Поэзия летит клином

…Моё перо, мы едем с ветерком,
мы видим лепестки цветений
нездешних улиц. Дальше будет… Дом —
ждут небеса заезжих вдохновений.

Вот на обгон пошла строка —
заветный дом летит навстречу.
И жизнь летит, и мнёт бока,
и потихонечку калечит…

И сорная растёт трава,
пугают покорёженные «ляльки»…
Но так нужны, нужны права —
жать на весенние педальки.

РАСТУТ ГОРОДА

Растут города… это Новое приходит.
Растут города… но никогда
Старое за нос не водит.
Старое не боится
бенгальских огней.
Так же лихо садится
на горячих коней.
Старое остаётся.
Красиво дерётся.
Вместе с Новым живёт,
с красным солнышком
встаёт…

Растут города… это гости
смотреть приходят
на новые стены,
на кафель,
на окна,
а после
там старую песню заводят:
ромашки спрятались, поникли лютики,
глядит с балкона старый дед:
прощайте, с огурцами кустики,
и деревянный туалет!
Плюют с балкона на рассвет:
тебе, Житуха, наш привет!
…Я отойду от тёмного окна,
налью вина;
пусть будет мир,
разрушит нас война.

Растут города… это женщина стонет.
Рожает мальчишку,
космонавта Антона.
Гулял как-то в городе матросик шальной —
и город растаял, увлёкся волной.

Пусть ждёт меня дева. Пусть выглядывает с балкона.
Весь город теперь лежит на ладони.
Пусть мажут кирпичик цементом, как маслом,
(кирпич на кирпичике телом окреп),
пусть утром откроются новые ясли
и в новой пекарне выпекут хлеб.

Пусть новые кони старых низложат,
но там, у победной черты,
вперёд пропустили уставшую лошадь,
которая очень любит цветы.

КРЯЖ

АНАТОЛИЮ ЖИГУЛИНУ

Бог кимарит.
И где ж ты, берлога?