Золотой томик поэзии V

Безнадёжную.

Мне саму бы себя превозмочь,
Будьте прокляты, мысли тревожные!
Разливается по небу ночь.
Многоликая…
Невозможная.

Ольга Белых

Екатеринбург

«В небе голубо и пусто…»

В небе голубо и пусто —
Нет ни облака, ни птицы,
Только вечность сквозь ресницы
На сетчатку льётся густо.
Нужно-то совсем немного
Этой вечности прозрачной,
Чтобы улыбнуться Богу,
Чтоб душа осталась зрячей.

«Извилистая речка – моя прямая речь…»

Извилистая речка – моя прямая речь.
На мостике – дощечка, свидетельница встреч
Воды, земли и неба, родного языка.
Как молока и хлеба, как ветра и песка.

На каждом перекате бурливая река
Купает и косматит немые облака,
И в этом летнем хмеле даёт им голоса,
Чтоб говорить умели со мною небеса.

Марина Беляева

Мурманск – Белгород

Молитва – 2011

Крохотной мушкой по тонкому лучику
К солнцу пытаюсь добраться. И кажется,
Что всё сыграется и всё получится,
Стерпится, слюбится, сложится, сладится.
Горы по камешку скатятся в озеро,
Озеро – ясного неба отметина,
Ну а шестёрке влиятельным козырем,
Бьющим всех Джокеров, стать предначертано.
Мне ли – слепой в этой детской наивности —
В чушь несусветную стоит уверовать?..
В клювике остром зерно позитивности
Малая птаха оттенка не серого
Мне принесёт. И сойдёт озарение
Тонким лучом, ясным солнышком посланным.
Отче небесный, пошли нам спасение!
Будем мы все не оставлены Господом!

Братец Апрель

Разливается утро кровавым подбоем зари.
Над заливом неспешно холодное солнце встаёт.
Суетливо хлопочут на ветках берёз снегири.
Заглушая их щебет, грохочет и лязгает порт…

Пахнет спелым арбузом весенний подтаявший снег,
С каждым днём веселее и громче галдёж воронья.
Вновь на детских площадках
звенит жизнерадостный смех.
Предвкушение лета – весенняя радость моя.

Ночью звёзды бледнее, но ярче небес синева,
Воздух гуще, и слаще, и звонче, чем в марте капель…
И зима отступила, поняв, как была не права,
Даже ей по ночам снится ласковый братец Апрель…

Этюд в осенних тонах

С ветки осины сорвусь в жёлто-рыжую осень,
Ветер мне голову кружит, как пьяный гуляка.
Брошу дела и, как прежде, без четверти восемь
Я на центральной аллее Приморского парка

Встречу Его. В тёмно-сером пальто нараспашку
Он мне навстречу рванёт, подгоняемый ветром.
Всё ничего… Только пятна на белой рубашке
Слишком тревожного – тёмно-багрового цвета.

Зимнее небо плывёт в обрамлении сосен…
Молод и меток соперник – не знает промашки…
Видимо, слишком любил Он багряную осень,
Раз проступила кленовым листом на рубашке…

Вероника Богданова

Лабытнанги, ЯНАО

Граница света

Ветер такой, что окна задует скоро.