Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3

Автор

Сборник

Жанр

Современная русская литература

Год написания книги

2020

<< 1 ... 10 11 12 13 14 15 16 17 18 ... 26 >>

На страницу:

Перейти

14 из 26

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

«Я так хо?чу», «Зеленi очi»,
«Вiдпусти», «Вище неба», «Без бою» —
я желала напиться судьбою,
повторяя стократ вокализы
океана имени Эльзы[14 - «Океан Эльзы» – украинская рок-группа.]!

3

Украина моя песенная,
твои птицы лишились голоса.
Ты покрылась серою плесенью
и в тенётах завязла до пояса.

Бьёшься в гнетущей трясине,
не вырвешь никак своё тело.
Из петли на хлипкой осине
хрипит то, что раньше так пело…

Ты стала такой же безликой,
как весь ширпотреб монотонный.
Сверкаешь ещё базиликой,
но больше – потальной короной.

Удел твой, моя Украина, —
блистать бриллиантом Мира.
И голосом тихим, но твёрдым
восславит тебя моя лира.

4

Дом ещё живёт и дышит
Ранним утром акварельным,
Сном таинственным под крышей
И томлением пастельным.

Ещё бури и прибои
В нём бушуют, как и прежде…
Только жёлтые обои
Как потёртые одежды.

Только трещин паутина
Расползлась по штукатурке
И в пруду заросшем тина,
Словно бархат на шкатулке.

Малахитовая зелень
Обнимает дом снаружи,
Зев оконный в нём побелен
Отпечатком нежных кружев.

И пока в нём бьётся сердце
В ожиданье блудной дочки,
Я сюда приду погреться
И плести из слов веночки.

5

Украина моя песенная,
я с тобой! Ты со мной как Бог!
Очищаясь от серой плесени,
амнезии подводишь итог.

Видно, надобно было разбиться
о глобальную серую мель,
чтобы новой страною родиться
на Майдане под дождь и метель?

Я с тобой, моя Ненько спiвуча[15 - Спiвуча – певучая.],
отстояла свободы пядь.
Моё сердце с тобой неразлучно,
даже если б сказала: «Распять!»

Параллели

1. Красные маки

Красного мака кровавый цвет
на фотографии, присланной другом,
будто усмешка, от Марса привет
с поля, где смерть пропахала плугом.

Ах, полевые цветы,
разве вы в том виноваты,
что окропляете кровью ланы,
а не цветёте у хаты?..

Линия фронта по сердцу прошла
и раскроила живых по живому.
Падают, падают скорби слова
пеплом стихов опустевшему дому.

Ах, жгучей правды слова,
разве вы в том виноваты,
что головешкой торчит голова
белой криницы у хаты?..

Красные маки родимой земли
не перестану до смерти любить я.
Алым цветком, где сыны полегли,
встанут стеной из могил мои братья.