Поэзия летит клином

Клин клином вышибают
и в этом есть резон —

поэзией порезаться,
чтоб судорога прошла,
чтоб наконец приблизиться к жене
у голубых костров с моей куриной ножкой…

НА КУХНЕ

А солнце
не знает
что я делаю —
упёрлось
в одну точку —
не может левее дать
где окно

как тёплые мышки
бегают лучики
ищут любую дырочку
чтобы нырнуть
и увидеть
как у меня там – с темнотой?

плачут тёплые мышки
бегая по аккуратным кирпичикам —
сами они в темноте

солнце
не видит
что я делаю
как в конусную рюмку
заливаю
горючее
а любимая
рюмка
та ещё пьянь

а греческой брынзы нет лучше на свете!
а бекон как бекон
просто жирный бекон

солнце
не видит
что я делаю
как мне темно

К ЮНОМУ МОРЮ

Пусть хлеб
цветёт волос моих
но утро остаётся свежим
души моей —
ждёт Муза у причала
чтоб отвезти меня
к родному морю
твоих зелёных глаз

Пусть хлеб
цветёт волос моих
но руки хлеб берут
души моей —
и птицы не оставят мой корабль —
за ним
как прежде
будет много белых птиц —

и вот
я здесь

у волн
твоих каштановых волос

на раскалённом ложе
наших встреч

ПЕСНЯ

Ты смотришь,
как плавают птицы,
какую-то муку любя,
как будто ты хочешь влюбиться,
но мир не венчает тебя.
Ты смотришь, как плавают птицы,
но это попросту вы,
и только влюблённые лица
сияют у вашей воды.
Воркуем, как птицы, воркуем,
и жмёмся друг к другу при всех,
но всё-таки негодуем
и даже способны на смех…
Лишь птицы да наши страницы —
бок о бок,
крыло о крыло.
Слетаются чёрные птицы,
которым не повезло.
Слетаются птицы, роняя
багровые перья любви: