Энтелехия

– Шарлота, – произнесла девушка и закрыла за собой дверь.

Арон был чуть очарован своей новой знакомой. Он задумчиво развернулся и пошёл к двери. Через несколько секунд его физиономия прилипла к стеклу. «Вот же глупый», – подумал про себя юноша и стал ладонью тереть свой слегка приплюснутый от удара нос. «Хорошо, что она не видела этой нелепой ситуации», – промелькнула мысль в его голове. Арон спустился вниз в свою палату. Она была пуста. Кёртиса уже не было на своём привычном месте. Кровать была идеально заправлена белоснежными постельным бельём. Нового пациента вот-вот должны были подселить. Он прошел к своему месту, окинув взглядом пустую койку. Мягкий матрас испустил воздух, когда массивное тело упало на него при действии силы тяжести. Арон вытянул ноги и сладко зевнул. Он уже начал закрывать глаза, когда к нему в палату влетела медсестра:

– Вы вчера были без сознания, когда прибыли. Пройдёмте со мной, необходимо заполнить кое-какие бумаги.

– Да, конечно.

Юноша вновь спрыгнул с койки и пошёл следом за ней. Узкие мало освещённые коридоры напоминали ему полицейский отдел. Однако там он чувствовал себя не так уютно. Те стены, так и внушали какую-то хандру, безысходность, а неоновые лампы и вовсе выводили Арона из себя. Они долго бродили по зданию пока не добрались до регистратуры.

– Добрый день, – произнес сотрудник за стойкой.

– Добрый.

– Мне нужны лишь ваши паспортные данные и номер страховки, остальное я заполню сам.

– Неужели…

– Да, ну, и подпись соответственно в конце заявления.

Арон совсем забыл о том, что его не существует. Точнее сказать еще не существует. «Придумать другое имя и номер страховки?», – думал он, про себя. «Какова вероятность, что они совпадут? И какой шанс, что вымышленный человек будет хоть немного похож на меня».

– Может у вас есть с собой паспорт? Так будет проще.

– К сожалению, нет.

– Ну, что же, ничего страшного, – мужчина почесал затылок и взялся за ручку. – Ваше имя?

– Арон. Арона Смит.

– Год рождения и место рождения?

– Бостон, две тысячи… тридцать первый год.

– А полная дата?

– 26 апреля.

– Так, значит 26 апреля 2031 года…А вы неплохо выглядите в свои годы. Женаты?

– Нет, как-то не довелось.

– Дети есть?

– Нет, никого.

– Осталось только продиктовать номер страхового счёта.

– Так… 435631889072321.

– Отлично. Теперь распишитесь здесь, – сказал сотрудник и указал пальцем над толстой черной полоской.

Арон взял ручку и сделал пару резких движений кистью. Мужчина сразу же дёрнул к себе доску с документами, после того как увидел, что чернильный шарик перестал касаться бумаги.

"Нужно как можно скорее выбраться из больницы". Рано или поздно они догадаются, что Арон сообщил фальшивые данные и тогда им заинтересуются не только врачи. Однако его состояние считало иначе. Рука даже не начала заживать. По крайней мере, он мог обдумать дальнейший план действий. Арон стал размышлять: кто краеугольный камень этой истории? Аннигилятор? Возможно. Но его личность так и остаётся загадкой, несмотря на существование Гэбриеля. Искать его, как искать иголку в стоге сена. Может тогда вождь? О его организации не услышат ещё в дальнейшие сорок лет. Да и сам он, наверное, только пошёл в начальную школу. Единственным ориентиром и первопричиной происходящего всё ещё остаётся Лидман Гринт. Он преподавал в Бостонском университете, найти его не составит труда. "Если убедить Лидмана, что я из будущего и рассказать о грядущих ужасных событиях, то он вероятно согласиться помочь. И вместе мы изменим то, что произошло. Или, по сути, то, что произойдет… Или то, что могло бы произойти…", – размышлял Арон.

Соседняя койка уже была занята. Зрелый мужчина молча лежал, скрестив ноги, и читал газету. Юноша, не отрывая от него взгляда сел на кровать.

– Подумать только… – начал больной. – Этот мост уже десятилетиями хотят реставрировать, а все никак не соберутся. На моей памяти это уже третье объявление.

– Может он в этом тогда и не нуждается?

– Состояние его оставляет желать лучшего…

Незнакомец опустил газету и посмотрел на своего собеседника.

– Боже, что с вами приключилось? – воскликнул он.

– Долгая история.

– Да уж. У меня тоже ситуация не из замечательных. Это же надо так умудриться спуститься по подвальной лестнице. Один неверный шаг и перелом в трёх местах.

Он чуть повернул торс и показал загипсованную руку.

– Сочувствую вам.

– Да не страшно. Хоть от работы немного отдохну. Я Фред, кстати.

– Я Арон. Арон Смит. А чем вы занимаетесь?

– Преподаватель математики.

– Не в Бостонском университете случайно?

– В нём родимом. Двадцать один год уже там отработал. Сейчас, конечно, образование катится к чертям. Государственный стандарт даже не дотягивает до уровня восьмидесятых годов прошлого столетия. Да и молодежь ленивее стала. В своё время мы часами в библиотеках засиживались, бывало, ночевали там перед экзаменами, а у них все знания мира за все времена доступны в один клик.

Арон всё, что говорил Фред, пропускал мимо ушей. В его голове родился вопрос, который он поскорее хотел задать.

– А вы случайно не знакомы с Лидманом Гринтом?

– Конечно, кто же этого чудика не знает, – улыбнулся мужчина.

– Чудика?

– Университет уже три раза выделял субсидии для его исследований в области атомной физики, а он ни на йоту не продвинулся. Всё ходит с растерянным видом, с пятном от кетчупа на белом лабораторном халате и постоянно делает какие-то вычисления в блокноте.

"Знали бы вы, что он своим изобретением в будущем перевернёт мир с ног на голову, так бы не говорили", – размышлял Арон.

– Да и не очень разговорчивый он. Как-то подсел к нему во время обеда, чтобы поболтать и обсудить пару интересных тем, так он делал вид, что меня вообще нет.