Последний отзыв
Очень интересная!
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Москва литературная №1, 2023. Литературно-художественное издание
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Как ты там? Держись![1 - Эпиграфы из песни Сургановой «Рейс 612».]..
В череде потерь ставлю пробел.
Стоп, машина!
Колёса Времени, стоп!»
Лица в гробах меняются. Я помню это с похорон мамы. Мне было двенадцать. Она оставила мне в наследство перьевую ручку, которую купила перед смертью в качестве своего завещания… С тех пор, как умерла мама, меня воспитывал Бог, в Небе мои корни и Родина. А Время условно и относительно. Мы существуем в каждом его фрагменте отведённых нам на Земле отрезков – бесконечно. Память – машина Времени.
Сегодня я – в чёрном приталенном пальто до пят с вышитыми красными цветами, приобретённом на днях в брендовом магазине за неприличную сумму, вместе со 100 и одним летнем платьем. Для Греции? Германии? России? Не знаю, но любой Король Мечей заколол бы меня 1001 мечом за столь непозволительное транжирство. И гвоздики. В руках. Ненавижу гвоздики…
Я зачем-то купила их ещё вчера вечером. Дома поставила на подоконник и зажмурилась от внезапной мысли – я принесла в дом смерть, кто-то ещё умрёт…
* * *
«Милая, кто научил тебя не бояться? Верить?»
Выхожу из метро, читаю километровое послание из Германии после нескольких пропущенных звонков.
«Почему ты не отвечаешь? Мне дали отпуск! Я ХОЧУ ПРОВЕСТИ ЕГО С ТОБОЙ!!! С тобой, понимаешь? Когда ты пойдешь за визой?!»
Дубль два. Он «оттуда», но давно живёт в Германии. На 14-е февраля, в день Всех влюблённых, он купил мне билеты и забронировал гостиницу где-то в Раю – несколько комнат на море в мае. Ему тогда тоже дали отпуск. А через 10 дней Небо рухнуло.
Слава Богу, К., друг семьи, который живёт там, недалеко от Лавры, и в своё время возил меня по монастырям в качестве экскурсовода, жив! Сегодня зашёл ко мне в Интернет почитать стихи. Я искренне рада видеть друзей в гостях, несмотря на то, что мне пришлось отправить К. в спам с того первого дня, когда я захлебнулась потоком его ненависти.
Я выныриваю из подземного перехода на Садовое кольцо. Звонок с неопределённого номера выводит меня из гипнотического транса:
– Александра Андреевна, Вас беспокоят из вч №…
– Да поняла я, поняла. Как вы там? – задаю я риторический вопрос и сжимаю пальцы в кулак.
– Уточним Ваши данные? Дети несовершеннолетние?
– Нет.
– Родители или кто-то на иждивении?
– Нет.
– У Вас есть заболевания, которые…
– Нет.
– Тогда запишите адрес, он поменялся, куда если что, и телефон.
Я сворачиваю на Большую Никитскую.
– Привет, сестрёнка! – шепчет на ухо шагающий мимо писатель. – Уже читала? Музыканты только что взяли…
Мой сын горит желанием к ним присоединиться: «Когда меня убьют, продашь квартиру и уедешь на Афон». А моего отца убили, когда мне было четыре. Свои убили. За то, что он слишком много знал. Папа был патриотом. Я хотела быть как папа. Иначе мне бы сегодня никто не звонил. Меня просто кинули в 90-х. И всех таких же, как я. А теперь вспомнили. Дойдёт очередь, сделают невыездной уже навсегда, лишив последней радости – лета на Афоне.
В метро – утром и вечером – по дороге в офис и обратно читаю телеграмм. По ночам слушаю Соловьёва. И вяжу шарфы. Вяжу. Вяжу. Вяжу. Как паучиха. Вяжу до остервенения. До бесчувственности пальцев. До тошноты. Шарфы, которые уже вываливаются на меня подобно скелетам из всех шкафов, изо всех дыр и щелей. Они набрасываются на меня и ластятся к моей шее…
Кто-то плачет, кто-то сидит на чемоданах, кто-то истерично-патриотично бьёт себя в грудь, а я снова беру спицы и продолжаю, стиснув зубы, молча вязать.
Пока в полночь Греция не присылает очередное видео с моей любимой Святой Горой, где цветут яблони, когда у нас, в Москве, по-прежнему завывает метель… Я слушаю шёпот афонских волн… Самолёт Стамбул-Салоники пролетает прямо над Горой. Низко-низко. Так низко, что, кажется, можно разглядеть установленный на вершине крест, а потом помахать подруге-гречанке Димитре, живущей в деревушке Урануполи на границе, и крикнуть: «Вари кофе – скоро буду!», и она помашет в ответ: «Ну наконец-то!»
«Я хочу, чтобы ты была сейчас здесь со мной… Ты будешь вязать шарфы, а я ловить нам рыбу… Разводить костёр… Кормить тебя твоими любимыми октопусами… Включать сиртаки… Танцевать с тобой на песке… Ненавижу политику!.. Что у тебя с визой?»
