Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
От «А» до «Я»
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
И все свои шальные страсти
Я променять без слов готов
На маленький кусочек счастья.
На светлый дом и в нём очаг
С теплом семейного уюта…
Ах, сколько лет промчалось так,
В напрасном ожиданье чуда.
Но чуда нет и дома нет,
А очага-то уж – тем боле.
Есть горький след ушедших лет,
Душа, уставшая от боли.
Есть одиночество – канва
Всех дней труда и дней разгула,
Есть просто грустные слова,
Что в утешенье я придумал.
И даже в смутных грёзах снов
Мне не найти кусочка счастья…
Лишь только пьяный бред стихов
И мир, разорванный на части.
2
Стол металлический, краской окрашенный,
Лампа над ним – край плафона отбит —
Существованья убогого нашего
Символ мой стол да поломанный быт.
Рай мой панельный в домишке заплёванном
В микрорайоне, что Богом забыт,
В этом мирке, мне судьбой уготованном,
Замкнут, как круг, весь убогий мой быт.
В нём ни любви, ни тепла, ни взаимности —
Вход в наши души крест-накрест зашит,
И к отношеньям простым до наивности
Свёл нашу жизнь раздавивший нас быт.
Днями недель, друг на друга похожими,
Время из жизни бесстрастно бежит,
Теми ж заботами, теми же рожами
Нас окружает сожравший всех быт.
В этом мирке, крышей к полу придавленном,
Я, словно гвоздик, по шляпку забит,
И озираюсь я волком затравленным
В красных флажках, что развесил мой быт.
Злобой напрасной белки мои зырятся,
Мыслью одной, словно током, прошит:
«Вырваться! Вырваться! Вырваться! Вырваться!!!»
И не могу.
Держит намертво быт.
3
Мир мой неустроенный,
Странный, глупый мир.
Из углов построенный
Брошенных квартир,
Из осколков памяти
И обрывков снов,
Зыбкий, на фундаменте
Стынущих песков.
Мир мой, мною созданный
Из туманных грёз,
Весь по слову розданный
Шелесту берёз,
Весь по капле пролитый
В сереньких дождях,
В песнях, в рощах, в боли ты,
С радугой в полях.
Весь неладно скроенный
И нескладно сшит,
Мир мой неустроенный
На ветрах дрожит.
В бурях сотрясается,
Рушится во мгле,
Но не рассыпается
И живёт во мне
То песчинкой малою,
То звезды огнём,
То водою талою,
То ночным дождём.
Гнутый, мятый, молотый,
Катанный, как блин,
На куски расколотый,
Но во мне един.
Бог и царь в том мире я
И его же раб,
В беспредельной силе я
И безмерно слаб.
Что хочу с ним сделаю —
В пряные луга
Простынёю белою
Расстелю снега
И в полночной ярости
Я променять без слов готов
На маленький кусочек счастья.
На светлый дом и в нём очаг
С теплом семейного уюта…
Ах, сколько лет промчалось так,
В напрасном ожиданье чуда.
Но чуда нет и дома нет,
А очага-то уж – тем боле.
Есть горький след ушедших лет,
Душа, уставшая от боли.
Есть одиночество – канва
Всех дней труда и дней разгула,
Есть просто грустные слова,
Что в утешенье я придумал.
И даже в смутных грёзах снов
Мне не найти кусочка счастья…
Лишь только пьяный бред стихов
И мир, разорванный на части.
2
Стол металлический, краской окрашенный,
Лампа над ним – край плафона отбит —
Существованья убогого нашего
Символ мой стол да поломанный быт.
Рай мой панельный в домишке заплёванном
В микрорайоне, что Богом забыт,
В этом мирке, мне судьбой уготованном,
Замкнут, как круг, весь убогий мой быт.
В нём ни любви, ни тепла, ни взаимности —
Вход в наши души крест-накрест зашит,
И к отношеньям простым до наивности
Свёл нашу жизнь раздавивший нас быт.
Днями недель, друг на друга похожими,
Время из жизни бесстрастно бежит,
Теми ж заботами, теми же рожами
Нас окружает сожравший всех быт.
В этом мирке, крышей к полу придавленном,
Я, словно гвоздик, по шляпку забит,
И озираюсь я волком затравленным
В красных флажках, что развесил мой быт.
Злобой напрасной белки мои зырятся,
Мыслью одной, словно током, прошит:
«Вырваться! Вырваться! Вырваться! Вырваться!!!»
И не могу.
Держит намертво быт.
3
Мир мой неустроенный,
Странный, глупый мир.
Из углов построенный
Брошенных квартир,
Из осколков памяти
И обрывков снов,
Зыбкий, на фундаменте
Стынущих песков.
Мир мой, мною созданный
Из туманных грёз,
Весь по слову розданный
Шелесту берёз,
Весь по капле пролитый
В сереньких дождях,
В песнях, в рощах, в боли ты,
С радугой в полях.
Весь неладно скроенный
И нескладно сшит,
Мир мой неустроенный
На ветрах дрожит.
В бурях сотрясается,
Рушится во мгле,
Но не рассыпается
И живёт во мне
То песчинкой малою,
То звезды огнём,
То водою талою,
То ночным дождём.
Гнутый, мятый, молотый,
Катанный, как блин,
На куски расколотый,
Но во мне един.
Бог и царь в том мире я
И его же раб,
В беспредельной силе я
И безмерно слаб.
Что хочу с ним сделаю —
В пряные луга
Простынёю белою
Расстелю снега
И в полночной ярости
Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее