Главный герой. Сборник рассказов

– Очень вам сочувствую, – затараторил Хлюппе. – У меня картину украли. Здесь полиция. Сказали, не будут заниматься… Просто тут такое дело… Но, может, если, вы, только…

Тихон взорвался:

– И правильно, не будут! Война на носу! А? Отто Каквастамович! Что, мировой шедевр украли? Нет ведь, мазню какую-нибудь!

– Ромуальдович… Да, шедевр. Но, господин инспектор… Тихон Андреевич, дело не в украденной, а в новой картине. Как вам объяснить…

– Я вам зачем, объясните, лучше. – Тихон постучал чубуком по пепельнице. – Меня вот-вот уволят… Переведут… Ай, это не ваше дело!

– Понимаете, господин… Или как правильно? Тихон Андреевич, вместо украденной, воры выставили другую картину. Старую-то обещают найти. Но новая… К ней народ просто валом валит.

– Вы что, шутите? – Тихон не скрывал негодования. – То есть вам подкинули… Не знаю… Обменяли один шедевр на другой? Да ещё более ценный? Так, что ли, по-вашему?

– Выходит, так, – еле слышно подтвердил старик.

– Бред, но допустим. От меня-то что требуется? – Тихон ткнул себя пальцами в грудь. – Найдут старую картину, и с новой прояснится. Чего вы ещё хотите?

– Они надо мной смеются. Ваши коллеги…

– Не удивлён…

– Я хочу найти художника. Понимаете? Ваш начальник мне сказал, что вы как раз…

– Так, стоп! – Тихон выставил раскрытую ладонь. – Хватит!

– Молчу…

Тихон разворошил стопку бумаг, взял карандаш и прижал локтем мятый листок.

– Как вы сказали? Хлюппе… Я записываю. Улица Дружбы народов. Ждите, я перезвоню.

Тихон утопил рычажки и резко отпустил их. Через секунду шумы в трубке вытянулись в длинный гудок. Палец по старой привычке накрутил номер. Строгая телефонистка соединила с начальником уголовного розыска.

– Гавчус! – рявкнул Тихон. – Ладно, ты меня уволил или там, не знаю, перевёл в военную полицию, но издеваться над собой я не позволю!

– И тебе, Хок, доброго здоровья! – Гавчус кашлянул. – Слушай, не начинай. Уволил – не уволил. «Милитари» тебя не спешат брать перед… Ну, сам понимаешь.

Елейный голос шефа разъедал уши.

– Гавчус! – Тихон погрозил телефону пальцем. – Что за хмырь с картинами мне звонил? Ты его подослал?

– Хок! Успокойся! Ты же упустил «Концерт» Вермеера, помнишь? А его тридцать лет ищут, сам знаешь. Вот и займись пока этим… Хлюпиком.

– Гавчус, что за дурацкая месть?

– Тем более, Хок, за него просил премьер-министр. – Тон Гавчуса резко изменился: – Или хочешь в действующую армию? Вслед за сыном.

– Шты? Ах ты… – Тихон глубоко вдохнул, но запутался в обрывках фраз и хлопнул ладонью по рычажкам телефона.

– Гад какой, а! – Тихон покрутил пальцем около телефонного диска, вспоминая номер Хлюппе. – Вот и пошёл он к чёрту! Это не сотовый, входящих не запоминает!

Электронный будильник тревожным оранжевым светом показал половину двенадцатого. Радио за стеной бойко чеканило очередную политбрехню. С тех пор, как сына призвали, жена не пропускала ни одного выпуска новостей. Тихон окунул трубку в продолговатый кисет. Мягкое шуршание тонкой кожи и аромат нарезанного соломкой табака уняли бурление мыслей. «В школе Гавчус такой сволочью не был, – Тихон посмотрел на окно. – Пока время есть, надо наклеить бумажные кресты на стёкла. Или скотчем. Но терпение у него ангельское. Не знаю…»

С певучим скрипом отворилась дверь. Жена в мятом чёрном платье и с приёмником под мышкой подошла вплотную к Тихону и уставилась ему в глаза. Он взял приёмник, поставил его на стол и потянул жену за локоть. Но она упёрлась ладонью Тихону в грудь:

– Ты же мог сделать Лампику бронь!

– Не мог. Не мог! Сто раз уже говорили!

– Позвони Гавчусу! Попроси вернуть Лампика!

– Гавчус такие вопросы не решает.

– Он вхож к премьер-министру.

– Позвони, да позвони Гавчусу. Да пошёл он, Гавчус твой!

– Тебе совсем плевать на сына?

– Мне? Это тебе… Это ему плевать на меня. Он же не слушал меня. «Буду художником! Буду художником!» – Тихон широко размахивал рукой.

– У мальчика талант!

– Видел я его талант: мазня – мазнёй.

– Да ты даже не поинтересовался ни разу, где его мастерская! Что ты видел?!

– Он мне показывал как-то наброски. Белеберда. Что за художник, если не может передать всё как есть. Хотя… Да и зачем это надо, вообще?! Есть фото, сканеры и там… не знаю.

– Позвони Гавчусу, Тиша! Попроси вернуть Лампика.

– Ну, к чёрту! – Тихон отвернулся, сунул в карман пачку сигарет и зажигалку.

У двери он остановился, вернулся к столу и взял листок с адресом галереи. В холле Тихон оглядел себя и укоризненно покачал головой: «В пижаме было бы солиднее». Стряхнул с джинсов невидимую пыль, но ни чище, ни новее они не стали. Тихон обул высокие берцы с красным отливом и, накинув кожаную куртку, вышел из квартиры.

***

Галерея Хлюппе занимала старинный двухэтажный, недавно отреставрированный, особняк из белого кирпича. Стеклянный портал вместо крыльца смотрелся вставной челюстью в старушечьем рту. Над порталом колыхался белый транспарант с красной надписью: «Гирия А.З. Параллели исторического гиперреализма». Около пластиковых дверей роились алчущие утончённой красоты. Пёстрая очередь, питавшая толпу, огибала здание и терялась за поворотом улицы Дружбы нородов метрах в трёхстах от входа в галерею.

– Куда прёшь! – зашипел толстый мужик, толкая Тихона.

– Шаг назад! Бегом! – Тихон сунул толстяку в нос полицейский жетон.

– Уехали же вроде. Только пускать начали, – недовольно запричитал мужик, отступая: мол, назад – так назад.

Над толпой возникла седая голова с огромным горбатым носом. Она плыла против людского потока и блеяла:

– Тихон Андреевич! Сюда! Сюда! Это я, Отто… Простите! – Хлюппе то и дело извинялся, наступая на ноги посетителей.