– Мне иногда кажется, что ты сумасшедший, – Успенский залпом выпивает коньяк.
– А, может, тебе не кажется? – взгляд возвращается к смеющейся Макеевой, цепляясь за ее тонкие щиколотки, запястья и длинные пальцы с ярким маникюром.
Телефон в кармане звонит так настойчиво, что, кажется, сейчас взорвется. Недовольно смотрю на номер.
– Что-то не так? – спрашивает Боря, наблюдая за мной.
Сбрасываю вызов.
– Все в порядке.
Снова звонит.
– Да что ж ты такая заноза? – спрашиваю в полголоса.
– М? Бывшая? – с интересом смотрит на мой телефон Успенский.
– Если бы.
– Клиент?
– Это было бы еще лучше.
– Тогда кто? Почему не отвечаешь?
– Не вижу смысла, – убираю телефон в карман пиджака и тут же чувствую короткую вибрацию. Опять сообщение. Наверное, стоит ей прямо ответить, что меня не интересует судьба этой девчонки. И пусть делает с ней, что хочет. Но почему-то откладываю это. И не читаю сообщение.
Все уже разошлись. И мне тоже пора домой. Выключаю компьютер, запираю сейф и, прихватив со стола телефон, направляюсь к дверям. Заглядывает Успенский.
– Еще тут?
– Уже ухожу.
– Ты обещал выходной. Ребята спрашивают.
– Я обещал отдых, но не выходной, – закрываю за собой дверь. – Завтра скажу Регине, чтобы нашла хороший клуб или ресторан.
– Вечеринка за счет большого босса? – ухмыляется пьяными глазами Боря.
Не успеваю ответить – снова телефонный звонок.
– Да ответь ты уже. Человек чего-то хочет, – кивает на мой айфон Успенский.
– Впарить мне чужого ребенка, – бормочу я, чтобы он не слышал, но у него превосходный слух.
– Что? У тебя есть ребенок? – ошарашенно смотрит на меня мой компаньон.
– Боже упаси! – поднимаю я руки.
– Тогда откуда ребенок.
– Племянница, – слово дается мне не без труда.
– Племянница??? – все, Успенский окончательно протрезвел. – У тебя есть сестра? Или брат? Ты никогда не говорил.
– Потому что нет, – нажимаю на кнопку лифта.
– Тогда откуда племянница?
– Это долгая и неинтересная история.
– Почему ты не отвечаешь на звонок? Не хочешь с ней разговаривать?
– Именно.
– Почему? – не сдается Боря, заходя за мной в лифт.
– Потому что мне нет никакого дела до этой так называемой племянницы, – начинаю я раздражаться.
– А что с ней?
Еще одной занозы на мою голову не хватало!
– Ее мать умерла и мне пытаются ее впарить.
– А отец?
– Понятия не имею.
– Сколько ей?
– Не знаю, – с трудом сдерживаю раздражение. Отвлекают цифры на табло, отсчитывающие этажи.
– Большая? Маленькая?
– Не знаю.
– А зовут как? – двери лифта распахиваются. Я выдыхаю и выхожу.
– Не имею ни малейшего понятия.
– Так, постой, ты, что, единственный родственник? – не отстает Успенский.
– Наверное, – мне все равно. Прощаюсь с охранником и выхожу в вечернюю прохладу. Уже темнеет. На парковке ждет такси.
– И тебе все равно? – шагов за спиной больше не слышно.
– Бинго, Боря! – поднимаю руки, не оглядываясь.