так пень иногда обрастает по-новой ветвями…
* * *
Жги огнём, на кусочки режь —
не забыть тот день, что далёк:
лётного поля бетонную плешь,
скучающий самолёт.
.
Снег тебе серебрил висок,
ты стояла, волнуясь слегка —
тоненький вьющийся стебелёк
сорванного цветка.
Ветер позёмку в лицо кидал,
слабый гасил дымок,
а я улетал в навсегда, в никуда,
и было мне невдомёк,
что если б я слышал твои слова,
чувствовал бег беды,
я бы тогда билет разорвал
и не исчез, как дым.
Я бы не выбрал сырой замес
серых и пресных дней,
чтобы остаться в этой зиме
снегом беды моей.
* * *
Струйки дождя из небесного вымени…
Хоть бы они, гомоня,
мне помогли у Всевышнего вымолить
лёгкую смерть для меня.
Так нагрешил я, что пахнет и вышкою,
как ни крути, ни порхай,
и поведёт, в исполнительстве вышколен,
к плахе меня вертухай.
Ждёт не дождётся безглазая карлица
с острым двуручным мечом…
Жаль, что не дали мне честно покаяться,
если и было мне в чём.
Но не грусти, дождь окно твоё вымоет
и заплутает в плюще…
Здравствуй, далёкая! Здравствуй, любимая!
Это – я в мокром плаще.
Вспомнишь меня лишь когда-то при случае,
одолевает ли грусть?
Ждёшь ли по-прежнему? Веришь ли в лучшее —
в то, что когда-то вернусь?
Я не вернусь, ничего тут нет странного,
я не вернусь вообще.
Это – не я. Видишь ты только странника,
странника в мокром плаще.
Тот, кем был я, стал лишь рожью озимою,
только увяли мечты…