Горькое логово

В классе продленки было душно, пахло раскрошенным влажным мелом и с соседней парты – отвратительными ароматическими фломастерами, которыми, отнимая друг у друга, рисовали какую-то чушь с цветочками лениво склочничающие девчонки. Он посмотрел вокруг, на всех этих удивительно довольных жизнью детей. Он и сам был ребенком, правда, иногда до ярости ненавидящим свою детскость, но все-таки ребенком. Но рядом с другими детьми он будто был старше на десятки лет. Не играл, не дружил, даже не разговаривал. Да и они опасались. Его никто из них никогда не дразнил – никто и не приближался. Его пугливо сторонились, иногда просили списывать на контрольных – но никогда не звали играть или гулять после школы. Какая уж там дружба! Вот они, «друзья»: то ссорятся, то мирятся, то секретничают, то с остервенением и мутными глазами дерутся. Хроническая придурковатость какая-то. Он даже не помнил, с кем из этих бестолково-шумных, занятых пустяками и бесцельными играми мальчишек когда-либо хотелось заговорить. А девчонки – вообще идиотки, с этими альбомами для наклеечек и рисованием принцесс и дистрофичных кошек…

Хотя, пока молчат, на них хочется смотреть. У них глаза красивые, а взгляд бывает прозрачным и внимательным, будто они что-то чувствуют важное. Может, и правда чувствуют, только рассказать не могут. Да и не спросишь. Нет у них для этого слов, а в головах всякая чушь. Так что девчонками лучше только любоваться: когда они забывают строить из себя принцесс, их движения становятся идеальными, а еще у них тонкие легкие руки… И они кажутся беззащитными… Ха. Ну, это мечты. Вон, Катька. Как даст в лоб какому-нибудь мелкому придурку, так тот кубарем по полу. А Суховарова? Это что, девочка? Это барсук с тонзиллитом. Хотя остальные… Нет, девочки – милые. Только непонятно, притворяются или на самом деле дуры. Не выяснять же. Любоваться, и все.

А учителей он не беспокоил, разве только когда убегал или изредка дрался. Был мальчиком «разумным», послушным, вежливым, с аккуратными тетрадками, никогда не вел себя глупо или шумно, на любой вопрос по уроку у него был «развернутый ответ» – учителей устраивал. И учился хорошо, даже когда было очень скучно. Правда, никакой заслуги в этом не было: ум и воля либо есть, либо нет. У него были. Но это ведь генотип, наследственность, а не достижение. Гордиться нечем. Он пользовался мозгом как хорошим инструментом. Привязался к математике, надеясь, что она поможет ему пережить эту бесконечную школьную зиму. Даже снова взял в библиотеке сборник задач (адский) для математических олимпиад, и вторую неделю с ним воевал.

Сейчас был на середине книжки и уже поверил, что победа будет за ним. Глядя на страницу, он несколько минут сосредоточенно гонял иксы и числа, но вдруг снова нечаянно посмотрел за окно. По-зимнему темнеет, мокрый ветер залепляет белым стволы деревьев – бродячая собака не станет болтаться по улицам. А завтра выходные, и гулять побоятся отпустить: мучайся два дня, не зная, куда приткнуться, чтоб не мешать. И потом опять в школу, и опять продленка до темноты, и уроки. И из дома в школу, и с продленки домой – как под конвоем.

И ничего такого, чтоб небо перестало быть черным.

Кто-то в нем рявкнул от обиды, а уравнения расползлись. Вообще-то наплевать ему на все. Он к чему угодно привыкнет, ведь привык к тому, что особенно никому не нужен. Что на самом деле он ничей. Он видел «свидетельство об опеке» своими глазами. Привык, что всем вокруг обязан. Он ко всему привыкнет, даже если в интернат для математически одаренных заберут, как шептались недавно на кухне. Ну и пусть забирают. Он и оттуда убежит, если захочет. И ко всему привыкнет. Даже – жить один. Привык ведь уже, что между ним и всеми остальными людьми, даже «родителями», стоит невидимая стена. И он их не слышит и не понимает, и они его не слышат.

