Целуй меня, моя любовь

– Прости, не хотел тебя напугать, иди ко мне.

Он обнимал ее, гладил по волосам, пытаясь утешить не только Веронику, но и свое разбитое сердце. Теперь он понимал, что означает эта фраза, потому что чувствовал, как его сердце раскололось надвое.

«У каждого из нас есть своя заноза в сердце, которая никак не хочет из него выходить и периодически причиняет боль, – напишет он в новой пьесе. Это может быть заброшенная мечта или нереализованный план. Страна, которую мы очень хотели посетить в детстве, но так там и не побывали, поступок, который не получилось простить себе или кому-то. Человек, которого любили, но с кем так и не смогли быть вместе…»

Он знал, о чем пишет.

В тот вечер, после тревожного звонка Вероники, он вернулся домой чуть раньше. Ему было жаль ее, он винил себя в том, что слишком мало времени уделяет ей, тогда как в ее положении все должно было быть иначе. Он был уверен, что она взвинтила себя из-за нехватки его внимания, и твердо решил изменить свое поведение. По дороге он купил букетик цветов и заскочил в супермаркет за тортом. Ему хотелось сделать ей что-то приятное и загладить свою вину. Он знал, беременные женщины так ранимы. Знал не понаслышке.

Открыв дверь своим ключом, и войдя в квартиру, он застал Веронику сидящей на диване в гостиной с поджатыми ногами. Поза ее говорила о том, что она смертельно напугана, а бледность лица только подтверждала это.

– Что с тобой? – спросил он и протянул букетик.

– Я же говорила по телефону, – ответила она, машинально приняв цветы. – У нас кто-то был.

Он окинул гостиную взглядом, но не увидел ничего странного.

– Нет, не здесь, – ответила Вероника, уловив его мысли. – Пойдем, покажу.

Она встала и, взяв его за руку, повела в комнату Анны. В ту, что служила ее мастерской.

Осторожно приоткрыв дверь, она включила люстру. Комната озарилась светом, а он увидел ее картины, и у него больно сжалось сердце. Он намеренно не заходил в ее мастерскую в последнее время – смотреть на ее незаконченные работы было для него невыносимо.

– И что здесь не так? – спросил он как можно спокойней. – Мне кажется, ничего не пропало, все на месте.

– Нет, не пропало, но они передвинуты…

Вероника сглотнула и сдержала всхлип.

– Ты сама это и сделала, когда вытирала здесь пыль, – ответил он, вздохнув. – Просто забыла об этом. Беременные все очень забывчивые.

– Все? Вот как? И много ты беременных знал до меня? – зло прошипела Вероника.

Ее злость удивила его. Он никогда не видел ее такой.

– Только Анну, – сухо ответил он. – Ты не можешь не знать, что мы четыре раза теряли ребенка. Вы же подруги.

– Были подругами, ты ведь так хотел сказать?

Ее ярость набирала обороты.

– Послушай, Вероника, ты взвинчена, это очень вредно для ребенка, – постарался он успокоить свою беременную жену. – Я сейчас принесу тебе воды, а ты постарайся сформулировать точно, что тебя смущает в комнате.

– Да ничего меня не смущает и не нужна мне твоя вода! – крикнула девушка. – Все, что тебя беспокоит – это ребенок, а не я.

Александр был обескуражен. Он никогда не видел Веронику такой. Анну – сколько угодно, а для тихой и даже робкой Вероники такое поведение было странным.

– Что, снова сравниваешь меня с ней? – завизжала она, и ее глаза наполнились слезами.

– Ты всегда меня с ней сравниваешь, я знаю. Но только я – не она. Я бы никогда не оставила тебя, не ушла из твоей жизни, не написав даже чертовой записки. Я бы никогда не держала тебя в неведении, превратив твою жизнь в ад! Я бы…

Он сам не ожидал, что отвесит ей звонкую пощечину.

Вероника схватилась за щеку и, громко всхлипывая, убежала в свою комнату.

