Я видела где-то, когда-то картину такую.
Оплывшие свечи… Почти что погасшее пламя…
Да это же я, только в платье из прошлого века.
Часы приготовились вдруг к полуночному бою.
И чёрная тьма, на всё наложившая вето,
Случайную встречу скрывает внезапно собою.
Безмолвствует Душа в темнице тела…
Безмолвствует Душа в темнице тела.
То явь, то сон – и что из них изнанка
Не быта, Бытия?
И спозаранку
Не ошибаюсь ли, что Это – Я?
Сотворение мира
И Время секундой скатилось
В озеро Вечность.
И горсточки праха хватило,
Чтоб жизнь началась…
А время бывает самим собой?..
А время бывает самим собой?
Вне всяких миров парящим свободно?
Не сжатым в секунды столь безысходно?
Не перелитым в стонущий бой?..
Казнь
Вчера тлели угли костра.
Сегодня – воздвигнута плаха.
А сталь палача так остра!
И все ждут последнего взмаха…
Но им не услышать мольбы.
Они не достойны и взгляда.
Как скошены низкие лбы
У всех их, стоящих рядом.
Туманится взор мой. Палач
Скрестил на груди свои руки.
Младенческий тихий плач
Вещает грядущие муки.
Исход
Первый луч в пустыне.
Отголоски сна.
Вьюченые спины
Стёрты докрасна.
Скарб худой и нищий.
Жёлтые ветра.
На руках сынишка
Плакал до утра.
Ночь прошла в тревоге.
В путь опять.
Можно и в дороге
Час поспать.
Накормить семью бы -
Только чем?