Моя дорогая Марта

– Не знаю, – он пожал плечами, не сводя взгляда с зонта и книги. – Наверное, я провел в доме слишком много времени, и что-то оставило свой след.

– А что это за вещи? Расскажи, – впервые Марта поняла одну очень странную вещь, прежде не приходившую ей в голову. – Я о тебе совсем ничего не знаю. И даже не спрашивала. Почему? – последний вопрос она, скорее, задавала сама себе.

– Потому что это не важно, – с полной серьезностью ответил Август. – Я здесь не ради себя.

– Как не важно? Ты все это время здесь, а я ни разу не спросила, как дела у тебя.

– У меня все хорошо. Марта, за меня не стоит переживать, – без зазрений совести соврал молодой человек, и ни одна мышца не дернулась на его лице.

– Но…

– Мы еще не познакомились. Ты забыла? Неужели ты хочешь испортить себе начало нашей дружбы? Если я расскажу, то, когда мы встретимся, ты будешь знать обо мне все, а я о тебе ничего. Мне кажется, так не честно.

– Ты даже про эти вещи не хочешь рассказать? – Марта снова указала на коробку.

– Всему свое время. Давай не будем забегать вперед.

Девушка почувствовала легкую досаду, но она хотела верить Августу. Если он так говорит, возможно, так правда будет лучше. Больше руки Марты не держали коробку, и она позволила другу забрать ее, чтобы спрятать подальше от любопытных глаз.

Каждая встреча во сне была посвящена изучению дома, за которым скрывалось погружение во внутренний мир Марты. Чем больше девушка в нем находилась, тем больше осознавала, как же много всего она спрятала или похоронила внутри. Для того было множество разных причин – обида, боль, злость, тоска. Но ни одно из чувств не являлось положительным. Оно и понятно, ведь никто не прячет или не стирает воспоминания из-за радости. Должны быть веские причины, чтобы так поступить.

Август говорил, что нельзя бояться своего прошлого, не нужно его избегать. Его нужно уметь принимать. Что-то с благодарностью, из чего-то извлечь уроки, чему-то, преодолев страх взглянуть в лицо, но никогда не закапывать внутри себя, потому что под его тяжким весом будет прогибаться душа.

Август объяснял это не только словами, но и на примерах, когда они находили ту или иную вещь. С одной стороны, Марта понимала и соглашалась со словами друга, но, с другой стороны, ей все равно казалось, что некоторые вещи не должны всплывать наружу, правда, это в ней говорил страх перед прошлым, а не здравый смысл.

– Иногда бывает трудно побороть себя, – сказал Август, держа в руках, резиновый мячик из далекого прошлого Марты. – Через отрицание и желание сбежать твой организм, как будто, пытается решить проблему, но на самом деле он откладывает ее в сторону только для того, чтобы сейчас не испытывать боль. Наверное, я говорю заумно?

– Немного, – призналась Марта, забирая мяч.

– Ну, смотри. Представим, что кто-то сломал руку. Ему нужно пойти к врачу, но он боится боли, когда ему будут ее вправлять, поэтому он накрывает ее тряпочкой, чтобы не видеть и терпеть ноющее чувство. Но разве это решает проблему?

– Нет.

– Вот именно. Конечно, однажды кость срастется неправильно, рука не будет нормально работать, а, возможно, будет болеть при определенных действиях. Оно не стоит того. Гораздо лучше пойти к врачу и потерпеть, пока он вправляет руку. Так и с болезненными воспоминаниями.

– Поняла, – кивнула Марта.

– Не беги от себя и проблем. Старайся принять их и решить. Ты видишь, как много всего ты спрятала за толстыми стенами с закрытой дверью и бесконечными растениями?

Конечно, Марта видела. Ей хотелось, чтобы дом блестел новизной, двери открывалась в любое время, но пока это было невозможно. Никакие перемены не происходят сразу.

Время шло вперед, и с каждым новым днем уверенность Марты росла. Совсем немного, едва заметно, подобно Цветку, что пробивается через асфальт на встречу солнцу.

18

Моя дорогая Марта,

Я хочу рассказать тебе историю, которую ты прекрасно знаешь. Я делаю это на страницах дневника, потому что не могу поделиться ей с юной версией тебя, но хочу снова пройти этот путь, пусть только и в своем разуме.

Однажды. Давным-давно, как будто в прошлой жизни, я встретил самую лучшую девушку на свете. В тот далекий вечер, когда солнце закатилось за горизонт, густые облака заволокли небо. Поначалу раскаты грома слышались где-то далеко, но с каждой секундой они приближались. Я помню то мгновение затишья, когда весь мир будто замер, задержав дыхание. Все остановилось. Представляешь? А затем с неба обрушились тяжелые капли летнего дождя. Вода хлынула непроглядной стеной, превращаясь в реки на каменных улицах города. Но я был готов. Впервые за долгое время послушав прогноз погоды, я взял с собой зонт. Дурацкий, старый с погнутой спицей, но все равно зонт. Помню, как я шел по опустевшей улице, где то и дело проносились автомобили, ослепляя меня своими фарами и стараясь окатить водой из луж. Впереди стояла автобусная остановка, которую не успели доделать, и потому там был лишь крохотный клочок крыши. Под ним с футляром на плече, обхватив себя руками, стояла девушка, промокшая до нитки. Я остановился и протянул ей руку.

