Блуждающий

Блуждающий
Сабина Саттар

Тёмный подземный лабиринт с поэтическими письменами на стенах, в котором можно затеряться, так и не добравшись до середины. В сумрачных переходах звучат грустные истории о детстве и смерти, о боли одиночества и абсурдности жизни, голоса вкрадчиво рассказывают о страхе и течении времени.С каждым шагом читатель обретает новый голос и новое чувство пространства. Это книга-переживание, медленное и осторожное движение, это "Блуждающий".

У входа

Прежде, чем ты войдёшь в текст и начнёшь считать повороты, держась за изломанные рельефные строчки стихов, я хочу кое-что рассказать об этом месте. Я прошла этот путь до тебя и дам несколько советов, но не я построила это место, не мне принадлежат скелеты разбросанных образов, я только оставила цепочку следов и знаков, вырезанных из единственного материала, доступного мне, – из речи.

Моё имя осталось только на корешке этой книги, но я скажу, как оказалась здесь: интерес к мифам, эпосу, истории, философии и психиатрии привёл меня к религиоведению, и, получив образование, я сменила множество занятий. Казалось, я двигалась хаотично, но очередной поворот являл мне всего лишь другую часть громадного подземного тела, стены которого то смыкались, то предоставляли мне так много свободы, что её чёрные призраки в углах пугали своей невесомостью. Я шла «пленницей ритма», составленного из философских идей, пустивших ростки и метастазы, из тонких линий печали загнанного одинокого ребёнка, из штрихов рассеянных и измятых отпечатков древних божеств, тенью живущих среди наших теней, из извивающейся живой ленты человеческой речи, зеркально длящей себя саму. Я повсюду видела чёрные блестящие поверхности кристаллов, которые принимала за смерть, и заброшенные рельсы, которые понимала, как жизнь.

Когда ты спустишься вниз, твой мир изрежет механизм созвучий, уменьшив его до размеров подземного коридора со множеством тупиков. Ты заговоришь чужими словами – теми, что только и могут выжить в сумраке и сырой тишине. Ты будешь искать центр, даже если не захочешь этого: лабиринт так устроен, он ведёт в своё сердце.

Не держись за привычные слова, оставь их у входа, ты сможешь вернуть собственную речь, когда дойдёшь до центра, а до того она будет для тебя обузой. Не вглядывайся в детали: в полумраке проще двигаться по очертаниям стен, границы предметов зыбки и неясны. И последнее: не имеет значения, кто я – ты останешься с уже созданным и существующим один на один, а потому гораздо важнее – кто ты.

Удачи.

Вход

Харон

От берега, поросшего шиповником,

Отталкивать веслом гранит воды

И двигаться вперед, пронзая скомканный

Тумана холст над морем мировым.

Суров и горек, ты веслом осиновым

Взрываешь гладь и двигаешься вспять.

Всем родовым страданьям с новой силой

Даешь сиять.

Распластанной рукой – фигурой каменной -

Обратным ходом маленьких часов

Ломаешь смерть мою, как мог бы ранее

Сломать и жизнь, вонзив в нее весло.

Нет берега другого, только ивовый

Далекий шелест, лунная река

На глади тонкой – и моя счастливая,

Спокойная улыбка дурака.

19.09.2016.

Первый поворот

Под снежными бурями: в двух рукавах песок.

Не прячет добро своё город: взлетает всё,

На щепки распавшись, растрескавшись на руках,

Распавшись на белые сколы алмазных скал.

Слепит молодой и мучительной белизной.

Я 25 лет замерзала всякой – любой! – зимой,

Но эта проходит мимо, глаза устремляя в пол -

Я так пропиталась холодом, что холоднее – кто?

И каждый виток перламутрового огня

Бросает в себя дороги, дома, поля,

И крыши взлетают в небо в сплошной парше -

Но я, истукан из камня, не двигаюсь вообще.

И взгляд беззастенчив, и голос мой слишком прям,

К лицу припечатан чёрный обсидиан,

Снега пролетают мимо и мир составляют сим,

Который я знаю только

Непознаваемым.

Под снежной рекой не наступит ночная тьма:

Как только приходит время, сгущается плоть сама,

И в снежных костях по пояс, в мохнатых густых камнях

Я долго смотрю назад, различая саму себя.

18.01.2016