А вот на соседней странице – другой художник того же времени, – Бухарик перелистывает книгу. – Вроде бы даже сюжет похож, но все не то: композиция неудачно выбрана, фигура теряется, потому что мелкая.
– А по-моему, они одинаковые, – честно говорю я.
– Это надо увидеть, – возражает Бухарик.
Он-то видит. Объясняет сбивчиво, опуская глаголы, но многое может выразить.
* * *
Мы с Сашей собрались уезжать из России.
«Как бы запечатлеть все это на память – эту мастерскую, Виктора, Соню?» – мучилась я.
В конце концов взяла видеокамеру с собой в мастерскую.
Был незабываемый вечер.
Виктор вскипятил воду в кастрюльке на маленькой электроплитке. Заварил чай своим способом.
Я заметила, что люди, которые мало едят, обычно много пьют чаю, и он у них заваривается очень вкусный.
А я снимала эту чайную церемонию. Соню со старинной чашечкой в руках. Блюдечко с лимоном. Виктора с трехлитровой банкой смородинового варенья, подаренного одним поэтом. Мастерскую, отраженную в никелированном чайнике.
Фильм так и назову – «Чайник в мастерской». Хотя можно было бы – «Мастерская в чайнике».
Виктор много говорил, а я снимала.
Он всегда много говорит – и все про одно и то же.
Он говорит про свое творчество и мучается от того, что ничего не может выразить словами.
Мы с Соней хорошо понимаем, что он хочет сказать. Что не им придуманы его картины. Что он – только кисточка в Чьих-то руках. Что он должен ЭТО делать и не может не делать. Что это его путь, и другого не дано. Что он сам не знает, что за картина выйдет в следующий раз из-под его кисти. Что он не контролирует ситуацию… И от этого он счастлив и несчастлив одновременно…
В общем, Бухарик все время хочет сказать про Бога. Но проблема в том, что он атеист. Якобы атеист. Во всяком случае, он так думает.
А со стороны его речи иногда выглядят так, будто он все время говорит про свое творчество.
– У него мания величия, – злопыхают некоторые.
А никакой мании величия у Бухарика нет. Есть мания творчества, только и всего.
…Виктор показывает нам необычную картину, над которой сейчас работает. Он условно называет ее «Симфония картин».
– Соседство картин рождает какую-то новую энергию, – говорит Бухарик. – Мне всегда хотелось передать их совокупность, их созвучие, симфонию…
Как он обожает звуковые параллели: картины и краски у него всегда «звучат».
Бухарик решил нарисовать свои картины в этой совокупности – всю стену целиком. Может, парочку переставил местами друг с другом, только и всего, а остальные оставил так, как было.
– Как карты легли! – сравнивает Бухарик.
Он доверяет Случаю.
Уже натянул огромный квадратный холст – размером со стену. Загрунтовал.
Мы застали замысел на стадии разметки углем. На холсте были прорисованы контуры картин и общие планы. Их уже можно распознать. В общем, «мастерская в квадрате»!
– А это что такое? – тычу я пальцем в какой-то прямоугольничек.
Сличаю с жизнью – это явно не картина.
– Да это палитра, я ее тоже тут нарисую.
Палитра – среди абстракций Бухарика, где пятнами управляет Случай, – как тут и была!
– Осенью будет областная выставка, и от нас от каждого возьмут всего по одной картине.
– Какой ты хитрый: от всех по одной, а у тебя на одной картине целых пятьдесят, – говорю я. – Ловко ты всех обманул!
Бухарик смеется, довольный.
– Я тороплюсь закончить, а то скоро этот "выставком" начнет ходить, утверждать, – говорит Виктор.
– А кто там? – я представляю себе грозное несговорчивое начальство.
– Да все наши. Ну, и я там же, – нехотя прибавляет он.
Мы с Соней смеемся. Бухарик тоже.
А после чая Виктор рисует нас с Соней.
– Чем вас – акварелью или маслом? – спрашивает он.
– Маслом и дурак нарисует, давай акварелью, – мне нравится провоцировать Бухарика.
Сейчас как раскричится!.. Но сегодня нет.
– Ого-го! – весело удивляется Виктор. – Ничего себе! – и выбирает акварель.
Я бегаю вокруг него с камерой. Крупно – глаза, даже лучше один глаз с прищуром.
Какие молодые у него глаза.
Теперь он стал выбирать большие форматы, почти квадратной формы. Полюбил синий цвет. Все пространство у него густо-синее. И Соня – как изваяние. А волосы почему-то красные.
– Виктор, а зачем ты ей волосы красные нарисовал? – задаю я очередной глупый вопрос. – Мне тоже нарисуй красные, – прошу я, видя, что Бухарик взялся за мой портретик.
– Зелененькие ей нарисуй, – из угла советует Соня.