Чтоб не путать эмоции, мысли, слова.
Пусть от критиков брань что стихи графомань
А душа все равно улетает за грань
Пусть утрутся и сноб, и ханжа и эстет.
Не нужна мне трибуна! Хочу тет-а-тет!
Не мечтаю о бронзе, лавровых венках
и о толпах фанатов с цветами в руках
И себя не ваяю в стишках, а секу,
Для того и вплетается лыко в строку.
Я не вор, и не гений, и не ангелок,
Для потомков наследства скопить я не смог.
Этот стих не для них. Для меня и для вас.
Он как плата за всё. За «тогда» и «сейчас».
Как галерник к веслу, каторжанин к ядру
Я прикован к стиху, вместе с ним и умру.
И как узник, что отдан во власть палачу,
Тем, кто в камерах ближних я в стенку стучу:
Не хочу без следа провалиться во тьму!
Не для них. Не для вас. Просто так. Потому!
***
О поисках жемчуга в куче навоза
«Где ваше сокровище, там будет и ваше сердце» (ЛУКИ 12:34)
Шел я дорогой шершавою
молодцем добрым, красавою.
Делал, что должно, пока
старость лапищей костлявою
не придавила бока.
Сдобы доедены ситные,
сроки проходят транзитные,
вся шевелюра сиза.
Ноют суставы артритные,
скорбно слезятся глаза.
Матовы стекла фрамужные.
А юбилеи ненужные -
хуже плетей и цикут.
Календари, как недужные
счет заунывный ведут.
Были ли небыли былями?
Грудой в чулане, бутылями,
муть от реалий земных.
Эйдосы все опостылели
Слить бы… Да нет запасных.
Ночь. Тишина беспросветная.
Жжет ретивОе, заветное.
В помыслах тишь-благодать.
Выйдешь в поля интернетные
свежим дерьмом подышать.
ДОсвету маешься с ужина,
зенки прижмуришь натруженно
гумуса слой шелуша: