Шедевремя

– Осталось найти нашего третьего участника… – говорит дом, – живого или мертвого…

– Знаете, мне кажется, он где-то здесь… где-то рядом… Может быть, прямо перед нами, мы просто не замечаем этого… Например, на страницах этой книги… или в каком-нибудь предмете…

– Исключено, я сколько живу здесь, столько не замечал ничего подобного, – дом усмехается при слове «здесь», ну еще бы, где ему еще жить, как не в доме…

– Да вот то-то и оно, что это что-то на виду, здесь, рядом, вы видели его год от года каждый день… но даже не задумывались, что это совсем не то, что кажется…

– И что вы предлагаете? Перебирать каждую соринку, каждую паутинку, каждую ореховую скорлупку, каждый осколок от каждой чашки?

– Боюсь, вот как раз так мы ничего не найдем, потому что… ну как бы сказать… у меня чувство такое, что он прячется, может, сам того не желая, прячется, а найдется, когда мы его меньше всего будем искать…

– В ваших словах нет ни капли логики… но… черт возьми, вы правы… Так что давайте вернемся к нашей планете, посмотрим, может, увидим здесь еще что-нибудь… такое…

– Что-нибудь такое не заставляет себя долго ждать – что-то подсказывает нам, что нужно идти в ту сторону, где совсем недавно тряслась почва и огромные скалы громоздились друг на друга. Поле, усеянное мертвыми костями, обрывается конической ступенчатой пирамидой, уходящей в небеса, чтобы преодолеть одну такую ступеньку, надо подставить что-то (дом услужливо предлагает старый комод), и подтянуться на руках – мне страшно, я боюсь развалиться на куски, но кажется, холод надежно уберегает меня от тления…

Карабкаюсь на ступени, оглядываю первую ступеньку, ощупываю причудливые провалы и ложбины, трещины и расщелины, – поднимаюсь выше, еще выше, почему я не устаю, а, ну да, мертвые не устают, хоть какое-то преимущество…

Еще не верю себе, что добрался до вершины, оглядываю бесконечные ряды концентрических кругов, вздрагиваю, не верю себе, когда лабиринты расщелин сами собой складываются в причудливые знаки. Пирамида вздрагивает, оживает, круги движутся туда-сюда, складываются в неведомые письмена…

…знак, который повторяется чаще всего – знак принадлежности чего-то кому-то, – мой, свой…

…знак отрезка времени, потерянного во времени – вопрос когда.

…знак отрезка времени, у которого известно, что в начале и что в конце, но неизвестно, что в середине – вопрос – как, каким образом…

– Знаете… – обращаюсь к дому, – мне кажется, я понял…

– Что поняли? Недостающие знаки?

– Это тоже, но главное… похоже, мы нашли нашего последнего участника…

– И кто же это?

– Прямо у вас под ногами.

– Позвольте, у дома не бывает ног.

– Ну, не под ногами… но прямо под вами.

– В подвале?

– Нет, ниже…

– Да не томите, скажите…

– Уважаемый дом, я имею в виду планету.

– Планету? Немыслимо… А ведь все сходится, смотрите-ка – планета-убийца, уничтожившая десятки тысяч человек, походу, её тоже приговорили к смертной казни и дали выбор…

…не верю себе, нет, это иллюзия какая-то, наваждение, не может этого быть – а ведь может, круги на календаре медленно вращаются в разные стороны, складываются в то, что язык не поворачивается назвать словами, какие-то понятия, кусочки мыслей…

Знак вины, знак принадлежности себе, знак отрицания.

Не-моя-вина.

Снова вертится исполинское колесо, мне даже приходится встать на четвереньки, чтобы не свалиться.

Знак оправдания, стрелка на меня стрелка вниз, еще какие-то суффиксы-префиксы-предикаты, поясняющие, кто кого должен оправдать.

– Я… вас… должен… оправдать?

Спохватываюсь, что не слышит меня, не может слышать, мечусь по кругам, отмечаю знаки, знак меня, знак оправдания, и сложнейшее нагромождение знаков, означающих множество вариантов отрезков реальности, где известно начало отрезка и конец, но непонятно, что в середине – какой-то безумный аналог нашего – как, каким образом…