Чтобы оформить визу, желательно получить новый загранпаспорт – мой заканчивается, купить билеты, положить мешок денег на счет и предоставить выписку с движением денежных средств за последние полгода. Будет ли открыта Турция? Там же грядут выборы. Через какую страну покупать билеты?
Вчера я подала заявление на новый загранпаспорт, но с сегодня выдача паспортов временно приостановлена. Знакомая, у которой сын живёт в Британии, подала аналогично неделей раньше, но сегодня ей вернули пошлины, сказали, что возможно это слишком надолго… Как бы то ни было, квартира на Афоне стоит как несколько моих в Москве, а у него из-за рухнувшего в пандемию бизнеса долгов выше крыши. Он продолжает ловить рыбу, а я – вязать шарфы.
* * *
«Уберите время на время!»
У входа в ЦДЛ здороваюсь с теми, кто курит у входа. Прохожу внутрь, не снимая пальто. Иду в малый зал.
Ко мне подходит икона стиля, гениальная Елена Талленика. Она пишет обо мне книгу. На выходных предложила интервью: «За каждым известным мужчиной стояла женщина. А за Вами кто?»
Шагаю к гробу.
В пятницу он забежал ко мне за конфетами. Периодически приходил то за чаем, то за кофе, когда приходили к нему.
– Саш, а есть конфеты в коробке? Мне подарить бы.
– Нет, только так.
– Вот дожили!
И убежал.
В понедельник он позвонил, что не приедет – заболел – горло. Во вторник – инсульт и всё.
«СПАСИБО! – мысленно я произношу как мантру у гроба. – СПАСИБО, СПАСИБО, СПАСИБО, СПАСИБО…»
Их двое. Они принимали меня в Союз писателей много-много лет назад, в какой-то прошлой жизни. С тех пор каждый раз на Новый год я доставала заветную «Книгу Желаний» и переписывала одно и то же желание среди прочих переменных.
Год назад они оба свалились с короной и поражением лёгких.
Но господин М. уже превратил меня в Королеву Мечей из Королевы Кубков.
Я помню, зажгла свечи и ладан с греческого Афона.
Поставила самые мощные иконы и сказала:
«Бог, они оба нужны мне здесь. ОНИ НУЖНЫ МНЕ ЗДЕСЬ, СЛЫШИШЬ? ОСТАВЬ ИХ НА ЗЕМЛЕ! НЕ СМЕЙ ИХ ЗАБИРАТЬ! ОНИ НЕ ИМЕЮТ ПРАВА УХОДИТЬ СЕЙЧАС! ТЫ ЖЕ ЗНАЕШЬ, Я ШЛА К ЭТОМУ ВСЮ СВОЮ ЖИЗНЬ…»
В череде потерь ставлю пробел.
Стоп, машина!
Колёса Времени, стоп!»
Лица в гробах меняются. Я помню это с похорон мамы. Мне было двенадцать. Она оставила мне в наследство перьевую ручку, которую купила перед смертью в качестве своего завещания… С тех пор, как умерла мама, меня воспитывал Бог, в Небе мои корни и Родина. А Время условно и относительно. Мы существуем в каждом его фрагменте отведённых нам на Земле отрезков – бесконечно. Память – машина Времени.
Сегодня я – в чёрном приталенном пальто до пят с вышитыми красными цветами, приобретённом на днях в брендовом магазине за неприличную сумму, вместе со 100 и одним летнем платьем. Для Греции? Германии? России? Не знаю, но любой Король Мечей заколол бы меня 1001 мечом за столь непозволительное транжирство. И гвоздики. В руках. Ненавижу гвоздики…
Я зачем-то купила их ещё вчера вечером. Дома поставила на подоконник и зажмурилась от внезапной мысли – я принесла в дом смерть, кто-то ещё умрёт…
* * *
«Милая, кто научил тебя не бояться? Верить?»
Выхожу из метро, читаю километровое послание из Германии после нескольких пропущенных звонков.
«Почему ты не отвечаешь? Мне дали отпуск! Я ХОЧУ ПРОВЕСТИ ЕГО С ТОБОЙ!!! С тобой, понимаешь? Когда ты пойдешь за визой?!»
Дубль два. Он «оттуда», но давно живёт в Германии. На 14-е февраля, в день Всех влюблённых, он купил мне билеты и забронировал гостиницу где-то в Раю – несколько комнат на море в мае. Ему тогда тоже дали отпуск. А через 10 дней Небо рухнуло.
Слава Богу, К., друг семьи, который живёт там, недалеко от Лавры, и в своё время возил меня по монастырям в качестве экскурсовода, жив! Сегодня зашёл ко мне в Интернет почитать стихи. Я искренне рада видеть друзей в гостях, несмотря на то, что мне пришлось отправить К. в спам с того первого дня, когда я захлебнулась потоком его ненависти.
Я выныриваю из подземного перехода на Садовое кольцо. Звонок с неопределённого номера выводит меня из гипнотического транса:
– Александра Андреевна, Вас беспокоят из вч №…
– Да поняла я, поняла. Как вы там? – задаю я риторический вопрос и сжимаю пальцы в кулак.
– Уточним Ваши данные? Дети несовершеннолетние?
