Память воды

Однако всё получилось не так. Предложения, действительно, посыпались. Но всё это было не то, не то! Либо перепевы образа, сделавшего её знаменитой, либо пустенькие сериалы. А штучную и завидную роль увела из-под носа соперница.

В результате Тесс снялась лишь в небольшой, но живенькой роли второго плана и как раз в феврале оказалась свободна.

Досадно свободна. Мало того, что с киностудий не поступало ни одного предложения. Именно сейчас Тесс рассталась со своим парнем. Стильный и высокомерный Крис видел себя в обойме голливудских сценаристов, но ему повезло меньше, чем подружке.

Непризнанный гений не мог простить Тесс её успеха. Постоянно кривился и фыркал, не упускал случая, чтобы уколоть и унизить. Участившиеся ссоры закономерно привели к разрыву.

Девушке надо было чем-то заполнить вдруг образовавшуюся в её жизни пустоту. Тогда она вспомнила про оплаченное приглашение на карнавал. Почему бы нет?

Кто же мог знать, что на этом карнавале она встретит своего принца…

Мозаичный дворик

Владу было по-настоящему страшно. Ну, потому что одно дело дежавю, которое приятно щекочет нервы своей пограничностью между явью и мистикой. И совсем другое дело – перешагнуть эту границу. Когда безо всякой травки глюки нагло, по-хозяйски начинают ломиться в твоё сознание прямо среди бела дня. Сапогами топать, как гестапо.

Так. Надо успокоиться и попытаться во всём хоть как-то разобраться.

Ладно. Допустим, во время укола ему стало плохо, и странный диалог с медсестрой-оборотнем просто пригрезился. Может такое быть? Может.

Но чужое отражение в зеркале?!Это как?! Он ведь тогда уже пришёл в себя. А девушку видел чётко, наяву.

Пухлые капризные губы… Тонкие аристократические запястья…Длинные пальцы с ухоженными ногтями… За несколько секунд он разглядел даже слишком много. Впрочем, и разглядывать особо не требовалось – отражение было пугающе знакомым. Как будто его собственное.

Что она сказала? Почему приложила палец к губам?

Впрочем, это всё неважно. Важным сейчас оказался единственный вопрос: что это было?! Что?!

Влад обхватил голову руками и застонал. Звук собственного голоса вернул к действительности.

Он давно уже сидел на незнакомой детской площадке, пытаясь прийти в себя. Уроки, наверное, как раз закончились. Плевать. Если классная нажалуется родителям, скажет, что плохо стало от вида крови. Дома поймут, знают об его аллергии на больницы после того неудачного наркоза.

Мать, кстати, писала тогда жалобу на нарколога. Ей ответили, что врач не виноват – дозу, исходя из веса и возраста подростка, рассчитал правильно. Просто, дескать, у вашего сына слишком восприимчивая нервная система.

Может отписка, а может правда. Влад предпочитал второй вариант. Мысль о том, что он воспринимает окружающую действительность гораздо острее, нежели прочие, очень льстила. И укрепляла в правильности выбора творческого, точнее – поэтического жребия.

Но это ещё не всё! Юному поэту нравилось вести ироничный диалог с самим собой – как бы в продолжение этой мысли. А продолжение упиралось в провокационно щекочущее нервы, хотя расхожее мнение, будто гениальность неизбежно граничит с безумием.

Так что, увы, не гений я, усмехался Влад. Для этого слишком нормален всё-таки, ха-ха. А если честно: хотел бы быть гением? Да кто ж не хочет! Но чур, прицепом к блистательной гениальности идёт жуткий, угрожающе лязгающий на стыках яви и нави кособокий вагон безумия. Непонятно чем или кем забитый.

Перед этим шуточным воображаемым выбором Влад замирал на несколько секунд с трепетом, как будто и впрямь решалась его судьба. И, наконец, мысленно восклицал: всё равно хочу! Хочу! Лучше быть безумным гением, чем стандартной презренной бездарностью.

Ну вот – накликал!

Влад невольно усмехнулся. Что, собственно, накликал-то?

Если следовать этой логике, лёгкие шаги безумия должны вести за собой тяжелозвонкую поступь гениальности. Разве не этого он хотел? А вдруг!

И тут же бездонная пропасть, зияющая и засасывающая, вдруг трепыхнулась и вывернулась наизнанку. Словно авоська. Надулась пузырём и высоко взмыла куполом чёрного неба, сияющего звёздами.