– Давайте под зонт, – сказал тогда я.

Она подняла взгляд. Из-под мокрых прядей на меня смотрели холодные недовольные глаза.

– Спасибо, не надо, – ответила она и тут же отвернулась.

– Вы промокли. Так и простудиться недолго.

Она не ответила. Даже не шелохнулась. Как думаешь, что я тогда сделал? Ушел? Нет. Я просто вытянул руку с зонтом над ней. Не знаю. Мне кажется дождю хватило нескольких секунд, чтобы на мне не осталось ни единого сухого места.

Девушка удивленно посмотрела на зонт, затем на меня и спросила: "Ты ненормальный?"

– Можно сказать и так, – пожал я плечами.

Как два дурака мы стояли на этой чертовой автобусной остановке, не проронив ни слова до тех самых пор, пока не приехал автобус.

Девушка зашла в открывшиеся двери и повернулась ко мне. Впервые в своей жизни я понял, что любовь с первого взгляда существует. Пусть она была промокшей, волосы облепили голову, а туш растеклась по лицу, но, знаешь, я не видел никого красивее ее. Там за холодным взглядом я видел нечто гораздо большее, нечто прекрасное. Загнанное глубоко-глубоко в душу, но оно было там. Клянусь.

Двери закрылись, разделив нас грязным мокрым стеклом, и автобус двинулся вниз по улице. Я провожал его взглядом до тех пор, пока не смог разглядеть красные стоп сигналы. Оставшись один на темной улице под проливным дождем, я снова поднял зонт над головой и пошел в другую сторону. Всю дорогу в голове крутились мысли о незнакомке: мне представлялось, как она сидит у окна, убирает за уши мокрые волосы, с которых капает вода, и думает о чем-то своем. Нас разделяло не просто расстояние и автобусная дверь – мы были двумя галактиками разлетающимся в холодном вакууме вселенной.

На следующий день примерно в тоже время я приехал на остановку, надеясь вновь встретить ее. Просидел час или около того, но она не пришла. Конечно, я понимал, что вчера она могла оказаться здесь совершенно случайно, но… Вдруг. Эта глупое чувство – надежда. На что? Почему все должно произойти так, как мы того хотим? Ни жизнь, ни судьба никому ничего не должны. И нет смысла уповать на них.

Я приезжал три дня подряд, но исход был тем же. Потом раз в неделю, потом раз в две недели. И, наконец, я остыл. Время хоть и не лечит, как многие уверяют, но оно позволяет взглянуть на все под другим углом, успокоиться.

Конечно, я сам был виноват, что тогда под дождем не спросил хотя бы имя. Я уже не говорю о номера телефона. Но что сделано, то сделано. Прошлое, словно запись на старой видеокассете – ты можешь бесконечно смотреть на затершиеся кадры, но они никогда не изменятся и будут снова и снова показывать мгновения, ставшие константой реальности.

Ты представляешь сколько за человеческую жизнь набирается мгновений, когда ожидания не оправдываются, когда мы вынуждены бороться сами с собой только для того, чтобы однажды отпустить желания, оставшиеся только фантазией? Не знаешь? Много, а у кого-то еще больше. Жизнь – не яркий фильм, где, преодолев испытания, герой получает заслуженную награду. Жизнь есть жизнь.

Но мне все-таки повезло. Спустя полгода я зашел в книжный магазин на и принялся бродить между рядами, изучая названия отделов. Остановился рядом с фантастикой, позволяя глазам изучить представленный ассортимент. Мое внимание привлекла черная книга с золотыми буквами, выведенными прописью на форзаце. Конечно, же я взял ее с полки, чтобы прочитать аннотацию, но едва я дошел до середины первого абзаца, как услышал голос рядом с собой: "Если ты собрался ее купить, то ты точно ненормальный". Я повернулся. Она стояла рядом со мной. Черный длинный пуховик, из-под которого выглядывала та же самая белая рубашка, что была на ней в тот дождливый день. Откуда я знал? Еще тогда я заметил небольшой желтый цветок вышитый на воротнике. Буквально два сантиметра в диаметре, не больше.

Каштановые волосы были собраны в тугой хвост, от чего я мог рассмотреть ее лицо. Конечно, прежде мне казалось, что я помнил черты, но оказалось, что темнота и дождь размыли их в моих воспоминаниях. Теперь я видел незнакомку четко и ясно. Зелено-карие глаза внимательно смотрели на меня, словно ожидая услышать ответ на реплику.

– Привет, – опомнившись, сказал я.

– Привет, – сказала она. – Поставь эту гадость обратно на полку.

Я даже не заметил, как книга перекочевали из моих рук в ее и тут же вернулась на стеллаж.

– Если хочешь что-то почитать, то лучше возьми вот эту, – с самого верха она достала толстую книгу «Блуждающий меж звезда», на обложке которой был изображен черно-белый кот, а рядом треснувший шлем от скафандра. – А я видела тебя.

– Что? Где? – удивился я. – Здесь? Ты и сейчас видишь.

– Нет, на остановке, – она закатила глаза и пошла в глубину зала.

– Тогда почему не подошла? – я, конечно же, последовал за ней.

– А разве я должна была?