Глава 1. Кофе в пустом офисе
Я ненавижу "ночные смены”.
Не потому что боюсь темноты — темноты я не боюсь. В детдоме нас запирали в спальнях в девять вечера, и если кому-то становилось плохо, кричать было бесполезно. Воспитательницы пили чай в своей комнате и включали телевизор громко-громко, чтобы не слышать. Я научилась не бояться темноты. Я научилась не бояться одиночества.
Я боюсь другого — того момента, когда в пустом офисе гаснет свет и ты остаешься одна с этими дурацкими отчетами, а в голову лезут мысли, от которых днем отмахиваешься.
«Ты никому не нужна».
«Ты здесь случайно».
«Радуйся, что взяли хоть куда-то».
Я закусываю губу и снова утыкаюсь в экран. Тридцать седьмая страница. Ошибка в формуле. Ольга Витальевна найдет ее завтра утром за три секунды и устроит показательную порку. При всех. Чтобы все знали: сирота из детдома, деревенщина, не способна даже простую отчетность сделать.
Я исправляю формулу. Проверяю дважды. Потом третий раз, потому что доверять себе — роскошь, которую я не могу себе позволить.
Утро начинается в шесть.
Я встаю, когда за окном еще темно. Комната — восемь метров, которые я снимаю у пожилой хозяйки, потому что на нормальное жилье денег не хватает. Кровать, стол, шкаф. В принципе, мне больше и не надо. На столе — кружка с щербиной на краю, чайник, пачка макарон. Хозяйка требует, чтобы все мои вещи, даже продукты, не покидали пределов комнаты. В целом, за те деньги, которые я ей плачу, нормальное требование. А ещё я научилась мыться за пять минут, потому что соседка ворчит, если я занимаю надолго.
Я надеваю единственный приличный пиджак — темно-синий, купленный на распродаже два года назад. Юбка-карандаш, черная, туфли на невысоком каблуке — набойки уже меняла. Дом, в котором мне полагается квартира от государства, естественно, еще даже не заложили. На испытательном сроке зарплата минимальна для позиции аналитика без опыта. Я вообще удивляюсь, как меня взяли. Не иначе звезды сошлись или какая-то секретная квота для детдомовских. После вычета налогов остаётся совсем немного. Квартира, продукты, проезд, помощь младшей "сестрёнке", Ленуське, которая осталась в детдоме и которой до выпуска еще два года. Деньги я не одалживаю из принципа. Так что не разгуляешься. Но ничего , справляюсь.
В зеркале — девушка с бледным лицом, темными кругами под глазами и слишком тонкими запястьями. Я улыбаюсь своему отражению — тренированная улыбка, чтобы не спрашивали «что случилось?». Никто не спрашивает, конечно, но на всякий случай.
Выхожу в половине седьмого. Метро — двадцать минут. Переход, толпа, запах чужого пота и духов. Я вжимаюсь в угол вагона и смотрю в одну точку. Научилась делать из себя “человека большого города”, когда весь путь никого не замечаешь и думаешь о своём.
В офисе пусто. Я люблю это время — час, когда можно спокойно попить кофе, ни на кого не оглядываясь, и настроиться на день. Прохожу через турникет, киваю охраннику (они то и дело меняется, но я все равно киваю, потому что меня учили быть вежливой — в детдоме за грубость били).
— Доброе утро, Ань, — он улыбается.
— Доброе, Сергей Иванович.
Я запомнила его имя на третий день. Это важно — помнить имена людей, которые могут сделать твою жизнь чуть легче. Охранник, уборщица, секретарша. Они — невидимые шестеренки, но без них все развалится. Я знаю это лучше других.
Кофейня в холле открывается в восемь, поэтому я варю себе растворимый в офисной кухне. Вода из кулера, кружка из шкафчика, ложка, которую я мою за собой каждый раз. Не оставляю следов. Не создаю проблем. Не занимаю место.
Я пью кофе и смотрю в окно. Город просыпается. Где-то там, в этих стеклянных башнях, сидят люди, у которых есть все. Семья. Друзья. Нормальное детство. Они не думают о том, хватит ли денег до зарплаты. Не боятся, что однажды их просто вышвырнут и никто не заметит.
Я отгоняю эти мысли. Бесполезно завидовать. Бесполезно жалеть себя. Меня так учили: «Нюни не распускай, никто не придет и не пожалеет. Ты сама за себя». Спасибо, теть Надя, воспитательница, которая била ремнем, но хотя бы научила выживать.
