Ах, что же за чудо, уж верно он гений!
И так изойдемся, что в это поверим…
Вот книжечек старых, потрепанных стопка
Держать ее дома – как-то неудобно…
И пахнут, и место зазря занимают,
Есть склад, говорят, их туда принимают.
Бывает, что книга – вселенная смысла,
Кому-то же – чтиво, от скуки забава,
Бывает – за книги воюют и гибнут,
Бывает, что ими столы подпирают.
Бывает такое, что ищешь ты книгу,
Чтоб в смыслах ее заблуждать, утонуть….
Тебе же на выбор – дешевое чтиво,
В котором ищи – не отыщешь ты суть.
Да, люди как книги, и часто их судьбы —
Как судьбы тех книг у них дома на полках,
Что многие годы пылятся, не нужны,
Прочтенными быть ожидая… и только!
«Прочесть» человека – священна работа,
Как будто проникнуть, как будто познать,
Как будто бы стать сопричастным кому-то,
Частицу себя – но не будто! – отдать.
Читайте ж друг друга, как книги читайте,
Как в мир углубляйтесь друг в друга, любя!
Читайте запоем и не забывайте —
Как вдох эта жизнь коротка, коротка…
ОДА К ОКРЕСТНОСТЯМ КОРИНФА
Деревенька, деревенька —
Куст ленивый лижет тенью,
Звон церковный под горой,
И блаженнейший покой.
Нет ни спешки, ни движенья —
Лишь прозрачнейшее мленье
Далей сизо-голубых.
Ветер, да и тот затих.
Нет терзаний. Нет тревоги.
Старцы древние, как боги —
Величавы и дремны
На отрогах Тишины.
Разливаясь между веток
Будто робкий малолеток
Вечер начал наступать.
Миг как Вечность. Благодать.
Пятачок Пелопоннеса —
Склоны скал прибрались лесом,
Гребни снежны, между них
Тайны мира лик приник.
Тут истоки: каждый камень —
Как вопросник на экзамен,
Вид – легенда, высей сфера —