Остров страха. Возрождение

Под конец скромного веселья Яша отвел меня в сторону. Точнее, мы спустились по тропе к Озеру, вышли на пирс, остановились на его дальнем краю. Солнце скрылось за тучами, Озеро волновалось, облизывая волнами деревянные опоры. Скрипели под ногами доски.

– Договор у тебя продлен еще на три книги, – напомнил Яша. – Через полгода нужно сдать первую. Есть что показать?

– Окстись, Яков Барухович, мы еще «Умереть вместе» не отгуляли, а ты уже дырки для новой медали проковыриваешь. Дай отдышаться. Кстати, как идут продажи?

Яша пожал плечами, наклонив голову в бок. Мне были знакомы эти движения. Ничего хорошего они не означали.

– Пока рано судить. Подождем месяц-другой… но, честно говоря…

Он повернулся ко мне спиной, шагнул к самому краю деревянного помоста. Он смотрел на далекий Остров, окутанный предвечерним сумраком.

Я взял его за локоть.

– Яша!

Он развернулся, сунул руки в карманы, качнулся на каблуках.

– Маркетологи из «Эксмо» прогнозируют падение. Не катастрофа, конечно, но для нас это нехороший звоночек. До сих пор ты шел в рост.

– И что? Невозможно все время расти. Человек вообще в восемнадцать лет перестает…

– Да брось!

Он занервничал. Я поневоле тоже. Мне не хотелось думать и говорить о работе, мне хотелось вернуться в дом, к гостям, к анекдотам Гриши-Мотылька и заливистому смеху Маринки.

– Отзывы критиков не фонтан. Не читал?

– Нет. Что пишут?

– Про стагнацию пишут. Мол, Шилову либо больше нечего сказать, либо он взял паузу и затаился на время, чтобы написать «Войну и мир».

– Это опять об объемах? Да и пес с ними!

– Макс! Ты не Харпер Ли, которую всю жизнь кормил один ее «Пересмешник». Тебе надо постоянно ерзать булками, в этой стране нужно быть акулой…

Я сморщился. Яша предъявил пошлый аргумент, популярность которого миновала лет двадцать назад.

Он поспешил поправиться:

– Акулой не в смысле хищником. Просто акула пойдет ко дну, если перестанет плыть. Ты слышал об этом?

– Слышал. От тебя.

Яша вздохнул. Он понял, что ничего от меня сейчас не добьется.

– Ладно, старик. – Он ткнул меня кулаком в грудь. – Хоть мне и не очень нравится твоя идея поселиться здесь, но я рад за тебя. Пойдем накатим.

Это было десять дней назад. За прошедшее время я ни на сантиметр не продвинулся к тому, чтобы выполнить обещание, данное своему агенту – приступить к работе над новой книгой. Я просто жил: гулял, дышал воздухом, много читал и пил ягодный чай на террасе. И к черту критиков!

Ближе к вечеру я имел удовольствие познакомиться с домочадцами Маши Чепурной, которых столь мудрено и неоднознанчо описал Степаныч. Я подумал: Шилов, ты же хотел пообщаться с местными жителями, поднабраться впечатлений – вот получи и распишись.

Я сидел на террасе позади дома со стаканом ледяного зеленого чая и пересматривал свои заметки в рабочем блокноте. Таких блокнотов у меня за пять лет набралось на целый чемодан, я их часто изучал и порой диву давался, какие интересные в них попадались вещи.

– Алле, хозяин! – услышал я за спиной и, подпрыгнув, чуть не смахнул стакан со стола. На террасе в темном проеме двери, ведущей в дом, стоял невысокий молодой мужчина с торчащими в разные стороны русыми волосами, небритый, в домашнем одеянии – спортивных штанах, вытянутых на коленях, и белой футболке. Он держался рукой за косяк, и это было разумно, потому что в противном случае он покатился бы по ступенькам. Парень был изрядно пьян. – Ты тут этот… как его… мля…

Он икнул. Попытался сделать шаг, но вовремя остановился. Мутные глаза его сканировали местность, очевидно, в поисках того, к кому он хотел обратиться, но безуспешно. Взгляд всё время обходил меня стороной.

Я поднялся, подошел к незваному гостю. Заметив крупный силуэт, мужчина наконец сфокусировался. Впрочем, он все равно смотрел на мой подбородок, а не в глаза. Разило от парня знатно, как в торговом зале «Красного и белого» субботним утром.

– Ты кто, уважаемый? – спросил я громко, придерживая гостя за плечо, чтобы он не навернулся и не расквасил нос на моей террасе.

– Я? – Он снова икнул. – А ты?

Я взял его за подбородок и повернул голову так, чтобы он смотрел прямо.

– Живу я тут. А ты откуда, горемыка?

Он шмыгнул носом, вытер рот свободной рукой.

– Я сосед твой… засранец…

Я не удержался от усмешки.

– Кто из нас засранец-то? Поясни.

– Ты, конечно.

– Во как…

Парень начал странно пританцовывать, и я понял, что он собирается все-таки прилечь. Мне пришлось подхватить его под руки и аккуратно переместить на свободный стул у перил террасы. Усевшись, горемыка безвольно опустил руки и уронил голову на грудь. Сейчас заснет…

Я молча стоял над ним и ждал. Прошло не меньше минуты, прежде чем гость, с усилием приподняв голову, объявил о цели визита:

– Ты к Машке моей пристаешь… шнырь городской? Писатель…

Последнее слово он произнес с явным презрением, растягивая «с» и «а». Любит наш народ творческую интеллигенцию, очень любит.

Я выдохнул. Расклад был предельно ясен. Местный люмпен, озабоченный сохранностью своего брака, пришел метить территорию. Лучшего времени не нашел, да и состояние его, мягко говоря, не очень способствовало продуктивным переговорам.

– Никто к твоей Машке не пристает, болезный. А тебе бы лучше домой. Как думаешь?

Чепурной (кстати, фамилия у Масяни своя или мужнина?) поднял вверх указательный палец.

– Я думаю. О-о, как я думаю… тебе лучше не знать, как я думаю…

– Да, мой мозг не выдержит.

Задача передо мной стояла непростая. О том, чтобы позволить этому Отелло немного вздремнуть, не могло быть и речи. У меня здесь не приют для говнюков имени матери Терезы. Дотащить его до дома? Это рядом, сразу направо за выездом с моего участка.