Допиваю кофе. Мою кружку. Ставлю на место.
В девять появляется Ольга Витальевна.
Я слышу ее за три метра — цоканье каблуков, запах дорогих духов, голос, которым она разговаривает по телефону, делая вид, что решает важные вопросы.
— …да, я сказала, этот отчет нужно переделать, там ошибки на каждой странице. Нет, я не знаю, кто делал. Какая-то девочка из отдела, они там все безрукие.
Я сжимаю пальцы под столом. Отчет делала я. Три ночи. Проверяла каждую цифру. И там нет ошибок — я знаю, потому что перепроверила сегодня утром.
Она входит, даже не взглянув на меня. Садится за свой стол — угловой, с видом на окно. Достает зеркальце, поправляет макияж. Ей тридцать три, она красива той стервозной красотой, которая требует постоянных вложений — ботокс, филлеры, фитнес три раза в неделю. Я для нее — пустое место. Даже не муха, которую можно прихлопнуть. Просто фон.
— Анна, — говорит она, не оборачиваясь. — Зайди.
Я подхожу. Стою перед ее столом, сложив руки перед собой. Так меня учили на собеседованиях: полу-открытая поза, но не расслабленная. Готовая к защите.
— Вчерашний отчет по третьему кварталу — полная ерунда. Переделать к вечеру.
— Я проверяла, Ольга Витальевна. Там все верно.
Она медленно поворачивается. Смотрит на меня с легким удивлением — как на таракана, который вдруг заговорил.
— Прости, что?
— Отчет верен. Я могу показать расчеты.
— Аня, — она улыбается — холодно, как учительница, которая собирается поставить двоечнику двойку. — Ты здесь работаешь три месяца. У тебя нет высшего образования, ты училась в каком-то техникуме, у тебя нет опыта. И ты будешь мне говорить, что я не права?
Я молчу. Потому что спорить бесполезно. Потому что она права — формально. У меня нет диплома МГИМО, нет папы-начальника, нет блата. Есть только эти проклятые цифры и моя память, которая цепляется за каждую ошибку, как за личную обиду.
— Я переделаю, — говорю тихо.
— Вот и умница. Иди.
Я иду к своему столу — в углу, возле вентиляции, от которой постоянно дует. Здесь никто не сидит, потому что продувает насквозь. Я не жалуюсь. Я надеваю кофту под пиджак и работаю.
К обеду я ненавижу весь мир.
Отчет, который был идеальным, теперь превратился в кашу. Ольга заставляла менять цифры просто так, чтобы я бегала. Потом принесла новый файл — срочно, сверхсрочно, надо было вчера. Потом позвонила из столовой и сказала, что я неправильно оформила шапку документа.
Я не обедаю. У меня нет времени. И вообще, в столовой дорого. Я достаю из сумки бутерброд — хлеб с сыром, завернутый в салфетку — и жую, глядя в монитор. Коллеги ходят мимо, кто-то здоровается, кто-то нет. Я не обижаюсь. Я здесь никто.
В пять вечера Ольга уходит.
— Аня, я завтра буду позже, скинь отчет на почту. И не забудь про презентацию для пятницы.
— Хорошо.
— И вообще, ты чего такая кислая? Улыбайся чаще, а то мужики не будут любить. — Она смеется собственной шутке. — Ах да, тебе же еще рано, ты ж у нас девочка без опыта. Во всех смыслах.
Уходит. Я смотрю в монитор и чувствую, как горит лицо. Не от стыда — от злости. Но злиться бесполезно. Злость ничего не меняет.
Я работаю.
В девять вечера офис пустеет.
Я замечаю это по гулу — сначала громко, потом тише, потом полная тишина, только вентиляция гудит. Свет везде горит, но людей нет. Пустые столы, темные мониторы, принтеры в режиме сна.
Я люблю это время. Можно выдохнуть. Можно позволить себе снять туфли под столом и пошевелить пальцами. Можно попить чай не торопясь.
Я иду в кухню, наливаю кипяток в кружку, завариваю пакетик. Смотрю в окно. Ночной город красив — огни, машины, где-то далеко неоновая реклама. Я думаю о том, что где-то там, в этих квартирах, люди ужинают вместе, смотрят телевизор, обнимаются. Я не знаю, каково это — ужинать с семьей. В детдоме мы ели в столовой, за длинными столами, по расписанию. Никто не смотрел друг на друга. Все хотели доесть быстрее и уйти.
