Жизнь – окаменелый завиток
Темных эр, пещер и шхер,
Ста заветов, тысяч вер,
Голос тех, кто умер, одинок…
Ты ее возьми в свою ладонь, археолог.
Ты, грядущий в бездне звезд, в итоге лет-нулей –
Будь меня крылатей и смелей.
Кровь
За что мне быть с кровью в ссоре?
За то, что вскипала резво,
За то, что бодрилась в жилах,
Пока я ворчал на лямку?
За что мне быть с кровью в ссоре?
За то, что нажгла калорий,
За то, что тащила в гору
Одна моих дней повозку?
За что мне быть с кровью в ссоре?
За то, что толкала к людям,
И сердце другое сердце
Слушало через кожу?
За что мне быть с кровью в ссоре?
За то, что старалась, грела,
За то, что всегда бежала
Мой каждый метр как последний?
Не ждите вы нашей ссоры.
Зрелость
Над кроваткой не склонялся,
Погремушкою не тряс,
По округе не слонялся,
Чтобы встретить в добрый час,
Гений, мыслей передатчик,
Расточитель волшебства…
И сироткой вырос мальчик,
Все мечтавший о словах.
И бродил он в душном доме,
И немотно голосил,
И не знал он бога, кроме
Повелителя злых сил.
И с ума сходил, и старым
Он с пеленок в сердце стал,
И с утра до ночи тварей
Безответных все пинал.
Так и было, так и было.
Но предался вдруг народ
Разоренью гнезд, и с пылом
Обозлившихся сирот,
Вырывая богу чресла,
Отрекаясь от отцов,
Что давно от них отреклись,
Запоздалых бил гонцов.