Неужели привыкнет и к тому, что будет не слышно золотой волчий зов?

Кого-то отругав, вышла учительница, и все тут же побросали уроки и развеселились. Бессмысленный детский шум. Бесит. Какие же он глупые… Терпеть? Еще минут сорок до того, как за ним придут. Взгляд поднимало от тетрадки к окну. Сумерки. Тоска взорвалась, и псих внутри разрыдался.

– Мало тебе было ночных вокзалов!

– Последний раз!

– Пропадешь, дурак!

– Самый последний…

– Да нельзя же!

Внизу за окном вспыхнул золотой фонарь. Заплакать? Он лишь еще посмотрел за окно (лабиринты бесприютных темных уличных пространств) и аккуратно закрыл тетрадку и книжку. Еще аккуратнее и медлительнее убирал ручку в пенал…

Наконец здравый смысл обрушился. С грохотом. Вздрогнув, он решился:

– Самый последний раз. Если не получится – значит, больше никогда.

Стало легко дышать, и, сдерживая нервный смех, он потихоньку выложил из рюкзака в парту учебники, спрятал туда же телефон, по которому его могли бы отследить. Рюкзак пригодится… Девчонки шептались и повизгивали, пацаны просто носились между партами и радовались детству – никому до него не было дела. Подрагивая от волнения, он прошел сквозь их игры в раздевалку продленки, не скрываясь, переобулся и достал куртку. Если будет Путь, то никто не перехватит и не остановит, и прятаться смешно. Он вышел из коридора продленки. Пока шел по длинному этажу мимо закрытых классов, ему никто не встретился, и, хотя это была хорошая примета, он даже дышать боялся. На первом этаже пахло булочками с корицей, которые пекли в столовой на завтра – он поморщился от голода, но тут же об этом забыл. Когда крался мимо исцарапанных зеркал у выхода, что-то отразилось там непонятное, в синих искрах. Внезапно, заставив его дернуться, продребезжал звонок. Он приостановился – да что там в зеркале может быть? Он сам только, раскрасневшийся заморыш с дикими глазами. С первого взгляда понятно, что чокнутый. У выхода никого не было, ни охранника, ни уборщиц… Пожав плечами, он подкрался к двери – но входную дверь забыли запереть! Псих внутри встал от счастья на голову и задрыгал ногами. Он и сам бы так порадовался, если б не спешил. И снаружи – никого!

В лицо хлестнуло мокрым снегом и сумерками раннего вечера. Он перебежал площадку, в кустах оглянулся: желтые и черные ряды окон школы глядели на него с мрачным удовольствием, словно это заведение радовалось, что он уходит. Он отвернулся, застегнул куртку, почему-то всхлипнул и побежал сквозь кусты к улице.

Темнело, хотя не так уж и поздно. Ноябрь. Он заскочил в подкативший дребезжащий трамвай, насчитал и отдал монетки растрепанной злой кондукторше, встал на задней площадке. Вокруг отстающих фонарей метался снег. Он смотрел на него так долго, что закружилась голова. Тогда он закрыл глаза и сосредоточился. Старый трамвай бренчал всеми своими железками, а на поворотах виновато дзинькал звонком. Дорога была. Трамвай вез кое-как, но куда надо. Бусина дня стала фиолетовой с золотом, совсем волшебной и тяжелой, будто в ней и вправду сгустилась тайна. Эта тайна торопила, ликовала, и хотелось выпрыгнуть из бессильно погромыхивающего трамвая и помчаться бегом. Хладнокровным змеем стало все труднее притворяться, и он глубоко вздохнул. Может, он правда боится жизни, выдумал себе утешение, а на самом деле нет ни Зова, ни Золотого Пути, и волшебных лесов тоже не бывает? Он все придумал и верит теперь в это, как слабовольный дурак… Но откуда же тогда это чувство правды, поющее в душе, как золотой горн?