Я допиваю чай, мою кружку, возвращаюсь за стол.
Отчет почти готов. Еще час — и можно домой.
В одиннадцать я понимаю, что ошиблась. Не в отчете — в жизни. Шучу. В отчете. Дурацкая формула, дурацкая опечатка, из-за которой все пошло не так. Я исправляю. Проверяю. Опять проверяю.
В полночь я закрываю файл, сохраняю, делаю резервную копию на флешку. Глаза болят, спина затекла, хочется спать и плакать одновременно. Но я не плачу. Плакать нельзя — опухшие глаза, завтра опять вопросы.
Собираю вещи. Выключаю компьютер. Иду к лифту.
И тут замечаю, что в холле горит свет.
Кофейня закрыта, но возле нее кто-то сидит. Мужчина. В дорогом костюме, расслабленный, смотрит в телефон. Я узнаю его сразу — Громов, генеральный директор. Игорь Михайлович. Тот, кого все боятся. Тот, кто увольняет целые отделы одним щелчком пальцев.
Я замираю. Можно проскользнуть незаметно? Нет, он сидит прямо у входа. Придется проходить мимо.
Я опускаю голову, иду быстрее. Может, не заметит.
— Доброй ночи.
Голос низкий, спокойный. Я вздрагиваю.
— Д-доброй ночи, — отвечаю, не поднимая глаз.
— Поздновато работаете.
— Да. Отчеты.
Пауза. Я стою, не зная, можно ли идти. Он не смотрит на меня, смотрит в окно. В руке — стакан с водой, не кофе, не алкоголь, просто вода.
— Садитесь, — вдруг говорит он.
— Что?
— Садитесь. Отдохните пять минут. В ногах правды нет.
Я не понимаю, шутит он или серьезно. Но приказ есть приказ. Я сажусь напротив, на край дивана, готовая вскочить в любую секунду.
Он молчит. Я молчу. Смотрю на свои руки, сложенные на коленях. Пальцы дрожат — то ли от холода, то ли от нервов.
— Вы плакали, — говорит он.
— Нет. — Слишком быстро. — То есть… это просто усталость.
— Я не спрашиваю, почему. Я констатирую факт.
Он поворачивается и смотрит на меня. Впервые — прямо, в глаза. У него темные глаза, уставшие, с морщинками в уголках. И в них — не холод, не оценка, а что-то другое. Узнавание? Сомнение? Я не понимаю.
— Ольга Витальевна — тяжелый руководитель, — говорит он. — Я знаю.
Я молчу. Что я могу сказать? Пожаловаться на начальницу генеральному? Самоубийство.
— Вы не жалуетесь. Это правильно. — Он усмехается. — Я тоже не жалуюсь.
Он поднимается, идет к кофейному автомату, нажимает кнопки. Через минуту ставит передо мной бумажный стаканчик.
— Спасибо.
Я беру стакан. Тепло разливается по ладоням. Делаю глоток. Вкусно. Очень вкусно.
— Как вас зовут? — спрашивает он, садясь обратно.
— Анна.
— Анна, — повторяет. — Красивое имя.
Я краснею. Ненавижу себя за это, но щеки горят.
— Анна, скажите, вы когда-нибудь ошибались?
— Конечно, — отвечаю. — Все ошибаются.
— И что вы делали?
— Исправляла. И старалась больше не ошибаться.
— Получалось?
— Нет.
Он усмехается. Смех у него негромкий, но живой. Неожиданно.
— Я сегодня подписал договор, который разорит компанию на полмиллиона, — говорит он. — И меня пока никто не простил. Особенно я сам.
Я смотрю на него. Он не шутит. В его глазах — та самая усталость, которая бывает, когда внутри все болит, а снаружи надо держать лицо. Я знаю это чувство. Я живу с ним каждый день.
— Ошибаться — нормально, — тихо говорю я. — Не прощать ошибки — нормально только для дураков.
Он смотрит на меня долго. Очень долго. Потом кивает.
— Вы не дура, Анна.
— Откуда вы знаете?
— Я вижу. По глазам.
Я отвожу взгляд. Потому что если я буду смотреть в его глаза еще секунду, я расплачусь. От усталости. От неожиданной доброты. От того, что кто-то просто сел рядом и сказал: «Ты не дура».
— Спасибо за кофе, — говорю я, вставая. — Мне пора.
— Идите, — он кивает. — Спокойной ночи, Анна.
— Спокойной ночи.
иду к выходу, чувствуя его взгляд спиной. Нажимаю кнопку лифта. Жду. Лифт приходит, я захожу, двери закрываются.
В лифте я прислоняюсь к стенке и закрываю глаза. В голове — пустота. Только его голос: «Вы не дура, Анна. По глазам видно».
Дома я падаю на кровать не раздеваясь. Лежу, смотрю в потолок. Вспоминаю его лицо. Его усталые глаза. Его слова: «Я сегодня подписал договор, который разорит компанию на полмиллиона. И меня пока никто не простил».
Интересно, его есть кому прощать? У него есть кто-то, кто скажет: «Ничего страшного, бывает»?
Я думаю об этом, засыпая. И впервые за долгое время мне не снится детдом. Мне снится мужчина с темными глазами, который смотрит на меня и говорит: «Вы не дура».
Будильник орет в шесть. Я подскакиваю, как ошпаренная. Голова тяжелая, тело ломит. Я заснула в одежде, пиджак помялся, юбка в складках.
— Черт.
Быстро в душ, быстро одеться. Запасной пиджак есть — старый, но чистый. Юбка та же, ничего страшного. Волосы собрать в пучок, замазать синяки под глазами тональником.
Выхожу в семь. Метро, толпа, запах. В офисе — семь сорок пять. Я прохожу турникет, киваю Сергею Ивановичу.
— Ань, ты чего такая бледная? — спрашивает он.
— Нормально. Спасибо.
Иду к своему столу. Включаю компьютер. Пока грузится, иду на кухню за кипятком.
Возле кофейни в холле никого. Только охранник и уборщица. Я смотрю на диван, где мы сидели ночью. Кажется, это был сон. Наверное, это был сон.
Но на столике стоит пустой бумажный стаканчик из-под кофе. Тот самый, из которого я пила.
Значит, не сон.
Я отворачиваюсь и иду на кухню. Завариваю растворимый. Сажусь за стол. Открываю отчет.
В девять приходит Ольга Витальевна. Цок-цок-цок, запах духов, телефон.
— Анна, отчет готова?
— Да.
— Скинь на почту.
— Скинула вчера.
Она открывает почту, смотрит, морщится. Ищет, к чему придраться. Не находит.
— Нормально, — цедит сквозь зубы. — В этот раз.
Я молчу. Смотрю в монитор. В углу экрана — значок почты. Новое письмо.
Открываю.
От: Громов И.М.
Тема: Спасибо
«Анна, спасибо за вчерашний разговор. Вы не представляете, как вовремя он случился. Игорь Громов.»
Я читаю три раза. Потом еще раз. Сердце колотится где-то в горле.
Я не знаю, что ответить. Я вообще не знаю, можно ли отвечать. Мы же не обменивались визитками. Он просто нашел мою фамилию в базе.
Я закрываю письмо. Открываю отчет. Смотрю на цифры, но ничего не вижу.
В голове — только одно: он написал. Он вспомнил. Он сказал спасибо.
Я улыбаюсь. Впервые за долгое время — искренне, просто так.
Потом беру себя в руки. Работа. Отчеты. Цифры.
Но внутри что-то изменилось. Как будто в темной комнате зажгли маленький свет. Пока непонятно, что это. Пока просто тепло.
Я работаю до вечера. В шесть ухожу — сегодня можно, отчет сдан. Проходя мимо кофейни, смотрю на диван. Пусто.
Дома я долго сижу на кровати, сжимая телефон. Потом набираю ответ.
«Игорь Михайлович, спасибо за кофе. И за добрые слова. Анна.»
Отправляю и сразу жалею. Дурацкое письмо. Надо было что-то умное. Или вообще не писать.
Телефон пиликает через минуту.
«Рад, что вы написали. Спокойной ночи.»
Я перечитываю пять раз. Потом ложусь и улыбаюсь в темноту.
Спокойной ночи, Игорь Михайлович.
Спокойной ночи.
Глава 2. Откровения
Глава 2. Отражения
Утро после его письма — как в тумане.
Я просыпаюсь за минуту до будильника. Тело еще помнит вчерашнюю усталость, но внутри что-то дрожит — тонкая струна, которую задел нечаянный звук. Я лежу, глядя в потолок, и прокручиваю в голове его слова: «Рад, что вы написали. Спокойной ночи».
Это ничего не значит. Просто вежливость. Он всем так пишет. Наверное.
