Дороги
Многозвучие дорог давит перепонки.
Перекрестки там и тут – осади назад.
Козырные короли, мятые шестерки.
По дырявому асфальту позвонки стучат.
Вот и мы с тобой нашлись в суете бесцельной,
словно темный лабиринт нас навстречу гнал.
Но дежурный включит свет, онемеет сцена,
оборвется кинолента, опустеет зал.
Ветер тронет волосы твои
сказкой об ушедшем времени,
той, что гонит в море корабли
дальше, дальше от родной земли.
Переход
Слякоть неприличная. Ветер – тот еще.
В переходе будничный перегар.
На углу Колхозной и Абрамовича
я стою с гитарой, у ног футляр.
Чавкает резина, троллейбус охает,
лица без улыбок – плывущий лед.
Их сейчас не то, что шут гороховый,
даже тело голое не проймет.
Не кладите, не кладите в мой футляр
ничего, кроме денег и спиртного.
Если вам не по нраву мой товар,
значит он не для вас, а для другого.
Взгляды озадаченно озабочены,
птица двухголовая в туман летит,
время собирает по обочинам
камни от разваленных пирамид.
К западу одна голова склоняется,
а другая тянется на восток.
Так вот понемногу мы и катимся,
выбирая третью из двух дорог.
Переход набился как рот резиновый,
суета подземная шумит рекой.
Наверху в коробках лимузиновых
суета парит над суетой.
Я туда нырял с кирпичом за пазухой,
выплывая в заводи милых глаз,
но устала шея от удавки галстука,
не хватило воздуха как-то раз.
Мог бы я, как люди, промышлять оружием
или нефтяную трубу доить,
но на том же месте я пою простужено,
ничего не пробуя изменить.
Много ли прошу я у вас внимания?
Проходя, кивните суете назло -
ничего дороже нет понимания,
ничего дешевле ненужных слов.