Сто стихотворений

Полезный воздух наполняет грудь.

И о душе, как о забытом теле,

тихонько кто-то шепчет: не забудь!

Свечой расписанные стены.

Ночной не спит Синедрион.

И новой жертвенной измены

ждёт «Тайной вечери» закон.

Небесный свод приподымая,

взлетает гефсиманский дым.

И снова Рим стоит у края,

сияя заревом двойным.

И старый страж встречает строго

того, чей наступает срок,

не обернувшись у порога,

перешагнуть через порог.

Ты опоздал на целое мгновенье,

теперь себя к распятию готовь.

Ведь ничего нет горя откровенней

и праведней, чем пролитая кровь,

когда под грохотанье небосвода

последние слова бормочешь ты,

и ливнем благодарная природа

вливается в тебя из высоты.

Иоанн Златоуст вопрошал:

смерть, где твое жало?

И хватался за то из жал,

что ближе к нему лежало.

Где победа твоя? – он звал,

крест в ладони своей сжимая.

И ответом звучал кимвал,

и звенела медь неземная.

Замыкая пред ней уста,

он склонялся в хитоне рваном.

И земля, как слеза чиста,

открывалась пред Иоанном.

Пасху праздную я в Париже.

Горку Красную – в Красногорске.

Эта горка Голгофы ниже,

но всего-то лишь на три горстки.

Что поминки мне, что женитьба.

Ввечеру разгуляться можно.

Тройка-Троица белой нитью

прошивает меня безбожно.

Отзываюсь, хоть нет призыва.

Возвращаюсь, куда не звали.

И в Париже живу красиво.

А на горку взойду едва ли.

Снова Пасха в Москве, и с рекламного смотрит щита

торжествующий лик с двуединою вязью ХВ.

Вечным городом правит сегодня людская тщета