Затворник в Горной Твердыне

– Что ты очень опасен. Вооружен.

– Внешность! Вид.

– Одет в странную одежду, – заучено повторял тот, – длинные волосы, прическа – хвост. Борода. Светлая кожа. Чистая. Шрамов или еще чего нет. С тобой молодой парень….

– Ясно. Бороду сбрить, волосы обрезать, – покачал головой Чизман, – одежду сменить. Хорошо. А теперь скажи мне, – он показал пленник ружье, – кто это сделал?

– Что? – не понял тот.

– Это оружие! Кто его производит?

– Там клеймо, – кивнул Деррик, – на стволе. Производство Затворника.

– И где ты его взял?

– Купил в его магазине. В городе Тризард, – охотник поднял голову, – он здесь недалеко. Могу показать.

– Показать? – лицо Чизмана стало стальным, – ты нам уже всё показал.

Он отбросил ружье, выхватил из-за пояса пистолет и выстрелил Деррику прямо в голову. Тот дернулся и обмяк. Осталась лишь аккуратная красная дырочка во лбу.

– Ублюдок, – прошипел программист, – бросим его прям так. Пусть звери жрут. Но сначала обыщем. Так. Что тут у него…

Валера молча смотрел, как его спутник залазит в карманы мертвецу. Обыскивает его рюкзак. Даже пальцы проверил и шею. На наличие украшений.

– Чизман, – осторожно позвал парень, – а где ты был? Я от него задолбался убегать!

– Этот не один был. Их целая куча. Так что старался, как мог. И тех отвлек, и этого немного, – программист посмотрел на Валеру, – надо было момент поймать. Чтобы живым взять. Ветками шумел, камни кидал, когда тот целился. В общем, помогал тебе тенью. Уж прости, что так вышло. Сам не ожидал.

– Ух, – тот схватился за волосы, – он меня чуть не пришиб.

Глянул на мертвеца. Всё равно как-то не по себе. Хотелось его прибить. Но тогда, когда он гнался. В качестве самозащиты. А вот так – бах и бросили, так как-то неправильно.

Парень отошел в сторону. Надо было успокоиться. Если уж говорить о стрессах, то эти дни для него стали просто адом. Столько событий, столько переживаний. Ух. Как бы крышей не поехать.

– Ого, тут мясо вяленное. И это люди, – Чизман ухмыльнулся, – а значит – говядина какая-нибудь. О, и вода есть. Здорово. Этот мужик нам обеспечил еды на этот вечер. Ха! – довольно заявил он.

– Что дальше?

– Пока надо пережить этот вечер, – программист поглядел по сторонам, – предлагаю найти какое-нибудь просторное и просматриваемое место и засесть там.

– Думаю, да, – кивнул ему парень, – а дальше? В этот город?

– Вот привал устроим и обсудим! Нечего посреди леса болтать. Ружье будешь брать? – сказал тот и задумался, – хотя, погоди. Возьмем всё. Пригодиться.

– У нас же свое есть…

– Свое есть, а патронов к нему нет. Поэтому бери эту древность, и потащили. Будем, если что, из них отстреливаться. Как мушкетеры!

Валера устало выдохнул. Подхватил два ружья, положил на плечо. Чизман взял сумку мертвеца. И пошел вперед.

– Пора, пора, порадуемся на своем веку, – принялся тихо напевать он, – красавице и кубку, счастливому клинку….

Парень покачал головой. Двинулся следом. Что еще было делать. Вот теперь, он вообще ни за что, не бросил бы Чизмана. Потому что переживать подобное еще раз ему совсем не хотелось.

Они дошли до очередного пепелища. Нашли хоть какой-то холмик. Засели там. Даже притащили несколько обугленных обломков деревьев, чтобы оградится. Получилась целая крепость. Уже туда – пару бревнышек и пеньков, чтобы можно сидеть.

Чизман достал мясо и воду. Жевать было тяжело. Всё жесткое, сухое. Пробовали мочить – но размокало оно тоже плохо. Приходить так отрывать и глотать колючие куски, запивая водой с мерзким привкусом. Похоже, она порядком застоялась.

– Может, костер разведем? – спросил Валера, – у него там котелков не было? Согрели бы воды или…. – он вдруг осекся.

Только сейчас парень вдруг заметил окровавленный мешок возле ног программиста. Кажется, тот притащил его с собой. Вон, рюкзак. Вон сумка этого мужика, Деррика. Ружья в сторонке лежат. И мешок этот. Капли крови просачиваются через ткань.

Почему-то подумал, что там дичь. Чизман кого-то поймал пока бродил по лесу. Ух, жареного мяса бы сейчас. Сочного, вкусного. И не дворфийского. Было бы в самый раз, чтобы восстановить силы.

– А что у тебя там? – спросил Валера и облизнулся, глядя на мешок.

– Там? Тебе лучше не знать, – программист вдруг стал серьезным. Покачал головой, – не обращай на него внимания.

Парень почувствовал, что внутри что-то оборвалось. Холодок пробежал по телу. Странное предчувствие. Появилось ощущение, что ему очень нужно узнать эту информацию. Просто обязан.

– Что в мешке, Чизман? – взволнованно воскликнул он, медленно приподнимаясь с бревнышка.

– Я же сказал – забудь! – тот закрыл ногой окровавленную ткань.

– Нет, что там? – Валера резко вскочил на ноги. Заходил кругами. Схватился за волосы, – ох, блин.

– Сядь. Успокойся! – скомандовал программист, поглядел на него, – возьми себя в руки.

– Что там такое? – заорал парень, выставив руки вперед. Хотя уже догадался. Понял. Сложил все воедино. Как дважды два. Но, надо было. Надо было услышать. Потому что всё равно не хотел осознавать.

– Слушай, давай поговорим о деле…

– Я задал вопрос! Ответь!

– Надо же решить, что делать дальше!

– Хватит переводить тему!

– Чего ты орешь?

– Потому что, я хочу знать – что в мешке, Чизман? – Валера воскликнул, чувствуя, что эмоции переполняют его.

– Ладно, ладно, – программист поднял руки вверх, выдохнул, – я скажу. Только успокойся. Сядь.

– Хорошо, – парень опустился на пенек, – что там такое? – постарался сказать тихим голосом.

– Эх, – вздохнул тот, с печалью поглядел в сторону, – там голова твоей подружки….