Последний отзыв
Так получилось, что книга ко мне попала в тяжелый эмоциональный кризис и многое мне дала. Написано актуально, тут многих полезных вещей, никакого злоу...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Острый угол
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Белый гриб боровик.
Сколько белого тела!
Лето августом пахнет, поляны в росе.
Сосны смотрят зарю, сосны делают дело,
Неподвижны в своей величавой красе.
Я к сосне прислонюсь, я себя позабуду.
Бор окружит меня беломшаным ковром.
И, пронзенные солнцем, подобные чуду,
Запылают стволы золотистым огнем.
Ни о чем не грущу, ничего не пытаю.
Я стою у сосны, прикасаюсь к костру,
Иглы сосен, как будто мгновенья стекают, —
Это время бредет по седому ковру.
На сто верст – никого!
Только птицы летают.
Затерялся в глуши одинокий мой след.
Солнце режет глаза, сосны жарко пылают,
Я стою на костре, может, тысячу лет…
«Войти с мороза. Сесть к столу…»
Войти с мороза. Сесть к столу.
Впотьмах нащупать папиросу,
И глядя сквозь стекло во мглу,
Склониться к вечному вопросу:
А дальше что?
А что потом?..
Метаться от балкона к двери,
Не знать ответа, но поверить,
Что ты не виноват ни в чем.
Попробовать найти все «за»,
И за бессонными шагами
Почувствовать как ночь кругами
Ложится под твои глаза.
«А у осени рыжая шаль…»
А у осени рыжая шаль
Золотым оторочена мехом…
Отзовется бескрылая даль
Переломанным эхом.
И – зови не зови,
И – проси не проси,
Нет ответа.
Только лепет ручья,
Да дрожанье осин,
Да от ветра
Чуть гудят провода…
Желтое
Опадая, провисая, в обложных дождях, косая,
Бродит осень по кустам.
Отрясая с кленов листья, мягко водит желтой кистью
По холмам как по холстам.
И кричат печально гуси над моею желтой Русью.
Улетают от беды.
Я и сам живу в тревоге – переломаны дороги
В вихрях бешеной воды.
Выйду утром на подворье – стонут сосны: горе… горе…
С неба дождь сочится. Мгла.
Сильных птиц услышу звуки и почувствую как руки
Превращаются в крыла…
«Если вдруг остудит осень…»
Если вдруг остудит осень
Кровь твою и кровь мою —
Скорый поезд ровно в восемь
Отправляется на юг!
Спрячь в душе подальше жалость,
И, надеясь на авось,
Уезжай.
А я останусь.
Нам, холодным, лучше врозь…
– Нам, холодным, лучше – вместе.
Ну, куда я от… беды?
Путь неблизкий, неизвестный —
Тридцать три часа езды.
– Не хочу я – в путь далекий,
Чтобы жить вдали, скорбя…
Ты ж погибнешь, одинокий,
Я погибну – без тебя…
Другие электронные книги автора Виктор Васильевич Брюховецкий
Последний отзыв
Так получилось, что книга ко мне попала в тяжелый эмоциональный кризис и многое мне дала. Написано актуально, тут многих полезных вещей, никакого злоу...
Далее