Титановая бабочка

Не знаю, какое придумать оправдание безумному поступку. Хирург забирает Милашку под свой плащ, ведет меня под локоть. У себя дома он суетится, выдает нам сухую одежду, набирает ванну для Мартона, мне ставит таз горячей воды с горчицей.

– Пока так, – объясняет хозяин дома- мастерской. – Потом тоже примешь ванну.

– Я искупаю Милашку! – мне неудобно загружать Дорогушу своими проблемами.

– Сиди! Занимайся собой! – его взгляд снова осуждающий. – Мартон, мы же с тобой справимся? А? Мы же мужики!

– Справимся! – сын доверчиво идет на руки к моему коллеге. – Мы мужики!

Слышу, как они веселятся, плещут воду. Смотрю на свои синие ноги в тазике. Размышляю, ищет ли нас Роднуля.

– Так, герой, сейчас будет чай!

Врач усаживает моего сына в махровом полотенце. Ставит нам по чашке, источающей чайный и малиновый ароматы. Сам занимается ванной для меня. Быстро опрокидываю напиток в себя. Прячусь от возможных расспросов в ванной. А когда выхожу, понимаю, что Милашка разболтал все сам.

– Иди, выпей еще чаю, – бросает хозяин дома мне через плечо. – Я сейчас приду.

Закрывает передо мной дверь в спальню. Но я все равно слышу, как мужчина говорит тихо моему мальчику:

– Ты не выродок. Ты герой. Слышишь?

Стыд, обида, жалость к себе и сыну выливаются горячими слезами. Пытаюсь удержать предательские реки, но они так долго копились внутри, что похожи горные потоки. Дорогуша молча обнимает меня, тихо сев рядом.

– Почему ты так долго терпела? – спрашивает он, когда мои рыдания становятся слабее.

– Я сама виновата.

– Не виновата ни капли.

Сидим в состоянии затяжной паузы. Мне даже кажется, что время застыло вместе с новым полком мурашек, которые захватили все пространство внутри груди. Теплая мужская рука впервые за всю мою жизнь касается моего лица, чтобы утереть соленые реки слез.

– Как ты нас увидел под дождем?

– Да просто захотелось внезапно посмотреть в окно. И я заметил, что бежит женская фигура с ребенком на руках. Я же тоже давал клятву Гиппократа. Я тоже привык всех спасать.

Сворачиваюсь клубком рядом с Милашкой на кровати. Звуки бури уже не кажутся такими страшными и холодящими душу. Наоборот, они звенят симфонией, несущей единственное правильное решение.

Дорогуша. Хватка любви

Утром в доме слишком тихо. Странно, ведь у меня заночевали Бабочка и Милашка. Такие гости должны быть шумными. "Наверное, еще спят", – решаю я и двигаюсь максимально тихо. По лицу женщины, словно выточенному из слоновой кости, было видно, что она надорвалась окончательно. Теперь Богларке нужно хорошо отдохнуть. Все равно мнусь перед дверью спальни, где спит мое сокровище, моя тайна и ее дитя. Вот бы остаться с ними на весь день. А на кухне нахожу завтрак и записку.

– Нет, глупая! – комкаю бумагу, будто она в чем- то виновата. – Черт дери!

"Милый Дорогуша!

Спасибо, что забрал нас из- под дождя. Спасибо за протез. Спасибо за сочувствие. Но мои проблемы тебе не нужны. Прощай.