Где не хватает миллиардов,
бывает много одного.
Война захватывает дух
остервенело и наго.
Попересчитывали адов
чужой хрустящий камуфляж,
поперегрызлись за еду.
Ну так и что?
Еда ж.
Бурда
Кишат под ногами Зверя тщедушные гулливеры,
Где липнут к чужому свету, пушистому, словно пена,
Сонливые парадоксы разграбленных слов и веры
И рабство идёт навстречу бурде гробового тлена.
Гербарий зелёных страхов в предчувствии новой дозы
Шуршит за закрытой дверью испытанного позора.
Из книг испивая солнце и грозно глотая слёзы,
Под копотью коматоза рождается воля Зорро.
Сливы
Пока собака покоится в свежем горячем лаваше,
Разлагаясь в сомнительный яро-стиль,
Пока ещё не ушло деление «наше-ваше»,
Зажатое в своей безобразной старости,
Одних вынашивают, других выносят,
Иные мечтают быть невыносимыми.
А жажды истины излишняя горсть – яд,
И это лучше, чем отравиться гнилыми сливами.
Быть проще
Задорно проходит неделя-жизнь вся
Под микроскопическим объективом:
Токсоплазмы кишат и делятся
Своим паразительным позитивом.
Ходить по смыслам благих эмблем,
Читая Ницше в кленовой роще –
Зачем? «Нет головы – нет проблем».
Конечно же, лучше быть проще…
***
Прогорклый торт вечерних дум
Мне отравляет организм.
Густая слизь игры теней
Толкает страх в последний путь.
Моя реальность – атавизм.
Сегодня в моде белый шум.
Второе Я сказало: «Будь!»
Но Все воскликнули: «Имей!»
Под дождь. По гравию. В ночи.
Железный запах поездов.
Моя реальность – атавизм.
Все имитируют экстаз.
Под покровительством крестов