Я заставляю себя встать. Душ. Одежда. Та же юбка, та же блузка. Волосы в пучок. Тональник под глаза. Выход.
Метро, толпа, переход. Я еду и смотрю в темное окно вагона. Там отражается девушка с бледным лицом и затравленным взглядом. Я отворачиваюсь.
В офисе — как всегда. Турникет, кивок охраннику. Я иду к своему столу, стараясь не смотреть в сторону холла. Там, за стеклянной стеной, кофейня и тот диван. Пусто.
Включаю компьютер. Пока грузится, иду на кухню. Растворимый кофе, кипяток, кружка. Возвращаюсь за стол. Открываю почту.
Новых писем от него нет.
Конечно нет. С чего бы?
Я работаю. Цифры, таблицы, отчеты. Ольга Витальевна приходит в десять — сегодня она задержалась. Проходит мимо, даже не взглянув. Я выдыхаю.
В обед я достаю бутерброд. Жую, глядя в монитор. Коллеги переговариваются за спиной.
— Слышала, Громов опять ночует в офисе, — говорит кто-то из девочек. — Лена из секретариата рассказывала, его машина стоит на парковке до утра.
— У него же никого нет, — отвечает другая. — После той аварии он вообще затворником стал.
— Говорят, он за рулем был, и ни царапинки. А жена...
— Кошмар. Теперь понятно, почему он такой…
Я замираю с бутербродом у рта. Жена погибла. Авария. Он за рулем.
Вспоминаю его глаза — темные, усталые. «Я сегодня подписал договор, который разорит компанию на полмиллиона. И меня пока никто не простил. Особенно я сам».
Так вот что это было. Он говорил не про договор. Он говорил про себя.
Я медленно жую, переваривая информацию. Мне его жаль. Не как начальника — как человека. Я знаю, что такое вина, которую носишь в себе каждый день. В детдоме я винила себя, что родилась, что мать от меня отказалась, что я никому не нужна. Это чувство не отпускает — оно въедается в кости.
Я допиваю кофе и возвращаюсь к работе. Но мысли теперь крутятся вокруг него.
В пять Ольга уходит. Перед уходом она подходит к моему столу и бросает папку.
— Это презентация для пятничного совещания. Переделать всё. Дизайн убогий, цифры старые. К завтрашнему утру.
— Но там пятьдесят слайдов, — вырывается у меня.
— Значит, будешь работать ночью. — Она улыбается своей ледяной улыбкой.
— Вы… вы не имеете права.
— А ты держишься за первое место работы с грандиозными перспективами, разве нет? Ты же у нас ответственная, Анечка. Из детдома, поди, не привыкла к легкой жизни.
Она уходит. Я смотрю на папку. Внутри поднимается знакомая волна — злость, обида, бессилие. Я сглатываю и открываю файл.
Дизайн действительно убогий. Но цифры… цифры те же, что и в прошлой версии, которую она утвердила месяц назад. Она просто заставляет меня переделывать, потому что может. Потому что я — никто, а она — начальница.
Я вздыхаю и начинаю работать. Она права. Тут отличные перспективы. А я, походу, терпила. Тем не менее, перерыв на новые поиски работы мне совершенно ни к чему.
В девять вечера офис снова пустеет. Я снимаю туфли под столом, разминаю пальцы. Слайд двадцать третий. Глаза слипаются.
Внезапно в коридоре слышны шаги. Я вздрагиваю и быстро натягиваю туфли обратно. Шаги приближаются. В проеме двери появляется фигура.
Игорь Михайлович.
Он останавливается, глядя на меня. Я вскакиваю.
— Сидите, — говорит он. — Я не хотел пугать.
— Я не… я просто работаю.
— Вижу. — Он подходит ближе, смотрит на монитор. — Презентация для пятницы?
— Да.
— Красиво делаете.
Я не знаю, что ответить. Он стоит рядом — близко, слишком близко. Я чувствую запах его парфюма — терпкий, мужской.
— Вы каждый день так задерживаетесь? — спрашивает он.
— Не каждый. Когда отчеты горят.
— Вернее, Ольга Витальевна горит?
Я молчу. Не могу же я жаловаться. Это гроза всей компании.
— Понимаю, — кивает он. — Идемте, Анна. Перерыв.
— Но у меня работа…
— Пять минут. Кофе. Я настаиваю.
Он разворачивается и выходит. Я смотрю на экран, на папку, на часы. Потом встаю и иду за ним. Когда большой босс говорит, что настаивает, стоит подчиниться. Да и перерыв не помешает. Голова уже кипит.
