Той, что луна намотала на трости,
белых берез на уснувшей поляне.
Мысли былые – крепчайшие вина,
сердце пьянящие хмелем бессилья.
Несотворенная вами картина
как не познавшие облако крылья.
Белые мысли окутали струны…
струны звенящих спокойствием всплесков
и на прозрачные звездные дюны
время змеится узором отрезков.
Мысли без смысла, Таящие милость.
Мысли, зовущие к морю покоя,
и разбудившие лет торопливость,
и утаившие что-то иное…
* * *
День пройдет, и мокрый снег
вдруг закончится.
И стучится на ночлег
одиночество.
Все желанное во снах
вдруг расхочется,
разрушает небо в прах
одиночество.
Ни к чему теперь скупых
лет пророчества,
И над толпами слепых
одиночество.
Вижу страх в пустых глазах
бритвой точится,
И смеется все в слезах
одиночество.
* * *
Оглянитесь вокруг,
властелины лесов -
только скошенный луг,
да глаза черных сов.
Задержитесь на миг,
феи пышных долин -
вот летит черный бриг
в мутных реках из вин!
Угадайте печаль
ненаписанных строф
в золотистых лучах
шелестящих ветров.
Расстелите ковер
там, где прячется страх
в тишине черных гор
на гнилых островах.
И просите луну
звать на землю богов,