день, как сейчас помню, лил дождь, надо было работать быстро, чтобы бумага не намокла, но несколько писем всё-таки пролетели мимо мешка, там-то и был конверт без каких-либо памяток, ни адреса назначения, ни обратного адреса. Я как бы невзначай обернулся в сторону машины, Сэм был погружён в телефон. Тогда сам дьявол моей рукой стянул этот плотный конверт во внутренний карман рабочей куртки. И уже вечером я обнаружил в конверте этот дневник. Тогда я и познакомился с ним. Кто он и где сейчас?? ? Сначала он показался мне славным малым. Да что там, судите сами. И прощайте.

8 января.

Вечер.

Приветствую тебя, мой верный друг, мой дорогой дневник!

Я хотел бы написать о том, как люблю жизнь, как обожаю каждый её миг.

Сегодня ночью задумался о том, что моя жизнь настолько удивительна и прекрасна, что об этом следует писать, дабы закрепить это счастье чернилами.

Прочитал в одном издании, что необходимо писать о хорошем, говорить о хорошем, дабы принести в свою жизнь то хорошее. Повторять как мантру.

Утром проснулся от того, что моя собака облизывала мою бровь.

Обожаю её, это у нас взаимно.

Я говорю «моя» лишь потому, что другие могут не понять о ком идёт речь. Никакого собственничества. У моей собаки нет имени, я просто не имею права давать ей имя.

Ведь я лишь забочусь о ней, люблю её, но она не принадлежит мне. Она вправе выбирать свою судьбу. Никаких ошейников, будок, ограничений. Она живёт со мной уже 5 месяцев. Она, видимо, довольна своей жизнью, и не собирается меня бросать.

13 января.

Здравствуй, дневник, не терпится тебе всё рассказать.

Прошлую заметку я писал, сидя в уютном кафе и попивая горячий какао с молоком. Кафе находится в пяти минутах от моего дома. Я часто там бываю в эти холодные вечера, так я не чувствую себя одиноким.

Я не хочу сказать, что я одинок, вовсе нет, моя собака очень верный друг, но, к сожалению, единственный. Так. Где же мои манеры. Надо сначала. Что обычно вначале крутых историй? Без разницы, моя не из их числа. Расскажу о себе.

Я слегка стеснительный, мне тяжело заводить друзей, не каждый выносит мой оптимизм и жизнерадостность.

Но, тем не менее, я счастлив. Я занимаюсь своим любимым делом. Кстати, я рисую картинки для открыток. Да-да, такие милые слоники, енотики и ещё огромное множество зверюшек.

И так, вернёмся к тому вечеру.

Я просидел в кафе почти до закрытия, пока там никого кроме меня не осталось.

Тот вечер запомнился мне блестящим асфальтом после дождя, он отражал фонари, звезды и свет окон близлежащих домов. Потрясающий вид. Не знаю почему, но именно этот вид меня влечёт более всего. Удивительно, что серый сухой асфальт становится таким красочным и разноцветным, будто на нём безымянный художник решил мимоходом нарисовать пейзаж масляными красками.

Почему сие зрелище меня так притягивает, почему не сам пейзаж домов, улиц, фонарей, неба. Суета. Всё это заставляет меня нервничать. Но лишь мокрый асфальт будто пеленой накрывает весь этот шум и убирает резкость линий. Волшебно.

Шёл медленно, завтра ещё один выходной, можно лечь немного позже.

Не успел я вставить ключ в замок, за дверью послышался лай собаки.

«Соскучилась, девочка моя» – подумал я.

Я быстро открыл дверь, присел и развёл руки, готовый принять собаку в объятия. Эту улыбку надо видеть, да, у собак есть эмоции. Она вся сияла.

Я обхватил её руками и мгновенно моё лицо стало влажным от её слюней.

– Хорошо, собачка, а теперь дай мне закрыть дверь.

Но в ответ я лишь почувствовал её намерение остаться в таком положении до самого утра, до конца недели, жизни.

Следующий день я провел в кровати, лишь изредка вставая по нужде.

Причина тому была книга, Ремарк, «Три товарища».

Эта моё первое знакомство с этим автором. Я поражён. Я плакал.

До дневника дело этим вечером не дошло.

А вот на следующий день я спохватился, но дневника нигде не оказалось. Хоть написано там было и немного, но блокнот этот был мне очень дорог. Его подарила мне мама. Казалось, целую вечность он пылился в моём столе. Я не знал, что в него писать, для ежедневника и заметок он не подходил, мне было жалко пачкать его. А вот для дневника жизни он сошёл бы точно. Я подумал, что мама была бы рада, если бы я отвёл для ярких событий и чудес её подарок.

Безуспешны были мои поиски.

Я так не грустил с тех самых пор, как моя мать покинула этот мир. Мне казалось, что я её предал.

Всё это время я искал. Естественно, работа забирала половину моего дня, остальное время я сидел дома, периодически проверяя места, в которых, по моему мнению, дневник мог лежать. В тысячный раз заглядывая в одно и то же место, я надеялся его там обнаружить. Всё безуспешно.

И вот, сегодня, я пошёл в своё любимое кафе.

К моему удивлению, там было не так людно, как обычно.

Очень странным, я бы даже сказал, глупым взглядом встретила меня официантка.

Я осмотрел себя, насколько это позволяла моя гибкость.

«Да что со мной не так? Почему она пялится, ещё и улыбается» – мне стыдно за мои мысли, но потеря блокнота сказалась на мне не лучшим образом.

Обычно я садился у окна, чтобы наблюдать за прохожими и воображать, будто каждый проходящий мимо мне знаком, будто я знаю, что этот в костюме идёт с работы к любимой жене и двум детям, голубоглазая Лия и маленький рыжий Рикки. А этот парень в голубой рубашке навыпуск, только вчера мы с ним смотрели футбол и поедали вредные чипсы. Что-то вроде этого, понимаешь?

Но сегодня я предпочёл сесть в дальнем от входа углу, лишь бы ко мне подошёл другой официант.

И благо, так и случилось, парень лет двадцати, стоял передо мной и ждал заказа. Его ручка, словно болид «Формулы-1», ожидавший зелёного огня, готова была сорваться в любую секунду. Я заказал чёрный кофе без сахара. Это соответствовало моему настроению.

Дело шло к закрытию, я уже выпил свой напиток и был готов встать и удалиться. Что-то меня удерживало. Но что?