На вокзал он, чтоб глупо не попасться, не поехал, а спустился на несколько станций в метро, наверху перебежал проспект, потом – пару кварталов под мокрым снегом и рыжими фонарями – взлетел по железным ступеням перехода, с высоты во тьме на бегу засмеявшись блестящей паутине рельс и синим огням семафоров, почти пустой платформе, приближающемуся составу, слетел вниз, перескочил турникет, шмыгнул между торопящимися взрослыми – и наконец впрыгнул в подошедшую электричку.

Народа в вагоне почти не было: вообще странно, потому что в это время все едут с работы в пригород… Пофиг. Холодно. Мусорно. Старый облезлый вагон… Так-так-так, нечего капризничать. Ведь все: ура, он едет. Успокаивая дыхание, сел у окна. Состав, заворчав, тронулся и быстро набрал ход, за окном через мгновение под последними фонарями оборвался край платформы, над головой невнятно похрипел динамик, а свет стал ярче. Досадуя на него, он надвинул шапку на лоб и прислонился к дрожащему стеклу, отгородил ладонью желтое отражение вагона и стал смотреть, как мимо тянутся старые кирпичные заборы, как потом под колесами пересек дорогу канал с рыжими змеями фонарей по жуткой черной воде. Следил, как чертят ветками по серому небу подступившие черно-белые деревья, как уныло волочатся вдоль дороги беспорядочные заводы, технопарки, склады, моллы, виадуки с транспортными потоками и многоэтажки огромного северного города. Снаружи небо над фонарями уже стало черным, поднялось и похолодело, и снег перестал идти… Наконец он посмотрел вперед: там далеко, куда ушло солнце, небо прояснилось и бледно зеленело холодом.

Почему-то по спине скатился шершавый сердитый озноб.

Золотой горн протянул свою краткую точную ноту в сердце, и он почувствовал себя живым-живым, настоящим.

Неужели все всерьез? А вдруг получится?

Он боялся надеяться. Так, успокоиться и не суетиться. Горны – потише. Спокойно. Но золото предчувствия не таяло и не отступало. Вызолотило изнутри все его мрачные ментальные пространства – не засветиться бы снаружи. Никто ничего не должен заметить. Он – просто школьник, возвращающийся домой в пригород…

Потом начались остановки у пригородных платформ, за грязными стеклами стемнело до черноты; он соскучился, успокоился и захотел спать. Золото внутри будто баюкало мелодией нежной, как колыбельная. Черные дрожащие окна отражали друг друга и зеленые стены в бугорках узоров. Ему ничего не грозит. Пока золото внутри, пока он слышит зов – люди его не замечают, это уж проверено тысячу раз… Можно подремать.

Он и подремал, потом вдруг очнулся от скользящего скрежета дверей и проводил глазами вошедшего большого парнишку в заснеженной куртке – надо бы испугаться, что привяжется, но тот вовсе не был похож на обозленных беспризорников. Только посмотрел на его отражение в окне с другой стороны вагона, и почудилось сквозь дрему и бегучие далекие огоньки, будто тот едва заметно улыбнулся. Но и в этом не было ничего опасного. Странно лишь, что этот парнишка его заметил… Он только глянул сквозь тяжелые сонные веки, куда этот мальчишка сядет, а потом опять сморился и уснул уже глубоко.