Мы спускаемся в холл. Кофейня закрыта, но у него есть ключи — он открывает дверь, пропускает меня внутрь.
— Садитесь, я сделаю.
Обалдеть. Стажерку обслуживает генеральный. Я сажусь за столик у окна. Он возится за кофемашиной — уверенно, привычно. Видно, что делал это не раз. Через пару минут ставит передо мной капучино, себе берет американо.
— У вас красивая фамилия, — говорит он, садясь напротив. — Веселова. Редкая.
— В детдоме дали, настоящей не знаю, — отвечаю я и сразу жалею. Зачем я это сказала?
Он смотрит внимательно.
— Вы из детдома?
— Да.
— Простите, я не знал.
— Это не секрет. В отделе кадров есть. Да и за что вы извиняетесь?
Он хмыкает. Досадует на себя.
Пауза. Я сжимаю стаканчик. Он молчит, но взгляд не отводит. Что-то его гнетет, что ли?
— Анна, — тихо говорит он. — Я тоже знаю, что такое остаться одному.
Я поднимаю глаза. В его взгляде — боль. Открытая, незащищенная.
— Я слышала, — шепчу я, решившись. — Сегодня. Про вашу жену. Мне очень жаль.
Он отводит глаза. Смотрит в окно, где ночной город переливается огнями.
— Два года назад. Я переработал. Заснул за рулем. Очнулся в больнице, а ее уже не было. — Он говорит ровно, но я слышу, как дрожит голос. — Меня никто не напрямую не обвинял. Суд, экспертиза, все официально. Не принимал, преступное переутомление. Но я знаю. Это я убил ее.
— Не надо, — вырывается у меня. — Не надо себя казнить.
— А чем мне еще заниматься? — он усмехается. — Работать? Я работаю. Работа отвлекает, да. Но ночью, когда остаюсь один… Не могу заснуть.
Он замолкает. Охренеть. Два года мужик убивается? Я смотрю на его руки — сильные, с выступающими венами, сжимающие стаканчик так, что бумага проминается.
— Я тоже не сплю по ночам, — говорю я. — В детдоме было шумно. А когда выросла и осталась одна — тишина убивала. Я включала телевизор, чтобы слышать хоть что-то. Люди говорили, смеялись. Чужие люди. Но легче.
Он поворачивается ко мне. Смотрит долго. Потом кивает.
— Значит, мы оба не спим.
— Выходит, так.
Тишина. Только кофемашина гудит и где-то далеко шумят машины.
— Анна, — говорит он. — Можно задать личный вопрос?
— Да.
— Почему вы одна?
Я улыбаюсь — горько.
— А кому я нужна? Детдомовская, без денег, без связей, живу, по сути, в коммуналке. Мужчины смотрят на таких, как я… и проходят мимо. Думают, что мне просто необходимо вцепиться в них, как пиявке.
— Глупые мужчины, — тихо говорит он. — Не стоит открываться каждому встречному.
Я опускаю глаза. Сам-то ты что сейчас делаешь?
— Спасибо за кофе, — бормочу я, вставая. — Мне правда пора работать.
— Анна, — останавливает он. — Если вам нужна помощь… или просто поговорить. Я здесь бываю каждую ночь.
Я смотрю на него. Он серьезен. В его глазах — не жалость, не снисхождение. Что-то другое.
— Спасибо, — шепчу я. — Спокойной ночи.
— Спокойной ночи, Анна.
Я ухожу быстрыми шагами. Поднимаюсь в лифте, прислоняюсь к стенке. Сердце колотится.
Что это было?
Я работаю до полуночи, потому что дома не на чем. Заканчиваю презентацию, отправляю на почту Ольге. Закрываю ноутбук, выключаю свет. Проходя мимо холла, смотрю на кофейню. Там темно. Его нет.
Дома я долго не могу уснуть. Ворочаюсь, смотрю в потолок. Перед глазами — его лицо, его руки, его голос: «Глупые мужчины».
Телефон пиликает. “Телега”. Громов.
«Анна, вы доехали?».
Я смотрю на экран. Он написал. Почти в два часа ночи. Беспокоится.
«Да, спасибо. Уже дома».
«Хорошо. Спокойной ночи».
«Спокойной».
Я кладу телефон на тумбочку, закрываю глаза. И впервые за долгое время засыпаю с улыбкой.