Москва литературная №1, 2023. Литературно-художественное издание

30 минут на тренажёре. И 3 км до Чертаново и обратно.

– Александрочка, привет! Заеду минут через 30? Сходим прогуляться?

– Ты опоздал…

И уже навсегда… Просто знакомый Д. Лет сто как приезжает, и мы ходим до Чертаново вместе. Все сто лет мечтает жениться на мне. Но считает, что у него на меня нет денег. Даже на обручальное кольцо. Шутка. Однажды он напился, позвонил и выплеснул боль от невозможности быть рядом. А теперь говорит, что мы поженимся, когда я уйду на пенсию. Но я до нее не доживу. И умру не здесь… Д. – добрый. Воспитывает чужих детей. Всю жизнь. У него такая карма. Старше меня на 15 лет, хотя выглядит моим ровесником. Водит очередного сына в начальную школу. Сын от проститутки, к которой он однажды заехал в промежутке между нашими прогулками из Ясенево до Чертаново и обратно. Долго пытался познакомить меня с этим ребёнком, но я отказалась – обиделся. Он просто ещё не понял, что я – мертва.

* * *

«Медленно падает самолёт…»

Мысли разлетаются хаотично…

Ещё раз повторяю «СПАСИБО!», бросаю взгляд на лицо в гробу, крещусь, кланяюсь и ухожу прочь.

Захожу в магазин «Москва» на Арбате.

– Мне нужна газета…

Девушка размышляет, потом ведёт меня налево за кассы, и мы останавливаемся у стеллажа.

– Это Вы?! – ошеломлённо произносит она, бросив взгляд на газету, потом на меня.

Вечером отправляю по Вотсапу всем знакомым послание – пару строк и фото газеты.

Вот так, с детства, со смерти мамы, которая подарила мне перьевую ручку в качестве завещания, я шла всего к одной маленькой заметке на первой полосе…

Мне хочется позвонить Вадиму – он искренне переживал за меня и желал, чтобы я дошла до этого дня. Хочется в 1001 раз помянуть разными словами убившего меня по ходу движения господина М., но, осознавая, что без произведений, написанных мной ему от причинённой им мне боли, сегодня никаких статей бы и в помине не было, повыть о том, что в ночь, когда исполнилось моё старинное желание, я зачем-то всё ещё здесь и… совершенно одна…

Потому что он, Вадим, самый близкий мне человек, мой ангел-хранитель, умер. Потому что Германия – в Германии, а Афон – в Греции. Потому что Мужчина в Белом – по-прежнему, лишь улыбается, Д. воспитывает очередного сына от проститутки, И. постоянно путешествует с гитарой, а Король Мечей никогда не поймёт моих внезапно и лишь на мгновение воскресших эмоций.

Я достаю афонский ладан и жгу его на подоконнике у иконы Взыскания Погибших, одновременно и машинально размещая посты в соц. сетях – на самых больших кладбищах мира, как говорил Вадик – выкладываю тексты своих книг, вернее – всю свою жизнь, обменянную на эти книги – как забивают гвозди в крышку гроба, чтобы однажды… воскреснуть?

А потом я выхожу на балкон и, воя на Луну, снова и снова повторяю мантрой им всем:

«СПАСИБО, СПАСИБО, СПАСИБО, СПАСИБО, СПАСИБО…»

Ангел на улице

Штампом Небес на справочке
Стрелки сойдут с поста…
Ангел сидел на лавочке,
Звёзды считал – до ста…

– Ковшик там есть, а ложечка?
Ангел, шучу, дай пять!

– Знаешь, устал немножечко,
Лучше и ты – присядь…

– Здесь же – тупик, не кажется?
«Двойка» тебе в дневник!
Счастье со мной не свяжется,
Если и ты поник!
Ангел! Не будь затворником!
Время – ночных охот!
Среды бегут за вторником —
Может, пойдём в обход?
Ты же – мой друг, ты – умница,
Споришь со злой судьбой!
Что там?… И что за улица,
Где мы сейчас с тобой?..
Слышишь? – Поют! – Под звонницу
Славят – во всю – Христа!
Мне же – ловить бессонницу,
Нянчить – Луну – с листа…
Хватит сидеть да хмуриться!
Джокер спасёт игру!

…Ангел молчал – та улица
«Смертью» звалась в миру…

Стаккато

Дом – работа – дом,
из дома – в гости,
гости – в дом,
ром?
виски со льдом?
фото – в альбом,
он – стон,
он – ком,
прочь – в ночь,
в сон,
утром – с трудом,
сонм
счетов на оплату,
разбудят звонками —
напомнят про дату,
зарплата – затраты – заплаты,
дом – работа – дом,
вверх – дном…
Мысли зависли:
вот я – ученица
6-го «Б» класса,
пусть флаги кровавы,
и осы – у кваса,
а масса безлика,
хрупка и пластмассова,