Пророк

Пророк
Дэн Райт

Джейк Салливан – молодой, талантливый маркетолог строит карьеру в крупнейшей корпорации в самом большом городе на Земле, тоннами пожирающем сердца и души людей. Джейк продвигается по карьерной лестнице, отлично зарабатывает, посещает вечеринки в компании лучшего друга и в целом ведет легкомысленный образ жизни. Однажды Джейк получает письмо на электронную почту от девушки, которую когда-то любил и которая ушла от него 7 лет назад. Элизабет приехала в Биг Сити и предлагает встретиться. Книга содержит нецензурную брань.

Пророк

Дэн Райт

Дизайнер обложки Дэн Райт

© Дэн Райт, 2023

© Дэн Райт, дизайн обложки, 2023

ISBN 978-5-0059-6885-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дисклеймер

Данная книга является художественным произведением, не пропагандирует и не призывает к употреблению наркотиков, алкоголя и сигарет. Книга содержит изобразительные описания противоправных действий, но такие описания являются художественным, образным, и творческим замыслом, не являются призывом к совершению запрещенных действий. Автор осуждает употребление наркотиков, алкоголя и сигарет. Пожалуйста, обратитесь к врачу для получения помощи и борьбы с зависимостью.

Часть 1. Джейк

Глава I

Я выдыхаю дым на этот город неудачников. Подношу сигарету к губам и делаю ещё одну затяжку, но не отвожу от города глаз. Его объяла ночь, но он не спит. Отсюда он кажется таким красивым – миллиарды огней переливаются внизу, они повсюду, куда ни глянь. Они уходят к горизонту, но не заканчиваются даже за ним. Это самый большой город на Земле – мы так его и называем Big City. Но это всё ложь. Стоит лишь спуститься вниз, и это становится ясно. Это самая большая мусорка на планете – сюда съезжается сброд со всего грёбаного света. Разложение. Бедность. Коррупция. Здесь самый большой уровень разницы в доходах и смертности от наркоты. Тут обычная картина: если какая-нибудь модная чикуля в красных каблучках за двадцать тысяч баксов при выходе из своей люксовой тачки вступит в говно и тут же выбросит их в ближайшую мусорку, а уже через минуту ты видишь эту обувь на бомжихе лет шестидесяти, которая даже не удосужилась стереть с них дерьмо. Этот город похож на старую деву, которая сдохла от передоза в своем загородном особнячке и провалялась в нём неделю. Её домашние питомцы хорошенько поразвлеклись с ней, но родственнички не поскупились на услуги танатокосметолога (чувак, что наводит трупам марафет), так что в темноте можно подумать, что она даже неплохо выглядит…

– Джейк!

О, извините – это меня. Я делаю ещё затяжку, оборачиваюсь и говорю:

– Что?

В дверях стоит броская брюнетка в мини-юбке или мини-платье – чёрт знает, как это назвать – короче тот тип одежды, который с трудом прикрывает даже самое необходимое.

– Что, что? Тебя все потеряли. Пошли давай! Хватит отшельника из себя строить.

Это Рейчел… или… да, вроде бы Рейчел. Она делает шаг на просторный балкон и распахивает дверь на полную. На улицу вырывается шум вечеринки – долбящее техно. Она стоит, как недовольная школьница, одна рука в бок.

– Да, сейчас, – отвечаю я и делаю ещё две короткие затяжки перед тем, как щелчком пальцев отправить окурок за ограждения. Искры, как фейерверк, разлетаются во все стороны, а бычок растворяется во тьме – тьме, которая окутала этот город и никогда его не покидает. Не то чтобы здесь не вставало солнце, но даже его лучи не могут прогнать его подвальный смрад. С этим городом что-то не так. С ним всегда было что-то не так…

– Пойдем, – говорю я и беру Кристи за талию, вернее чуть пониже, и мы возвращаемся в шум… Стоп. Это не Кристи. Кристи – это та блондинка, она выходит из толпы к нам на встречу, и её тонкий голосок пытается перекричать лютый бас, что долбит мне в уши:

– Вот вы где! Я вас везде искала! Куда вы пропали?!

Кристи сходу проскальзывает мне под вторую руку, и мы идём к барной стойке через холл пентхауса, доверху забитый обуханной, обдолбанной, обторченной толпой. Я чувствую электростатическое напряжение между этими двумя гарпиями – они прям сдавливают меня бёдрами. Белая и чёрная. Их хищные взгляды пересекаются у меня за спиной. Кажется, фронт их борьбы за моё тело, сердце и душу пронизывает меня насквозь. Я чувствую – они готовы разорвать меня на части.

Кристи кричит мне на ухо через удары баса:

– Нахрена тебе такие волосы?

Её пальцы соблазнительно скользят от шеи на затылок. Она кричит:

– Я крашусь раз в две недели, чтобы держать такой цвет!

Кристи накручивает мои локоны на пальцы. А мама в детстве говорила, что я ангел. Рейчел нервничает, она берёт меня за талию. Чувствую, как её когти впиваются мне в бок. Кристи кричит противным голоском:

– Ты знаешь, что натуральных блондинок практически не осталось?! Только в Швеции, но они там все похожи на мужиков!

Мы идём через холл. Я смотрю на пробор Кристи – корни уже тёмные. Смотрю на пробор Рейчел – у неё светлые. Кажется, у неё к тому же линзы. Она смотрит через них так жадно. А ещё у неё накаченные губы, грудь и ярко оранжевые накладные ногти. Впрочем, как и у другой. Фальшивки. Они из тех девчонок, что на утро не узнать. Её когти впиваются мне в бок ещё сильнее, а Кристи держит меня за волосы. Думаю, если я попытаюсь вырваться, у меня ничего не выйдет. Слава Богу, что мы уже у стойки.

Я кричу:

– Выпить хотите?

Рейчел мотает головой, Кристи орёт мне в ухо:

– Не, я уже пять коктейлей проглотила.

Ну и отлично.

– А я возьму себе что-нибудь!

Ловко выскальзываю у них из рук. Прям полегчало. Я у стойки, наваливаюсь на неё и машу бармену рукой. Он достает лёд из ледогенератора. С недовольным лицом подходит, ставит графин, полный ледышек, на стол и кивает мне головой, будто я ему чем-то обязан.

– Дай чё-нить попить, – ору я.

Такое ощущение, что музыка здесь играет одна и та же. И за что только диджею платят? А за спиной я чувствую два пристальных взгляда…

– Чё именно?! Виски, джин, вино, водка?! – парень вытирает руки белым полотенцем, которое секунду назад лежало у него на плече. Я почти его не слышу.

Задумываюсь. Вспоминаю, какое дерьмо закинул в себя за сегодня. И решаю:

– Дай воды, просто воды!

– Воды? – парень искренне удивляется.

– Да, мать твою, воды!

– Если только из-под крана, – кричит он и объясняет: – Всё на лёд ушло! Последнюю партию в ледогенератор тоже водопроводную заправил!

Ну уж нет, так не пойдет. В этом городе нельзя даже нюхать воду из-под крана. Ходят слухи, что на месте города было какое-то захоронение или нелегальная свалка отходов, чёрт пойми. Но вся земля вплоть до артезианских вод насквозь пропитана заразой. Никакой фильтр не спасает. Поставщики питьевой воды такие деньги зашибают – цены в три раза выше, чем в ближайших городах. Я продолжаю:

– А содовая, что-нибудь такое, есть?!

– Тоже выдули, скоро привезут!

– Господи, дай же мне хоть что-нибудь, хотя бы молоко!