Золотой томик поэзии V

Автор

Сборник

Жанр

Русская поэзия

Год написания книги

2024

Теги

<< 1 ... 4 5 6 7 8 9 10 11 12 ... 14 >>

На страницу:

Перейти

8 из 14

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

марает бумагу —
мысли
быстрее
пера.
А на карнизе
в плену полумрака
ждёт
терпеливо
ОНА.
Завтра ОН явит
целому миру
новый
шедевр
в стихах.
Слава и деньги,
лавры и лиры
будут
валяться
в ногах.
Завтра ОНА
развернёт свои
крылья
и унесётся
вперёд —
новым поэтам
шептать сны и были
целую
ночь
напролёт.

Про осеннюю хандру

Мне сегодня что-то августнулось.
Сентябрит с неделю календарь.
В голове одна сплошная дурость!
Есть права? А может, всё же тварь?

Кто здесь судьи? Есть ли адвокаты?
Что нам делать? Кто тут виноват?
И куда рассветы и закаты
Манят нас, поэтов, наугад?

Отпустить, а может быть, запомнить
Ту девчушку, что тревожит сны?
Написать сентябрьскую повесть
Или рухнуть в спячку до весны?

Я заметил, как на стройном клёне
Чистит шубку чернопёрый грач.
Осенью они летят на море —
Ты летишь в сплиновость и глинтвач.

Укрываешься колючим пледом,
Что в шкафу за лето съела моль.
Всё читаешь грустные сонеты
И шерстишь романы про любовь.

Встань уже и выгляни в окошко,
Надевай джинсовку и штаны,
Собирайся в лес, бери лукошко —
Режь! С себя хандру, с земли грибы!

Маринуй, закатывай их в банки.
Пригласи друзей своих в кино.

Кто здесь судьи?.. Есть ли адвокаты?..
Сентябрю, поверь мне, всё равно.

Красимира Борисова

Пушкинские Горы, Псковская обл.

Вид из окна

Чернота, асфальт – земле обуза.
Всё одно – что в небе, что в земле.
Как перед грозой мир тонет с грузом…
Есть ли где-то грозы в феврале?

Эта грязь прилипнет к окнам,
Мимо проезжающей весны.
Север спит. Как жаль, что не дал Бог нам
В феврале бушующей грозы.

Так бы откричалась во всю душу,
Разлетелась, размахнулась я…
А мой друг меня, кивая, слушал
За оградою монастыря.

Я умыла бы от мела руки
Не под краном – в жестяном котле.
Не было для нас бы большей муки,
Чем не петь с грозою в феврале.

Я хочу, чтоб верный друг мой рядом,
Чтоб я слышала, что он шептал,
И глядел в глаза, и спорил с градом
Надоедливым, что в дверь стучал, стучал…

Мы одни б ту тайну знали,