Мама, хватит!

– Для нее у тебя тоже заначка есть?

– А ей зачем? – удивилась мама. – У нее и так все хорошо. Нормально устроилась. Муж не пьет, деньги носит, сын, собака, две машины, дом – все у нее есть, не надо ей ничего.

– А ты не думаешь, что ей, может, обидно вот так от тебя ничего не получать? – спросила я. – Понятно, что они ни в чем не нуждаются, но все-таки… Деньги – это ведь тоже какой-то эквивалент любви. Суррогат, может, но сейчас люди это так воспринимают. Дают денег, значит любят, не дают – не любят… Дают поровну – любят одинаково, нет – сама понимаешь…

– Я никогда о таком не думала, – медленно произнесла мама. – Это Танька тебе сказала? – встрепенулась она. – Жаловалась, что мама ее не любит?! Да можно подумать, она меня любит!

– А в том, что я тебя люблю, ты получается, не сомневаешься? – я пристально посмотрела ей в глаза. Мама застыла.

– А разве нет? – шепотом спросила она.

– Я не говорю, что нет. Я этот пример к тому привела, что Танино молчание ты расцениваешь как нелюбовь. А это не так, ты не права.

– «Не права», – проворчала мама. – Вечно мама у вас не права. И вообще, завязывай со своим «любовь – не любовь». К мужикам вон любовь научись испытывать. Глядишь, толку больше будет. Вот, кстати, хотя бы и Петя Маринин, – мама завела привычную пластинку про сына лучшей подруги. – Чем он тебе не хорош? Программист, спокойный, неконфликтный парень. По барам не шатается, по бабам тоже…

– Ты-то откуда знаешь? – не удержалась я. – Свечку поди не держала…

– Не держала, – согласилась мама. – Марина про него рассказывала. А что, мне ей не верить, что ли? Да и не похож он на придурка или алкаша, а разве не это главное?

– Кому чего, – заметила я.

– Ну-ну, давай-давай, покопайся еще, – поддела мама. – Сколько там тебе лет, тридцать? А скоро сорок, и пятьдесят, и шестьдесят будет! Так и будешь маяться, никому не нужная! И помрешь одна в окружении кошек!

– Мама, хватит, пожалуйста, у меня даже кошек нет, – прошептала я. – И вообще, сколько можно говорить об этом? Я не хочу… Ты все равно не поймешь… Или я такая тупая, что не умею объяснить…

– Ладно, проехали, – смирилась мама. – Не видать мне больше внуков, значит… Хотя что? Я ж померла… Так что шансов в любом случае маловато…

Я не нашлась, что ответить. Мама тоже молчала.

– Ой, слушай, ты лучше скажи, – осенило меня через некоторое время, – тебя кроме меня еще кто-то видит?

– Ага, – ответила мама. – Бимка Танин. И коты мои.

– А кроме животных?

– Не знаю. Пока никто не жаловался. Значит не видят.

– А когда ты не со мной, ты где?

– В смысле? – не поняла мама.

– Ну вот между кладбищем и поминками ты где была?

– Не… не знаю, – удивилась мама. – А я где-то была?.. Не с тобой, да? – встревожилась она. – Я думала, я все время с тобой… Где ж я могу быть тогда? И почему я ничего не помню?..

– Может, у вас нет такого понятия, как память?

– У кого – у нас?

– Ну, у тех, кто умер…

– Ах, да… Я ж умерла, – задумчиво произнесла мама. – Помнишь, как я орала по этому поводу и как ты орала? – улыбнулась она. – А сейчас орать вроде не хочется… Смирилась я, что ли?.. И ты смирилась? – посмотрела она на меня. – Что-то ты, кстати, на похоронах не плакала… Может, и правда не любишь меня и смерти мне желаешь… – в ее голосе не было прежней злости, только печаль.

