История Эмилии

Майкла дома не было.

– Лорд Олдридж не возвращался? – поинтересовалась я у дворецкого.

– Нет, миледи.

Я кивнула и поднялась к себе в комнату. «Неужели с ней был мой муж? А может кто-то другой? Сидя на месте, я ничего не добьюсь. Нужно проникнуть в мой родной дом, в комнату брата. Только вот как?» И я начала обдумывать план действий.

Майкл вернулся поздно вечером. Утром, за завтраком, я поинтересовалась, где он был так долго.

– К чему такой вопрос? – удивился он. – Ты же знаешь, что у меня дела.

– Да, конечно. Сегодня ты также поздно приедешь?

– Скорее всего. Эмили, что-то случилось?

– Нет, все в порядке, – я поднялась из-за стола. – Пожалуй, пойду к себе.

Войдя в комнату, приготовила листок бумаги. Я решила пойти на риск. Напишу записку, от имени Майкла с просьбой прийти на кладбище. Пока ее не будет, проберусь в комнату Александра. Даже если моя догадка не верна, любопытство заставит Мэри прийти на встречу.

«Я понял, что между нами еще не все слова были сказаны. Встретимся завтра, на рассвете, у могилы твоего мужа. Майкл».

«Отлично, – подумала я, – завтра отправляюсь навестить родные места».

На рассвете я уже стояла у черного входа. Мне открыла наша повариха:

– Леди Эмили? – удивилась она, – что вы здесь делаете? И почему вы не у главного входа?

– Соскучилась по вам, решила прийти на чай, – иронично ответила я. – Хозяйка дома?

Повариха отрицательно покачала головой:

– Ее светлость уехала полчаса назад.

– Прекрасно, Бетти, проведи меня в комнату моего брата.

Я приоткрыла дверь в комнату Александра, и у меня кольнуло в груди. «Как же давно я здесь не была! Почти ничего не изменилось…почти».

Я осмотрелась. Все также идеально убрано. Нежно провела рукой по спинке кровати, по комоду, смахнула слёзы с глаз, подошла к столу. «Кажется, ничего не трогали». Но тут я заметила, что ящик стола приоткрыт. Я его выдвинула, там лежали наши фотографии, и были они в явном беспорядке. «Странно, это так не похоже на брата». Я стала перебирать фотографии. Вот свадебное фото брата и его жены, их отдельные фото, мой портрет, детские фото, совсем маленькие мы с отцом, свадебное фото отца и его новой жены и …всё. Меня прострелило. Не было фотографии нас с нашей мёртвой мачехой!

Холодок пробежал по моей спине. «Значит ли это, что кто-то знает нашу тайну? И было ли это связано со смертью брата?» Под фотографиями я увидела какие-то письма. «Разберусь с этим позже», – я схватила фотографии и бумаги, и поспешила вниз.

– Вот ведь истеричка, – возмущался Майкл, открывая дверь в мою комнату. Я лежала на кровати и читала книгу, точнее делала вид, что читаю именно книгу, а не письма. Когда дверь открылась, я, конечно же, их засунула под книгу. – Эмили, можешь себе представить? Мэри взбрендила, решила, что я ей назначил свидание, и теперь рвется сюда! Ее слуги еле отогнали…Она еще трясла какой-то запиской…Ничего не понимаю!

– Успокойся, милый, – я подошла к Майклу и обняла его, – это всего лишь недоразумение…или я чего-то не знаю?

Майкл пристально посмотрел на меня:

– Ты меня в чем-то подозреваешь? Но я ведь уже объяснял, что наши отношения с Мэри в прошлом, я люблю только тебя! И хватит о ней. Я решил устроить тебе сюрприз.

– Ого. А какой?

– Пригласил фотографа на завтра. Пока стало не очень холодно, можно сделать несколько фотографий в саду. Думаю, это тебя немного развлечет.

– Так неожиданно…Спасибо! – я поцеловала Майкла и теснее прижалась к нему.

Позже вечером, я старалась сосредоточиться на завтрашнем дне, представляя нас с мужем на фотографиях. Однако письма не выходили у меня из головы. В каждом письме было по несколько фраз: «Я все знаю», «Я знаю Вашу тайну, нет смысла отпираться. Либо вы соглашаетесь на мои условия, либо Вас ждет виселица», «Я еще жду ответа, но скоро я перестану молчать…», «Это мое последнее предупреждение».

То, что кому-то стало известно об убийстве нашей мачехи, сомнения не вызывало. Но как это открылось? Было понятно, что брата кто-то шантажировал. Но что это были за условия? Скорее всего, одно из писем было потеряно. А может даже и не одно.

«Письма – это уже что-то, – думала я, – посмотрим, что будет завтра».

Утром я решила надеть черно-фиолетовое платье. Вместо обычного пучка, горничная уложила мои волосы изящными локонами. Посмотрев на себя в зеркало, я осталась довольна результатом. Я спустилась вниз к завтраку, где Майкл уже ждал меня. Как всегда красивый, в темном костюме и зачесанными назад волосами.

– Ты великолепна, – он улыбнулся, взял меня за руку и поцеловал.

– Спасибо, ты тоже, – мы сели за стол. – Мы будем фотографироваться в саду, где мои любимые качели?

– Как пожелаешь, милая. Думаю, мистер Вулф согласится, что локация прекрасная.

Я вздрогнула. Это же был тот фотограф, который снимал нас тогда! Если я не ошиблась…

Позднее, увидев фотографа в саду, я поняла, что это он. «Надо будет задать ему несколько вопросов».

Я села на качели. Майкл подошел сзади.

– Превосходно, – сказал фотограф, – леди Эмили может взять в руки книгу, а вы, лорд Олдридж, берите букет из опавших листьев.

– Я выгляжу глупо, – пробубнил мой муж, но согласился выполнить распоряжения фотографа.

Мы сделали еще несколько снимков: у качелей, под деревом, у старого колодца. После того как фотограф закончил, я подошла к нему.

– Можно задать вам пару вопросов?

– Как скажете, леди.

– Вы ведь помните меня?

– Что ж, не буду вам лгать. Фотографии с мертвыми – это обычная практика, но ваш случай был уникальным. Я ведь только проявляя плёнку понял, что ваша мачеха была неживой.

– Вы рассказали кому-нибудь об этом?

– Знаете, семейные тайны меня не касаются, хотя…– он задумчиво потер подбородок. – Однажды ко мне в ателье пришел один джентльмен. Показал ваше фото с братом и мачехой, спросил правда ли женщина на фотографии мертва, и можно ли это доказать. Сложновато, но все же можно, ответил я, затем незнакомец удалился. Кто он я не знаю. Больше ко мне никто не приходил и не спрашивал о вас.

– Благодарю вас, можете идти.

Фотограф поклонился и ушел, а я смотрела ему вслед, размышляя над его словами.

Последующие дни я посвятила живописи. Решила написать миниатюрный портрет брата, чтобы он всегда был со мной.