На бледной ленте Млечного Пути

регалии миров

подрагивают тонко

и невнятно*

Регалии миров… Вот она планка гения. А правда, чего мелочиться?

Влад ехидно ухмыльнулся собственным мыслям. Наверное, такие несусветные соображения – защитная реакция организма. Попытка перевести нелогичное в логичное, пусть недостижимое.

Между тем он почувствовал себя человеком, которому предлагают вступить в некую игру. Очень опасную, но уникальную по части выброса адреналина. А главное – по части грандиозности выигрыша.

Это было страшно. И интересно. Страшно интересно.

Что ж, Влад готов был вступить в эту рискованную игру. Тем более, что выбора у него всё равно не было.

Парень несколько освобождённо вздохнул, как будто нащупал путь решения важной задачи. И огляделся.

На скамейке напротив юная мама играла с малышом лет трёх. В руках она держала маленькую пластиковую бутылочку с теми самыми объёмными пузырьками воды на этикетке. Вертела бутылочку так и сяк, ловя, словно зеркальцем, солнечный луч.

Когда солнце попадало на наклейку, получался эффект, будто пузырьки выпрыгивают с бумажки и плывут по воздуху, подобно своим радужным мыльным собратьям. Малыш заливисто смеялся и бегал по песку, пытаясь поймать прозрачные горошины.

Влад улыбнулся. Эти недавно появившиеся маленькие бутылочки сразу стали дико популярны, благодаря креативному дизайну. А на вкус вода – так себе, даже как будто слегка тухлятиной отдаёт. Совсем чуть-чуть. Влад несколько раз покупал из-за прикольной этикетки.

Продолжая наблюдать за малышом, парень подумал: хорошо быть мелким. Увидишь что-нибудь пёстрое, блестящее – и уже радости полные штаны.

Вдруг остро захотелось вместе с ребёнком погоняться за призрачными пузырьками и так же беззаботно похохотать. Заодно позаигрывать с хорошенькой мамочкой – так, из спортивного интереса. Отвлечься, забыться.

На этот бесшабашный шаг Влад всё же не решился. Но желание попасть в маленькую феерию, в яркий антураж наивной сказки требовало выхода. Вот только где её взять, эту феерию?

Да ладно! В Петербурге полно особенных двориков – что неформальных, что сказочных. Взять хотя бы Мозаичный дворик.

Кстати, он это место на днях уже вспоминал, по какой-то ассоциации. Хотя был там давно, ещё с родителями.

Тогда, глядя на открывшееся многоцветное пространство, Влад очень живо представил себе рождение дворика.

Дело наверняка было так. Сперва в большой-пребольшой ступке бережно истолкли отвисевшую свой срок на небе радугу. Затем полученные чудесные осколки аккуратно ссыпали в большущую чашку и тщательно перемешали с чем-то вязким тягучим и певучим. И, наконец, из калейдоскопной массы слепили вот это всё: фигурки, панно, скамейки, задумчивых львов, цокольный этаж дома.

Впрочем, уже тогда, в малышовом возрасте будущий поэт интуитивно противился банальностям. Поэтому сразу решил, что придумка про радугу – это слишком простецки как-то… Пусть лучше будет старый костюм какого-то фантастического клоуна… порезанный на малюсенькие лоскутки. А ещё лучше – разноцветные веснушки этого самого клоуна, которые он мог разбрасывать, словно конфетти…

А! Детали казались неважными. Важно было думать, что здесь, отдыхая в перерыве между НГ и ДР, притаился Праздник. Здесь водят хороводы его весёлые человечки, живут яркие картинки и добрые звери. Словом, здесь обитает само праздничное вещество, его суть.

Это детское впечатление почти стёрлось из памяти. И вот теперь вдруг накатило, да так остро! Захотелось немедленно отправиться в Мозаичный дворик и вновь проникнуться атмосферой того наивного, ничем не замутнённого восторга.

Хотя… К лучезарным этим воспоминаниям примешивалось что-то… не совсем детское, что ли. А ещё вернее – совсем не детское.

Да, совсем не детское, подумал Влад, поймав себя на том, что с интересом разглядывает стройные, с вытянутыми по-балетному носками, ноги юной мамочки. Вот и в воспоминаниях о Мозаичном дворике было что-то такое… отнюдь не малышовое.