А он стоял на пороге мастерской Анны и смотрел на ее незаконченные картины. Поменяли ли они места? Он не мог сказать точно, однако одна работа и впрямь выглядела странно. Она была почти завершена. Он точно знал, что домик у моря был изображен не так четко. Он часто смотрел поначалу на эту картину, ощущая себя таким же брошенным, как маленький одинокий дом на берегу моря. Море было отображено в деталях, а дом был всего лишь наброском. Теперь же он мог видеть на нем даже открытые ставенки и белые занавески, развевающиеся по ветру. Картина была такой пронзительной и такой прекрасной, что у него дрогнуло сердце.

Он подошел к полотну и осторожно провел пальцем по холсту. Краска была свежей.

Но кто дописал картину? Могла ли сама Вероника это сделать и не признаться, боясь его гнева? Возможно, она хотела ему показать, что тоже талантлива, ведь образование получила пусть не столичное, но тоже художественное. Кроме того, в театре очень хвалили ее как костюмера и гримера. Но он ни разу не видел ее с кистью в руке.

Расспросить ее он не решался. «Сейчас она слишком обижена на меня. Надо поговорить об этом позже» – подумал он.

Его мозг цеплялся за единственное разумное объяснение тайны домика у моря. Но сердце подсказывало – что-то здесь не так.

Он подошел к комнате Вероники. За дверью слышались рыдания. Осторожно постучав, он приоткрыл дверь и вошел.

– Прости меня, милая. Мне очень жаль, что я поднял на тебя руку.

Она яростно посмотрела на него.

– На нее ведь ты руки не поднимал?

Он ничего не ответил, лишь глубоко вздохнул, а после подошел к ней и сел у ее ног, положив голову ей на колени.

– Прости меня, этого никогда больше не случится. И прости, что не поверил тебе сразу. Там действительно что-то не так.

Он ждал, что сейчас она признается в том, что взяла на себя дерзость доработать картину Анны. Но она молчала и продолжала плакать. Потом вдруг резко успокоилась и произнесла шепотом:

– Мне страшно…

Глава 5

Поцелуй ветра

Пока ты с ней, она не даст тебе соскочить в уныние. Залезет к тебе осторожно на колени и станет мурлыкать тихонько, как кошка: «Все наладится, милый, ты сильный, я умная, вдвоём мы все преодолеем». Или начнёт смешить, да так, что самая глубокая печаль растворится в твоей душе, а ты улыбнёшься. Пока она с тобой, ты не сможешь потерять веру в себя, не отступишь от своей мечты, не сложишь рук – ты будешь бороться. За себя и за неё, за вас. Ведь она такая хрупкая с виду и слабая, куда она без тебя в этом мире? Пока вы вместе, пока ее сердце бьется рядом с твоим в унисон, все будет хорошо. Иначе просто не может быть…

Но ее больше нет рядом. Меня нет.

Знаешь, мне бы так хотелось стать ветром, чтобы в любой момент быть рядом. Взъерошить бы сейчас тебе волосы, поцеловать прямо в губы. Интересно, как целует ветер? Я бы стала лёгким бризом, чтобы этот мой поцелуй был нежным с привкусом солёного моря. Как я ему завидую! Он ведь свободен и может быть там, где только пожелает. И никто его не видит.

У меня теперь очень много времени. И я почти все его трачу на воспоминания о нас.

Я помню каждый наш с тобой сон, в который ты приходил ко мне всякий раз после особенно сильной ссоры, приходил и целовал, а я, даже если и злилась, ничего не могла поделать, ведь из сна не убежишь, мне оставалось только сдаться. Я помню даже аромат лилий, которые ты мне подарил в одном из таких снов и ощущение невероятного, острого счастья оттого, что мы там мирились. Мы после всегда мирились и наяву, и поцелуи наши были жаркими, а цветы твои восхитительными и дурманили мне голову. Но так хорошо, как в этих снах, моей душе все равно не было…

Пытаюсь осмыслить, в какой именно момент все пошло наперекосяк? Когда мы стали отдаляться друг от друга?

Я помню, что сначала исчезла нежность. Мы по-прежнему занимались любовью, но той нежности, с которой мы прикасались раньше друг другу, между нами больше не было. Мы стали воспринимать друг друга, как нечто повседневное, движения наши стали механическими, и мы перестали писать друг другу длинные, наполненные нежностью, строки. А ведь нежность – это очень важно.