Не указ ему ни царь, ни Папа,
нет богатства, званий, степеней.
На поэта не накинуть кляпа,
ни цепей, веревок и ремней.
Выше суеверий, зла и грязи,
двигаясь по избранной стезе,
Он парит, как облако: вне связей,
В неба бесконечной бирюзе.
Даже если признанно народный,
выше всех законов твердых тел.
Только не подумайте: "свободный"
Ветер дунул – он и улетел.
Быть поэтом так легко и просто:
Сколько вариантов, – выбирай!
Вот летит поэт на южный остров.
Из зимы – в приморский теплый рай.
Мимо Казахстана и Китая
он над облаками, как Икар,
пролетит, препон границ не зная,
на Шри Ланку и Мадагаскар.
Оседлав попутные муссоны,
он перелетит в один момент
В Швецию весёлым Карлсоном,
Питом Пэном в дикий Неверленд.
На мораль плевать и на законы
на ментов и грозного царя.
Рот раскройте! Каркните, вороны!
Верите вы этому? А зря!
Улетит поэт, хваля свободу,
выборы, иную демократь,
позабыв, что животу в угоду
и поэту нужно кушать. Жрать!
Что поэт свободен – это сказки.
В жизни нету ничего глупей.
Даже у поэтов есть привязки, -
держат крепче якорных цепей.
Сможешь – честен будь и бескорыстен.
Тяжко это. Ну, а нет, так нет.
Только тяжесть выстраданных истин
людям передай, раз ты поэт.
Если повезет – партийный бонза,
олигарх, законов главный страж,
чек отпишет и отсыпет бронзы,
обеспечит тысячный тираж.
Если повезет черезвычайно,
попадешь "в тусу", с бомонд, в струю.
Босс подарит пять минут прайм-тайма
сможешь правду огласить свою.
А не повезёт припасть к эфиру,
денег на бумагу не наскресть,