2. Платформа Кребы

– Ну, проснулся?:

Он не испугался. Поднял голову, морщась от боли в задеревеневшей шее и тусклого света. Выпрямился, с трудом выдираясь из сонных пеленок. Глубокая ночь. Чувство Пути никуда не делось. Зов тихонько ноет в сердце. Тот самый мальчик, большой, снял руку с его плеча. В старом вагоне никого, кроме них. За черным окном отставали прежние далекие огоньки, но черная куртка на чужом мальчике высохла от растаявшего снега. Какой он – красивый? Нездешний. Не зря он его приметил. Глаза какие. С веселой золотой блесточкой внутри. И такой внимательности в глазах у обычных подростков не бывает. Чем-то свежим от него пахнет… И – он совсем безопасный. Добрый, и даже будто знакомый. Свой? Шевелиться было больно после долгой тряской неподвижности, и он потянулся. Спросил:

– Ты кто?

– Гонец, – почему-то вздрогнув, он смешно приподнял брови. – А ты малыш совсем. Ведь проспал бы сейчас все на свете. Не зря я решил тебя встретить.

У него лицо было бледным от бессонницы, а пристальные ореховые глаза – такие же слегка шальные, как у него самого. Старинное, какое-то очень настоящее слово «гонец» очаровало волшебной истинностью, и захотелось мгновенно поверить во все, что он скажет; да и вообще – кто бы это мог решить его встречать?

– Я пойду с тобой, – он нечаянно зевнул. – Ты совпадаешь.

Он и сам до конца не понял, что хотел сказать. Но гонец – понял:

– Ведет Путь?

– Да, – ночь и остатки сна мешали до конца понять волшебство, которое теперь с ним происходило, но он узнавал в этом невозможном разговоре что-то долгожданное. Если это не Путь, то, во всяком случае, – очень, очень похоже. И никто никогда так не разговаривал с ним! И речь его, само произношение, звучание и плавность – будто все слова отмыли от копоти! Но радоваться боялся. Может, это все еще сон. – Ведет.

– Вот и хорошо, – немного свысока сказал гонец и посмотрел в окно. – Подъезжаем…

Можно было простить ему эту интонацию. Он был старше. И еще никогда не встречался никто, кто вот так произнес бы слово «Путь». Он бы сам так произнес, если бы когда-нибудь решился. В пустой тихоходной, дребезжащей от старости электричке оставалось тем меньше реальности, чем дольше он смотрел на этого мальчика. Ему даже казалось, что от него и пахнет не просто чем-то свежим – а южным, морским, солнечным – нездешним. Мальчик застегнул свою черную красивую – что-то он этаких не видел – куртку и глянул вдруг очень серьезно:

– Не хочешь вернуться? Пока еще не поздно, а как выйдешь из поезда – трудно будет.

Он молча помотал головой. Куда ему возвращаться? К своим «родителям»? Как он будет им в глаза смотреть, когда его будут забирать в математический интернат?

– Там, – гонец показал назад, – тебя совсем ничего не держит?

– Нет, – сердито ответил он. – И никто.

– Я вижу, – кивнул мальчик. – Ну, пойдем.

Поезд замедлял ход. Поднявшись, он увидел встрепанного, жалкого себя в черном окне напротив, маленького – по плечо гонцу. Синий огонь в черных провалах глаз. Надо скорей расти, скорей стать сильнее. Вагонная дверь, скрежеща по пазам, захлопнулась за спиной. Огни незнакомой станции, тормозя поезд, косо протягивались по грязным коричневым стенкам тамбура. С шипением разошлись створки, и в душную тьму пахнуло чистым холодом.

– Не передумал?

– Нет, – ответил он, и у него опять получилось сердито и нетерпеливо.

По решетчатым ступенькам они соскочили на белый безлюдный перрон, и тут же, закрываясь, прошипели двери и с гудящим грохотом поезд двинулся дальше, ветром с тяжелых колес сметая снег по краю платформы. Тут пахло зимой и чем-то настоящим – снегом и дымом? Знакомым. Его слегка знобило со сна и вагонного тепла, и, проводив глазами красный огонек на хвосте электрички, он растерянно посмотрел на гонца:

– Куда теперь?

– Угадай сам, – предложил тот.