– Я не употребляю это слово – «любить», ты же знаешь, – ответила я. – Хотя, может, не особо и знаешь, я так-то не любила про все это рассказывать…

– А почему не рассказывала? Я же мама, мне все можно рассказать…

– Нет, – я покачала головой, – не все… даже и маме… Ну, хотя кто-то, может, и готов на такое, а у меня не получается. У меня все время в голове эта дурацкая фраза: «Все, что вы скажете, может быть использовано против вас»… У меня чем дальше, тем больше затык на этом пункте… И вообще, есть вещи, которые просто неприлично рассказывать… И не надо на меня так смотреть… Так что не все, я думаю, можно кому-то рассказать…

– Да, откровенничать трудно, – согласилась мама, – но иногда же хочется… Хотя что я тебя учу? Я сама-то не сильно откровенничала с вами, закрывалась, думала, что родителям не надо грузить детей проблемами, а мечтами делиться – бред. К чему эти мечты, все пустое…

– Мечтать надо, – не согласилась я.

– О чем мечтать? – не уступала мама. – Я вот мечтала замуж выйти нормально, детей родить и воспитать хорошими людьми, чтобы перед другими не стыдно было. Работать с полной отдачей, никого не подводить. Дачу сажать, чтоб картошка своя была, огурцы. Чего еще надо?..

– Ну, не знаю, – протянула я. – Самореализоваться, например.

– А в наше время семья, дети, дача, работа – это все и означало «самореализоваться», – не сдалась мама. – А вот у вас вообще не поймешь, что оно означает! – опять вспылила она. – Только и слышишь от вас «мне надо самореализоваться», «самореализация – новый бренд»…

– - Тренд, – поправила ее я.

– Давай-давай, поучи мать, – поддела меня она. – Мать неграмотная у тебя, курсов самореализации не проходила, с этими, как их там – коучами не занималась. А нам не нужны были коучи! У нас жизнь сама коучем была, у нее учились, пряников или пинков получали – тут уж кому как повезет. Зато не ныли, как вы: «ах, как же мне реализоваться», «ах, в чем мое призвание». Фигня все это, обман, – заключила она. – Были б у вас семьи, вы б такими вопросами не задавались.

– Дело не в семье, – попробовала протестовать я.

– В семье, в семье, – не уступала мама. – Нет у вас семьи, занять вам себя нечем, во вы от безделья и маетесь, самореализации какой-то ищете. И не найдете никак – ни семью, ни самореализацию. Может, в семье и надо реализоваться, а, Вась? – с надеждой спросила мама.

– Я не могу… – ответила я.

– Что, Женьку поди до сих пор любишь, вот и не можешь?..

– Да Женька-то тут причем?! – не выдержала я.

– Раз заорала – значит причем, – подытожила мама. – Хочешь, я к нему как-нибудь проникну, узнаю, есть ли у него кто, как они живут? Или наколдую, чтобы у него ничего никогда не стояло…

– Мама, хватит! Можно подумать, ты колдовать умеешь!

– Ну, колдовать, может, и не умею, а напугать до усрачки могу…

– Мама! – я укоризненно посмотрела на нее. – Не надо никого пугать… И вообще, я и так знаю, кто у него есть и как они живут, – устало заметила я, – хорошо живут. Ну, ладно, не живут – встречаются. Может, женится он скоро…

– Ну и чего ты раскисла? Жалеешь, что не на тебе?

– Не знаю… Не пойму никак. Он мне всегда нравился, меня от него прямо торкает, – мои глаза поневоле засветились, я это прямо почувствовала. – Магнетизм в нем есть какой-то… Инстинкты, что ли, меня к нему тянут?.. Умом понимаю, что быть счастливы мы с ним вряд ли могли бы, но иногда мысль проскакивает: «А вдруг могли бы?..»

– Ох уж это ваше «торкает»… – вздохнула мама. – Меня от папаши вашего тоже торкало. Доторкало… Вспоминать о нем спокойно не могу… Хотя… если б не торкало, то и вас бы не было, – неожиданно улыбнулась она. Потом снова стала серьезной. – Но ты же не хочешь, как я? Нет же: при живом муже – все равно что одна с двумя детьми, вечно пашешь, чтоб у них все было?..

– Нет, не хочу…