– Нет.
– Родители или кто-то на иждивении?
– Нет.
– У Вас есть заболевания, которые…
– Нет.
– Тогда запишите адрес, он поменялся, куда если что, и телефон.
Я сворачиваю на Большую Никитскую.
– Привет, сестрёнка! – шепчет на ухо шагающий мимо писатель. – Уже читала? Музыканты только что взяли…
Мой сын горит желанием к ним присоединиться: «Когда меня убьют, продашь квартиру и уедешь на Афон». А моего отца убили, когда мне было четыре. Свои убили. За то, что он слишком много знал. Папа был патриотом. Я хотела быть как папа. Иначе мне бы сегодня никто не звонил. Меня просто кинули в 90-х. И всех таких же, как я. А теперь вспомнили. Дойдёт очередь, сделают невыездной уже навсегда, лишив последней радости – лета на Афоне.
В метро – утром и вечером – по дороге в офис и обратно читаю телеграмм. По ночам слушаю Соловьёва. И вяжу шарфы. Вяжу. Вяжу. Вяжу. Как паучиха. Вяжу до остервенения. До бесчувственности пальцев. До тошноты. Шарфы, которые уже вываливаются на меня подобно скелетам из всех шкафов, изо всех дыр и щелей. Они набрасываются на меня и ластятся к моей шее…
Кто-то плачет, кто-то сидит на чемоданах, кто-то истерично-патриотично бьёт себя в грудь, а я снова беру спицы и продолжаю, стиснув зубы, молча вязать.
Пока в полночь Греция не присылает очередное видео с моей любимой Святой Горой, где цветут яблони, когда у нас, в Москве, по-прежнему завывает метель… Я слушаю шёпот афонских волн… Самолёт Стамбул-Салоники пролетает прямо над Горой. Низко-низко. Так низко, что, кажется, можно разглядеть установленный на вершине крест, а потом помахать подруге-гречанке Димитре, живущей в деревушке Урануполи на границе, и крикнуть: «Вари кофе – скоро буду!», и она помашет в ответ: «Ну наконец-то!»
«Я хочу, чтобы ты была сейчас здесь со мной… Ты будешь вязать шарфы, а я ловить нам рыбу… Разводить костёр… Кормить тебя твоими любимыми октопусами… Включать сиртаки… Танцевать с тобой на песке… Ненавижу политику!.. Что у тебя с визой?»
Чтобы оформить визу, желательно получить новый загранпаспорт – мой заканчивается, купить билеты, положить мешок денег на счет и предоставить выписку с движением денежных средств за последние полгода. Будет ли открыта Турция? Там же грядут выборы. Через какую страну покупать билеты?
Вчера я подала заявление на новый загранпаспорт, но с сегодня выдача паспортов временно приостановлена. Знакомая, у которой сын живёт в Британии, подала аналогично неделей раньше, но сегодня ей вернули пошлины, сказали, что возможно это слишком надолго… Как бы то ни было, квартира на Афоне стоит как несколько моих в Москве, а у него из-за рухнувшего в пандемию бизнеса долгов выше крыши. Он продолжает ловить рыбу, а я – вязать шарфы.
* * *
«Уберите время на время!»
У входа в ЦДЛ здороваюсь с теми, кто курит у входа. Прохожу внутрь, не снимая пальто. Иду в малый зал.
Ко мне подходит икона стиля, гениальная Елена Талленика. Она пишет обо мне книгу. На выходных предложила интервью: «За каждым известным мужчиной стояла женщина. А за Вами кто?»
Шагаю к гробу.
В пятницу он забежал ко мне за конфетами. Периодически приходил то за чаем, то за кофе, когда приходили к нему.
– Саш, а есть конфеты в коробке? Мне подарить бы.
– Нет, только так.
– Вот дожили!
И убежал.
В понедельник он позвонил, что не приедет – заболел – горло. Во вторник – инсульт и всё.
«СПАСИБО! – мысленно я произношу как мантру у гроба. – СПАСИБО, СПАСИБО, СПАСИБО, СПАСИБО…»
Их двое. Они принимали меня в Союз писателей много-много лет назад, в какой-то прошлой жизни. С тех пор каждый раз на Новый год я доставала заветную «Книгу Желаний» и переписывала одно и то же желание среди прочих переменных.
Год назад они оба свалились с короной и поражением лёгких.
Но господин М. уже превратил меня в Королеву Мечей из Королевы Кубков.
Я помню, зажгла свечи и ладан с греческого Афона.
Поставила самые мощные иконы и сказала:
«Бог, они оба нужны мне здесь. ОНИ НУЖНЫ МНЕ ЗДЕСЬ, СЛЫШИШЬ? ОСТАВЬ ИХ НА ЗЕМЛЕ! НЕ СМЕЙ ИХ ЗАБИРАТЬ! ОНИ НЕ ИМЕЮТ ПРАВА УХОДИТЬ СЕЙЧАС! ТЫ ЖЕ ЗНАЕШЬ, Я ШЛА К ЭТОМУ ВСЮ СВОЮ ЖИЗНЬ…»
Последний отзыв
Очень интересная!