* * *
Город гудел, как улей,
и жизнь у меня была
стремительнее, чем пуля,
летящая из ствола.
Затрещин, обид и премий
отмерив, как и другим,
меня захлестнуло время
арканом своим тугим.
Не думал над каждым шагом,
что будет – я не гадал…
Теперь вот коплю,
как скряга, потерянные года.
Бездельем бездумных буден
томясь, я встаю чуть свет.
И будущего не будет,
и прошлого тоже нет.
Ни цели, ни перспективы,
лишь мухи у потолка.
И время течет лениво,
как медленная река.
* * *
Тюрьма прозрачна. Там повсюду свет.
Глаза повсюду. И повсюду уши.
Там нету мрака. Совершенно нет.
Мрак там сокрыт в людских порочных душах.
Куда ни глянь – везде огни, огни.
И – страх. Он всё упорней и упорней.
И эта светофобия сродни
боязни оказаться в Преисподней.
Но я теперь благодарю тюрьму
за то, что на свободе свет не вечен.
Как я мечтал увидеть полутьму,
которая утешит и излечит!
* * *
Нет высшей свободы, чем эта свобода,
когда ты свободен от власти и денег,
когда не пугает любая погода,
когда ты, как ветер, такой же бездельник.
И сердце парит беспризорною птицей —
ни отчего крова, ни признака боли,
и нет ничего, что могло бы присниться,
и нет тебе дела, что будет с тобою
И лишь за окном облаков белоснежность,
и грустно от их торопливого бега,
как будто последнюю чувствуешь нежность —
прощальную нежность апрельского снега.
* * *
Этот мир не хорош и не плох —
просто жизни прошла половина.